Titan 23

um das Licht der Sterne aufzuhalten, und jene schwache, rote Sonne verdunkelte sie nicht mit ihrem Licht. Die Sterne waren verschwunden.
    Und in jenem Blick begann mein Verstand von selbst zu arbeiten; ich hatte Angst.
    Angst? – Ich hatte solche Angst, daß ich fürchtete, ich würde mich übergeben müssen. Denn in dem Augenblick wußte ich, daß ich nie zurückkehren würde. Als ich jene Kälte spürte, hatte ich mich gefragt, wann meine Sauerstoffflaschen erschöpft sein würden, ob ich zurückkehren würde, ehe sie leer waren. Jetzt bereitete mir das keine Sorgen mehr. Das war einfach der begrenzende Faktor in einer bereits entschiedenen Sache, die Einstellung der Zeitbombe. Ich hatte einfach noch soviel Zeit, bis ich starb, dort, wo ich war.
    Mein Bewußtsein arbeitete Dinge aus, tat das ganz für sich alleine, und lieferte Antworten, die ich nicht wollte, Antworten, die ich gar nicht kennen wollte. Aus irgendeinem Grund beharrte mein Verstand darauf, dies für die Erde zu halten, und die Überzeugung verfestigte sich immer mehr. Es stimmte. Das war die Erde. Das war der alte Sol. Alt – alt. Sol. Die Spule hatte die Zeitachse verzerrt – keineswegs die Schwerkraft. Mein Verstand arbeitete das mit einer Logik aus, die ebenso eiskalt wie jener Planet war.
    Aber wenn sie die Zeit verzerrt hatte und dies die Erde war, dann hatte sie die Zeit in unvorstellbarem Maße verzerrt, in einem Maß, das für unser Bewußtsein ebenso bedeutungslos war, wie es die Entfernung von hundert Millionen Lichtjahren ist. Es war einfach ungeheuerlich – unberechenbar. Die Sonne war tot. Die Erde war tot. Und die Erde war bereits in unserer Zeit zwei Milliarden Jahre alt, und in all der geologischen Zeit hatte sich die Sonne nicht meßbar verändert. Wieviel Zeit war dann seit meiner eigenen vergangen? Die Sonne war tot. Die Sterne selbst waren tot. Es mußten also, dachte ich schon dort, Milliarden und Abermilliarden von Jahren sein. Und damit untersch舩ztee ich es noch sehr.
    Die Welt war alt – alt – alt. Die Felsen selbst und der Boden strahlten eine erdrückende Aura unglaublichen Alters aus. Das alles war alt, älter als… – aber was gibt es da eigentlich? Älter als die Berge? Berge? Zur Hölle, sie waren geboren worden und gestorben, und waren wieder geboren und noch einmal abgewetzt worden, eine Million mal, oder ein dutzend Millionen Male! Alt wie die Sterne? Nein, das ging auch nicht. Die Sterne waren tot – dann.
    Wieder blickte ich auf die Mauer aus Metall und ging auf sie zu, und die Aura des Alters griff nach mir, zerrte an mir und versuchte, diese Bewegung aufzuhalten, wo doch jede Bewegung schon hätte aufgehört haben sollen. Und der dünne, unaussprechlich kalte Wind pfiff protestierend gegen mich an und zerrte mit den Geisterhänden der Millionen Millionen Millionen, die in den zahllosen Äonen vor meiner Geburt geboren worden waren und gelebt hatten und gestorben waren.
    Während ich so dahinging, dachte ich nach. Ich konnte nicht klar denken, denn die tote Aura des toten Planeten zerrte an mir. Alter. Die Sterne waren im Sterben begriffen, tot. Sie kauerten dort draußen im Weltraum wie uralte Männer, die sich eng aneinanderdrängten, um Wärme zu finden. Die Galaxis war zusammengeschrumpft. So winzig war sie geworden, sie mochte nicht einmal mehr tausend Lichtjahre durchmessen. Die Sterne lagen nur noch Meilen auseinander, wo es früher einmal Lichtjahre gewesen waren. Das großartige, stolz ausgedehnte Universum, das ich gekannt hatte, das sich über eine Million Millionen Lichtjahre erstreckte, das strahlende Energie durch den Weltraum schleuderte, Millionen Millionen Tonnen – es war – nicht mehr da.
    Es war im Sterben begriffen – ein sterbender Geizhals, der seine letzten, unterbrochenen Reste von Energie auf winzigem engen Raum zusammengehortet hat. Es war zerbrochen und zerschlagen. Tausend Milliarden Jahre früher war die kosmische Konstante aus jenem zerbrochenen Universum herausgefallen. Die kosmische Konstante, die riesige Galaxien mit noch viel größerer Geschwindigkeit auseinandertrieb, hatte hier keinen Platz. Sie hatte das Universum in Fragmente zusammenbrechen lassen, bis jedes einzelne zerbrochene Stück die Kälte der Einsamkeit kannte, und hatte den Weltraum über sich zusammengezogen, um in sich selbst ein Universum zu werden, während die flammenden Galaxien verschwanden.
    Das alles war vor so endlos langer Zeit geschehen, daß selbst die Schrift, die es im Gewebe des