Ulysses

Nein.
    Zitrone ists. Ah, nein, das ist die Seife.
    Oh, da fällt mir ein, das Toilettewasser! Ich wußte doch, daß da noch was anstand. Nie wieder hingegangen und die Seife nicht bezahlt. Hab keine Lust, Flaschen zu tragen wie die alte Hexe heute morgen. Hynes hätte mir die drei Schilling auch wiedergeben können. Hätte Meagher erwähnen können, bloß um ihn zu erinnern, ich. Trotzdem, wenn er den Artikel bringt. Zwo-neun.
    Schlechte Meinung wird er von mir haben. Morgen mal vorbeischaun. Wieviel bin ich Ihnen schuldig? Drei-neun? Zwo-neun, Sir. Aha. Könnte ihn abhalten, das nächstemal Kredit zu geben.
    Auf die Art verliert man bloß seine Kunden. Wirtschaften zum Beispiel. Da läßt so ein Kerl ne Riesenrechnung auflaufen auf der Schiefertafel und verdrückt sich dann durch die Hintergassen irgendwo anders hin.
    Da ist wieder dieser vornehme Herr, der schon mal vorbeiging. Hereingeweht von der Bucht. Ist bloß einmal rum und zurück. Immer zum Essen wieder zu Hause. Sieht wohlgestärkt aus: hat n gutes Abendbrot intus. Freut sich jetzt der Natur. Händchen falten nach den Mahlzeiten. Nach dem Essen sollst du ruhn oder tausend Schritte. Hat bestimmt irgendwo n kleines Bankkonto, Staatsbeamtenpöstchen. Wenn ich jetzt hinter ihm hergehe, bringt ihn das in Verlegenheit, wie mich heute diese Zeitungsjungen. Trotzdem lernt man was draus. Uns selber sehn, wie uns andere sehn. Solange sich keine Frauen mokieren über einen, was macht das schon? Auf die Art kriegt mans raus. Frag dich doch jetzt mal, wer er ist. Der geheimnisvolle Mann am Strand , Titbit-Preis-Geschichte von Mr. Leopold Bloom. Honorar in Höhe von einer Guinee pro Spalte. Und der Bursche am Grab heute, in dem braunen Macintosh. Aber Hühneraugen in seinem Kismet. Gesund vielleicht, absorbieren die ganzen. Pfeifen bringt Regen, sagt man. Muß welcher dasein irgendwo aber. Das Salz im Ormond feucht. Der Körper fühlt die Atmosphäre. Der alten Betty reißts in den Gelenken. Mutter Shiptons Prophezeiung ist das, über die Schiffe, die sausen im Nu, ohne Rast und. Nein. Ist ein Zeichen für Regen. Der Royal Reader. Und ferne Berge scheinen ganz nah zu rücken.
    Howth. Der Bailey-Leucht. Zwo, vier, sechs, acht, neun. Sieh mal. Muß wechseln, sonst könnte man ja denken, es wäre ein Haus. Strandräuber. Grace Darling. Leute haben Angst vor der Dunkelheit. Auch Glühwürmchen, Radfahrer: Lichtmachezeit. Juwelen, Diamanten blitzen besser.
    Licht ist eine Art Beruhigung. Wird dir schon nichts geschehen. Jetzt natürlich besser als früher.
    Landstraßen. Da kriegte man für nichts und wieder nichts ein Messer in den Leib. Heute laufen einem da bloß noch zwei Typen übern Weg. Finsterlinge oder Lächler. Verzeihung! Aber das macht doch nichts. Beste Zeit auch zum Gartensprengen, im Schatten, wenn die Sonne weg ist.
    Grad noch etwas Licht. Rote Strahlen sind die längsten. Roggbiv hat Vance uns beigebracht: rot, orange, gelb, grün, blau, indigo, violett. Seh schon einen Stern da. Venus? Kann man noch nicht sagen. Zwei, wenns drei sind, ists Nacht. Waren die Nachtwolken da eigentlich schon die ganze Zeit? Sieht aus wie ein Geisterschiff. Nein. Warte mal. Das sind ja Bäume. Eine optische Täuschung. Fata Morgana. Land der untergehenden Sonne hier. Homerule-Sonne, die im Südosten untergeht. Nun gut Nacht, du mein lieb Heimatland.
    ‘s fällt schon Tau. Nicht gut für dich, mein Schatz, da auf dem Stein zu sitzen. Kriegst den Weißfluß davon. Und nie ein kleines Baby dann, falls er nicht groß und stark genug ist, sich da durchzuarbeiten. Könnte selber Hämorrhoiden kriegen. Ist ebenfalls hartnäckig wie ein Sommerschnupfen, wunder Mund. Am schlimmsten, wenn man sich mit nem Grashalm schneidet oder Papier. Dauernde Reibung, bei der Sitzweise. Das möcht ich wohl auch mal sein, der Felsen, auf dem sie saß. O du süße Kleine, du ahnst ja gar nicht, wie reizend du ausgesehen hast.
    Allmählich gefallen sie mir in dem Alter. Grüne Äpfel. Man grabscht am Ende nach allem, was sich bietet. Dürfte die einzige Zeit sein, wo wir die Beine übereinander schlagen, so im Sitzen.
    Auch in der Bibliothek heute: die Studentinnen. Glücklich die Stühle, auf denen sie sitzen. Aber das ist der Einfluß des Abends. Sie empfinden das alle. Wie Blumen so offen, ihre Stunden sie erhoffen, sonnblumenoffen, Erdbirnen, in Ballsälen, Kandelaber, Straßen im Laternenschein. Der Nachtschatten in Mat Dillons Garten, wo ich ihre Schulter küßte. Wünschte, ich hätte ein