Traurige Therapeuten: Roman (German Edition)

helfen. Wissen Sie, die Zeit ist so eine Sache, was die Dauer betrifft und wie schnell sie sich in dieser Situation verbraucht … In Minuten steigt die Flut, die wird Sie bald erledigen, vorher kommt eine unangenehme Unterkühlung von den Extremitäten aufwärts. Spüren Sie Ihre Füße noch? Während der gute Burt mit Bart schweigend versank, strampelten Bob und Bull, was das Zeug hielt. Das war das Dümmste, was sie machen konnten. Eine Ente mit einem zerfetzten Flügel quakte traurig vor sich hin; ich schnitt ihr mit dem Jagdmesser die Kehle durch.
    Habe eine Schwäche für Enten. Schöne Tiere, freundliches Familienleben, treue Paare, nicht ganz so treu wie Gänse. Ich setzte mich auf meinen dreibeinigen Klappstuhl mit dem durablen Segeltuch.
    Sie sollten, sagte ich, Ruhe bewahren. Schwemmsand, wie Sie wissen, hat schon manchem dummen Jäger das Leben gekostet.
    Holen Sie Hilfe, Sir, rief Bull. Retten Sie uns, rief Bob.
    Sie können die Enten habe, sagte Bull, gutes Fleisch, Sir!
    Da mir kalt wurde (es war die Teezeit), holte ich meinen Zobelpelz aus dem Rucksack und machte es mir mit einer Flasche Whiskey bequem.
    Die Sonne schickte sich zu einem mäßig prachtvollen Abgang an. Frösche quakten im Schilfgürtel.
    Ihr letzter Sonnenuntergang, sagte ich. Könnten Sie die Köpfe drehen wie die Eulen, wäre dieser erhabene Anblick ein Genuss.
    Die beiden stießen jetzt Flüche aus, unterlegt mit Jammerlauten; die Pausen füllten sie mit Anrufen an Höhere Instanzen wie Jessas! oder Maria! und immer wieder O God!
    Ich versuchte, sie zu beruhigen; hätte in Sibirien vor drei Jahren einen Wilddieb erwischt, der in meinem Pachtrevier Zobel jagte. Floh in einen schwarzen Sumpf, der Trottel.
    Wie haben Sie ihn gerettet, fragte der bärtige Bob.
    Wie kommen Sie auf diese Idee, fragte ich. Während er absackte, ließ ich mir seine Lebensgeschichte erzählen – eine ganz traurige Sache –, warf ihm eine Flasche Wodka zu, die er glücklich erwischte … Er trank und befand sich sozusagen in einem Zustand der Desintegration, aber ich nehme an, Sie kennen Herbert Spencer nicht.
    Natürlich kannten sie ihn nicht. Schlechte, lausige Schützen und dann noch ungebildet.
    Drei Bullen mit Hanfseilen könnten Sie Ihrer misslichen Lage entheben, sagte ich, aber bitte – wer könnte drei Bullen auftreiben, ohnehin selten in Alaska. Ein Bison oder ein Auerochse, die wären auch nützlich, aber Sie müssten die Ausweglosigkeit allmählich einsehen.
    Sie starrten mich wütend an, Bob und Bull, sie strampelten und hielten sich dabei an den Schultern fest, so dass sich der Sog natürlich erhöhte.
    Juri, meine Herren, so hieß mein Bursche im russischen Sumpf, bat um einen Gnadenschuss, weil er das Ersticken fürchtete, sagte ich und warf ihnen eine Zigarre zu, die sie nicht fangen wollten. Juri stak bis zum Hals in der Brühe, aber wozu Munition vergeuden …
    Ich zeigte ihnen den Webley mit dem imperialen Kaliber, der England groß gemacht hatte.
    Bull, der anständig rasiert war, ließ sich wieder vernehmen.
    Sir, sagte er, (hochanständiger Charakter), Sir, bitte, erbarmen Sie sich um Himmels willen … mein Vater schlug mich … meine Mutter war Alkoholikerin, meine Schwester ging auf den Strich –
    Bull, sagte ich freundlich, ich mag Sie irgendwie, Sie haben meine Sympathie, nichts gegen Sie einzuwenden außer der Tatsache, dass Sie beschissen schießen.
    Bull entfiel die Flasche Whiskey. Sie versank ohne viele Umstände im glazialen Schlick; ich hatte sie eigentlich für Kalorienvermehrung durch innere Wärme gedacht.
    Man sollte, meine Herren, sagte ich, über letzte Dinge sprechen, bevor Sie endgültig und fußabwärts in jene dunklen Schichten sinken, aus denen einstmals das Leben vor Millionen Jahren gebieterisch hervortrat. Hätten Sie noch Gelegenheit, meinen Freund Spencer zu lesen, es wäre ein Gewinn – zu spät. Die Flut kommt, ich möchte keine nassen Füße bekommen; Sie werden erlauben, dass ich mich zurückziehe. Hätte ich Juri damals erschossen – er bat inständig darum –, wäre irgendwann seine konservierte Leiche mit einem Loch in der Stirn gefunden worden … Womöglich hätte man mich belangt. Sie können sich gar nicht vorstellen, was dann meine Familie gesagt hätte. Gute Nacht.
    In meiner Hütte las ich dann Butlers Weg allen Fleisches . Auch gut, aber nicht so gut wie Erewhon . Diese Entenjäger hatten mir die Lektüre verleidet.
    Beeindruckt von dieser Geschichte, ging ich sofort ins Bett und