Thriller: Tickende Bombe: Die iranische Bedrohung (Bücher auf Deutsch) (German Edition)
alles immer miteinander vergleichen, um mehr zu erreichen – und wirst nie mehr zufrieden sein mit dem, was du bereits dein Eigentum nennen konntest. Auf Reisen zwischen verschiedenen Ländern und Kontinenten waren die Unterschiede das Erste, das man wahrnahm, man konnte diese Vergleiche nicht vermeiden, besonders, wenn die Einzigartigkeit im Verhältnis zu etwas anderem stand.
Nur vier Stunden lagen zwischen Israel und Frankreich, aber die Akklimatisierung benötigte mehr Zeit. Vor allem in Richtung Westen. In Israel lud ich meine Batterien auf. Die Kinder gaben mir ein unendliches Gefühl von Zufriedenheit und Vergnügen und die Erkenntnis, dass ich bald eine Initiative für alle meine Landsleute ergreifen werde, erfüllte mich mit einer Art von Befriedigung auf Lebenszeit.
Die Menschen in Tel Aviv schienen sehr weit entfernt von jeder existenziellen Bedrohung und während der ganzen Zeit meines Besuchs hallte in meinem Kopf nur ein Gedanke: „Für uns alle. Für unsere Kinder.“
Nach der Landung in Charles de-Gaulle in Paris, nach einem Monat unter einer anderen Identität in Israel, entschied ich mich, zuerst in die Kunststofffabrik zu gehen. Immer noch mit dem blauen Pass in der Tasche und ohne in das Gewand meiner zweiten Identität zu schlüpfen. Ich ging auf die Zukunft zu, oder besser gesagt, auf die zweite Gestalt aus der Vergangenheit und auf meinen offiziellen Arbeitsplatz ... in der Gegenwart.
Jedes Mal wenn jemand nach meinem Namen fragte, brauchte ich immer ein paar Sekunden, um nachzudenken. Wer war ich: Kamal oder Mishel? Ein israelischer Soldat auf Urlaub oder ein Marokkaner, der die Freiheit der Religionsausübung in Frankreich genoss?
So oder so – die Sorge um meinen Arbeitsplatz war meine oberste Priorität, beruflicher Erfolg war eine intellektuelle Herausforderung für mich und diese Beschäftigung vertrieb meine Langeweile während der unendlichen und bedrückenden Wartezeit ... Genau wie in dem Buch „Die Tatarenwüste“ gab es eine ständige und erschöpfende Erwartung auf den Tag der Wahrheit.
Mitte dieses besonders heißen Augusts schien es, als ob noch jemand einen ähnlichen Gedanken wie ich hatte. Das Fabriktor stand sperrangelweit offen. Obwohl auf dem Hof kein einziges Auto zu sehen, das Licht in den Hallen aus und außer den Rädern meines Koffers kein einziges Geräusch zu hören war, dachte ich, dass, wenn die Tür offen war, es bedeuten musste, dass sie jemand aufgesperrt hatte, und es war sehr wahrscheinlich, dass er sich noch im Gebäude herumtrieb.
Ich beschloss, einen Rundgang zu machen. Alles war an Ort und Stelle, Maschinen, Werkzeuge, Waren und doch war da etwas in der Luft, das mich nicht in Ruhe ließ. Ich schaute hinter Türen, in Schränke, auf den Versandpaletten ... Unter einer der alten Maschinen, die nicht mehr benutzt wurden, bemerkte ich eine menschliche Silhouette, die auf dem Boden unter der riesigen Maschine lag. Ich näherte mich dem Mann vorsichtig, erkannte, dass es Gelbrat war, und begann, an seinem Arm zu ziehen, weil ich dachte, er hätte einen Unfall gehabt und vielleicht wäre die Maschine auf ihn gestürzt.
Er war unverletzt, einzig ein paar Motorölflecken zierten seine Sommerkleidung. Auf seinem Arm war eine lange Seriennummer tätowiert, die ich sofort erkannte. „Oh, du bist es“, sagte er und stand auf, schüttelte den Staub von seinen Kleidern und fuhr fort, als ob nichts Ungewöhnliches vorgefallen wäre. „Das Motorboot ist kaputt, ich bin gekommen, um einen Schraubenschlüssel zu holen“, sagte er und zeigte das eiserne Werkzeug in seiner Hand, offenbar um sich zu verteidigen, im Falle eines Falles. Ich stand vor ihm und sah ihn an, zeigte mich gleichgültig gegenüber seinen Worten, aber im Inneren war ich besorgt wegen des Verfolgungswahns, den er spürte.
„Es ist nichts“, versuchte er, die Situation als Routine abzutun. Aber mein ohrenbetäubendes Schweigen machte es schwer, den Vorfall abzuschütteln, als ob nichts wäre. „Möchtest du zu mir zum Kaffee kommen?“, schlug er vor.
„Ich wusste nicht, dass du ein Überlebender des Holocaust bist“, sagte ich. „Ich wusste noch nicht einmal, dass er ein Jude ist“, dachte ich.
„Oh, das ist schon lange her“, winkte er ab.
„Und trotzdem versteckst du dich immer noch bei jedem Geräusch“, murmelte ich.
Dem alten Mann gefiel mein Ton ganz und gar nicht, aber ich hatte nicht die richtigen Worte gefunden, um
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