Ulysses

blutend! Sie ist ein altersgraues Pandämonium von Krankheiten, vergrößerte Drüsen, Mumps, Halsbräune, Fußballenentzündung, Heufieber, Liegewundstellen, Hautschwamm, Wanderniere, Derbyshire-Hals, Warzen, Gallenfieberanfälle, Gallensteine, kalte Füße, Krampfadern. Ach hör mir schon auf mit den Klageliedern und Dreißig Seelenmessen und Jeremiaden und der ganzen kongenitalen Totenmusik.
    Zwanzig Jahre davon, weine ihnen nicht nach. Bei dir war es nicht so wie bei vielen, die wollen und wohl auch würden und warten und tun’s doch nie. Du sahest dein Amerika, deine Lebensaufgabe, und legtest dich ins Zeug als Bespringer wie der transpontinische Bison. Wie spricht Zarathustra? Deine Kuh Trübsal melkest Du. Nun trinkst Du die süße Milch des Euters .
    Sieh! Sie bricht hervor für dich im Überfluß. Trink, Mann, einen Euter voll! Muttermilch, Purefoy, die Milch des Menschenstammes, Milch auch der sprießenden Sterne droben, rotglühend in dünnem Regendunst, Punschmilch, wie sie die Aufrührer saufen bei ihren Zechgelagen, Milch des Wahnsinns, die Honigmilch vom Lande Kanaan. Deiner Kuh Zitze war zähe, was? Ja, aber ihre Milch ist heiß und süß und fettmachend. Kein bloßes Geklump, sondern dicke reiche Buttermilch.
    Auf ihr Wohl denn, alter Patriarch! Pepp! Per deam Partulam et Pertundam nunc est bibendum!
    Alle los zu ‘ner Saufpartie, Arm in Arm, hollernd die Straße runter. Bonafides. Wo haste jepennt jestern nacht? Timothy mit dem zerdroschenen Nischel. Wie der Deibel persönlich. Irjendwelche Musspritzen oder Jummistiebel inner Fammilje? Wo ist denn der verteufelte Knochensäger und unser oller Klottenkrämer hin? Tut mir leid, keenen blassen Schimmer. Hurra da, Dix! Vorwärts, der Herr Bänderzähler. Wo is Punch? Alles klar. He, kiekt doch mal, der besoffene Pastor, der da aus dem Mütterjenesungsheim rauskommt! Benedicat vos omnipotens Deus, Pater et Filius . Kleene milde Gabe, Mister. Die Bengels von der Denzille Lane. Hölle noch eens, verdammtes Gesocks!
    Haut ab, Kerls! Bravo, Isaacs, man immer wech mit ihnen aus dem Scheißrampenlicht. Komm’ Se mit, Verehrtester? Aber woher denn aufdringlich, im Leben nich. Bloom is sich serr gute Mann.
    Sitzen alle im gleichen Boot, der ganze Klump. En avant, mes enfants! Feuer frei, Nummer eins an die Kanone. Burke! Von dort nun zogen sie weiter, fünf Parasangen. Slatterys berittene Infanterie, wo steckt der verdammte Schreiberling? Pastor Steve, apostatisches Credo! Nee, nee. Mulligan!
    Nach achtern da! Mach mal ‘n bißchen dalli. Behalt die Uhr im Auge. Gleich wird zugemacht, Rausschmißzeit. Mulliii! Was ist mit dir? Ma mère m’a mariée . Britische B-Attitüden! Ratamplan Digidi Bumm Bumm . Die Majorität ist dafür. Gedruckt und gebunden bei der Druidrum-Presse von zwei hinterlistigen Weibern. Kalbsledereinband in Pißgrün. Der letzte Schrei an künstlerischen Nuancen. Das schönste Buch, das in Irland zu meiner Zeit erschienen ist. Silentium! Leg mal ‘n kleinen Zahn vor. ‘chtung! Weiter zur nächsten Kantine und da alle Schnapsvorräte beschlagnahmen. Marsch! Links, links, die Jungs sind (Haltung!) am Verdursten. Bier, Beefsteak, Business, Bibeln, Bulldoggen, Ballerschiffe, Bäderastie und Bischöfe. Ob an dem Gahahalgen hoch. Bierbeef linkst die Bibeln. Für Ihirland, lieb Vahahaterland. Linkst die Linkser.
    Donnerschlachnochmal! Wollt ihr wohl Schritt halten, Kerls, schön millitärisch! Wir fahallen.
    Bischofs Suffbox. Halt! Beidrehen. Rugby. Immer rin ins Gewimmel. Nicht auf Touch kicken.
    Aua, det ging aufs Schienbeenchen! Wehgetan? Tut mir ganz schrecklich leid!
    Frage. Wer schmeißt die erste hier? Stolzer Besitzer von Cassablanca. Total pleite. Abgebrannt bis auf die Knochen. Nischt wie Löcher in’n Taschen. Keinen roten Heller eingesackt die ganze Woche. Und Sie? Met unsrer Väter für den Übermenschen. Dito. Fünfmal Nummer Eins. Sie, Sir?
    Ginger Cordial. Also mich laust der Affe, die Kutscherbrühe! Regt das Herz an. Muß seine Ticktack aufziehn. Blieb auf einmal einfach stehn, wollte nicht mehr weitergehn. Absinth für mich, kapiert? Caramba! Ich nehm ‘nen Eierpunch oder ‘ne Prärieauster. Wie spät? Keine Ahnung, meine Zwiebel liegt beim Pfandleiher auf Eis. Zehn vor. Überaus verbunden. Keine Ursache. Hat doch mal ‘n Pektoraltrauma gehabt, was, Dix? Stimmt genau. Wette, ‘s war ‘ne Broomelhoommel, wie er in seinem Schrebergarten saß und am pennen war. Wohnt nicht weit vom Mater. Geht auch im süßen Joch der