Titan 23

Titel: Titan 23 Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: V.A.

Vom Netzwerk:

Antischwerkraftspule zu erproben.
    Wir schossen über die ebene, gerade Straße über weites, ebenes Land, und der Wind klagte ein Requiem. Weit vor uns sah ich die Nebenstraße, die irgendwo dorthin führen mußte, wo Bob jetzt sein sollte, zuckte dann zusammen, als der Wagen bremste, ich das Quietschen der Reifen hörte, und dann in die Ecke gedrückt wurde, als Jeff das Steuer herumriß. Es war eine Sandstraße; wir rutschten über sie und bremsten auf fünfundsechzig, klammerten uns an die Sitze, als die Reifen den feinen Sand packten.
    Jetzt riß Jeff das Steuer wild herum, raste auf einen Trampelpfad zu, den wohl Kühe ausgetreten haben mochten. Und wie durch ein Wunder schafften es die Federn. Wir bremsten eine Viertelmeile vor der Maschine.
    Sie befand sich in einem eingezäunten Weidefeld mit ein paar Bäumen darauf. Wir sprangen über den Zaun und rasten auf die Maschine zu; Jeff erreichte sie als erster, gerade als der Wagen des Majors mit quietschenden Bremsen hinter dem unseren zum Halten kam.
    Der Major war kalt und bleich, als er uns erreichte. »Tot«, stellte er fest.
    Und ich war viel kälter und wahrscheinlich einigemale so bleich. »Ich weiß nicht!« stöhnte ich. »Er ist nicht da!«
    »Nicht da!« Der Major schrie es fast. »Er muß doch da sein – das muß er einfach. Er hatte keinen Fallschirm – wollte keinen mitnehmen. Die sagen, er sei nicht abgesprungen…«
    Ich wies auf das Flugzeug und wischte mir den kalten Schweiß von der Stirn. Mir war über und über kalt, und ich verspürte ein Prickeln an meiner Wirbelsäule. Der massive Stahl des riesigen Dieselmotors hatte sich in einen Baumstamm getrieben, und dahinter vielleicht noch acht oder neun Fuß in den Boden. Und die Erde und das Felsgestein waren unter dem Aufprall wie nasser Schlamm weggespritzt.
    Die Tragflächen waren auf der anderen Seite des Feldes, zerdrückte, verbogene Strohhalme aus massivem Aluminium. Das Leitwerk der Maschine war eine perfekte Silhouette – eine Längsprojektion, die einfach flachgedrückt war.
    Die große Torusspule mit ihren seltsam ineinander verwobenen haarfeinen Wismutdrähten war intakt! Und darüber gebogen, zerdrückt, vom Aufprall völlig zerstört, war die Hauptverspannung – der mächtige Aluminiumbalken, der das Gewicht des Flugzeugs in der Luft getragen hatte. Er war zerschlagen, zerdrückt, auf den haarfeinen, zerbrechlichen Wismutdrähten – und keiner davon war verdreht oder in Unordnung gebracht oder auch nur geknickt. Und die Dieselmaschine – der Kompressor mit dem ganzen Drum und Dran – war zersplittert und gesprungen. Und kein einziges Drähtchen von dieser höllischen Wismutspule hatte das Geringste abbekommen.
    Und die rote Masse, die auch hätte da sein müssen – die rote Masse, die einmal ein Mensch gewesen war – war nicht da. Sie war einfach überhaupt nicht da. Er hatte die Maschine nicht verlassen. Das konnten wir an dem klaren, wolkenlosen Himmel erkennen. Er war einfach verschwunden.
    Wir untersuchten das Wrack natürlich. Ein Farmer kam und dann noch einer, alle sahen sich um. Und dann kamen weitere Farmer in alten, heruntergekommenen Wagen, mit ihren Frauen und Familien, und sahen zu.
    Wir stellten den Besitzer des Feldes als Wache auf und fuhren weg – fuhren in die Stadt zurück, um Arbeiter und einen Abschleppwagen zu holen. Es begann dunkel zu werden. Bis wir wirklich etwas würden ausrichten können, würde es Morgen sein, also fuhren wir weg.
    Wir fünf – der Major von der Army, Jeff Rodney, die zwei Männer von der Douglass Company, an deren Namen ich mich nie erinnern konnte, und ich – saßen in meinem – unserem Zimmer. Dem, das Bob und Jeff und mir gehört hatte. Stundenlang waren wir jetzt schon dagesessen und hatten versucht zu reden, versucht nachzudenken, versucht, uns an jede kleine Einzelheit zu erinnern, und uns gleichzeitig doch bemüht, jede scheußliche Einzelheit zu vergessen. Aber an die Einzelheit, die das alles erklärte, konnten wir uns nicht erinnern, geschweige denn die Einzelheiten vergessen, die uns plagten.
    Und das Telefon klingelte. Ich zuckte zusammen. Dann stand ich langsam auf und nahm ab. Eine fremde Stimme, ausdruckslos und ziemlich unangenehm, sagte: »Mr. Talbot?«
    »Ja.«
    Es war Sam Gentry, der Farmer, den wir als Wache aufgestellt hatten. »Hier ist ein Mann.«
    »Ja? Was will er?«
    »Keine Ahnung. Keine Ahnung, wo er herkommt. Er ist entweder tot oder weggetreten. Trägt einen komischen Fliegeranzug mit einer