Ulysses

erst zur Geltung. Ein Bürschlein von vier oder fünf in billigem Baumwollzeug (Blütezeit, doch es wird Freude sein am traulichen Herd, wenn nun bald die Kugeln gesammelt werden und in den Kasten kommen) steht auf der Urne, sicher im Kreis zärtlicher Maidenhände. Er runzelt ein wenig die Stirne, just wie’s dieser Jüngling jetzt tut, in vielleicht allzu bewußter Freude an der Gefahr, muß aber doch zuzeiten hinüberschaun, wo seine Mutter ihn von der piazzetta , die auf den Blumenanger hinausgeht, beobachtet, einen blassen Schatten von Ferne oder Vorwurf (alles Vergängliche) in ihrem frohen Blick.
    Merk nun weiter und bedenke. Das Ende kommt jach. Tritt ein ins Vorzimmer der Geburt, da die Eifrigen versammelt sind, und betrachte ihre Gesichter. Nichts darin, wie es scheint, ist hastig oder heftig. Stille Wacht eher, wie’s ihrem Geschäft in diesem Hause geziemt, die sorgsame Hut von Hirten und von Engeln an einer Krippe zu Bethlehem im jüdischen Land vor langer Zeit. Doch wie vor dem Blitz die geballten Sturmwolken, schwer von übermäßiger Feuchte, in gedunsenen Massen strotzend geschwollen, Erde und Himmel in einem einzigen riesigen Schlummer umfassen, bedrohlich hangend über verdorrtem Feld und schläfrigen Rindern und meltauversehrtem Strauchwuchs und Grün, bis in einem Nu ein Blitz ihre Mitten zerreißt und mit dem Widerhall des Donners der Wolkenbruch seine Sturzflut ergießt, so und nicht anders war die Verwandlung, heftig und plötzlich, hin auf das eine geäußerte WORT.
    Zu Burke! Hinaus stürzt unser Herr Stephen mit einem Schrei, und Krethi und Plethi hinter ihm her, der ganze Verein, Draufgänger, Maulaffen, Wettschwindler, Pillendoktor, Bloom der Pünktliche ihnen auf den Fersen, unter allgemeinem Gegrapsche nach Kopfbedeckung, Eschenstöcken, Degen, Panamahüten und Degenscheiden, Zermatt-Alpenstöcken und was nicht sonst noch allem. Ein dädalisches Labyrinth ausgelassener Jugend, edel ein jeglicher der Studenten dort. Schwester Callan, bestürzt in der Halle, kann sie nicht halten, so wenig wie der lächelnde Arzt, der mit der Nachricht vom Abschluß der Plazentation die Treppe herunterkommt, ein volles Pfund, kein Milligramm weniger. Sie drängen ihn. Die Tür! Ist sie offen? Ha! Lärmend sind sie draußen, sausen los zu einem Minutenrennen, alle nehmen wacker die Beine in die Hand, Burke an der Denzille und Holles ihr nächstes Ziel. Dixon folgt, schimpft mit scharfen Worten, aber stößt, auch er, einen Fluch aus, und los. Bloom verharrt noch eine Gedankenlänge bei der Pflegerin, um der glücklichen Mutter und dem Säugling droben ein freundliches Wort zu bestellen. Doktor Pfleg und Doktor Heg. Sieht nicht auch sie jetzt anders aus? Das wachsame Wachen in Hornes Haus hat seine Geschichte in jener verwaschenen Blässe erzählt. Da nun alle fort sind, hilft ihm ein Schimmer Mutterwitz, und im Gehen flüstert er ihr ins Ohr: Madame, wann kommt denn zu Euch der Storch?
    Die Luft draußen ist geschwängert von regentauiger Feuchte, celester Lebensessenz, glitzernd auf Dubliner Stein dort unter sternschimmerndem coelum . Gottes Luft, des Allvaters Luft, funkensprühende umhüllende nachgiebliche Luft. Atme sie tief in dich hinein. Beim Himmel, Theodore Purefoy, du hast eine tapfere Tat getan und keine Pfuscherarbeit! Du bist, das schwöre ich feierlich, der denkwürdigste Progenitor, keinen ausgenommen, in dieser geschwätzigen, allumfassenden, mischmaschigen Chronik. Erstaunlich! In ihr, deinem Weibe, lag eine Gottgeformte, Gottgegebene, vorgestaltete Möglichkeit, welche du befruchtest hast durch dein Weniges von Männerwerk. Hange nur treu an ihr! Diene! Mühe dich weiter, placke dich ab wie ein veritabler Kettenhund und laß die Gelehrsamkeit und alle Malthusiasten zum Henker gehen. Du bist ihrer aller Papa, Theodore. Brichst du zusammen unter deiner Last, da dich die Metzgerrechnungen plagen zu Hause und die Goldbarren (nicht deine!) liegen im Kontor? Kopf hoch! Für jedes Neugezeugte sollst du deinen Chomer reifen Weizens ernten. Sieh, dein Vlies ist betaut. Beneidest du Darby Dullman dort mit seiner Joan? Ein schwatzender Häher und ein triefäugiger Köter sind all ihre Nachkommenschaft. Pah, laß dir sagen! Er ist ein Maulesel, ein toter Bauchfüßer, ohne Kraft und Ausdauer, keinen lumpigen Kreuzer wert. Kopulation ohne Population! Nein, sag ich! Herodes’ Kindermord wäre der richtigere Name. Vegetabilien, fürwahr, und sterile Kohabitation! Gib ihr Beefsteaks, rot, roh,