Ulysses

Pfingstmontag.
    Er ging weiter. Wo ist übrigens mein Hut geblieben? Muß ihn doch wieder auf den Haken getan haben. Oder er hängt oben im ersten Stock. Komisch, daran kann ich mich überhaupt nicht erinnern. Die Flurgarderobe viel zu voll. Vier Schirme, ihr Regenmantel. Ich hob grad die Briefe auf. Dragos Ladenglocke schellte. So ein Zufall, grad in dem Moment dachte ich ebenfalls. Braunes pomadiges Haar über seinem Kragen. Hatt es grad vorher waschen und frisieren lassen. Möchte wissen, ob ich noch Zeit für ein Bad hab heute morgen. Tara Street. Der Bursche an der Kasse hat James Stephens fortgebracht, heißt es. O’Brien.
    Tiefe Stimme hat der Kerl, Dlugacz. Agenda undwieweiter? Das war’s, mein Fräulein. Ist scharf auf sie.
    Er stieß die gebrechliche Tür des Abtritts auf. Bloß achtgeben, daß mir die Hose hier nicht dreckig wird, für die Beerdigung. Er ging hinein, beugte den Kopf unter den niedrigen Oberbalken. Die Tür halb offen lassend, löste er inmitten des Gestanks von modriger Kalktünche und schalen Spinnweben seine Hosenträger. Bevor er sich niederließ, spähte er durch eine Ritze zum Fenster des Nachbarhauses hinauf. Da kam ein junger Königssohn, Königssohn, Königssohn. Kein Mensch.
    Auf dem Kackstuhl hockend, entfaltete er seine Zeitung und schlug auf den entblößten Knien die Seiten um. Irgendwas Neues und Leichtes. Keine große Eile. Ruhig noch ein bisschen zurückhalten. Unser Preisausschreiben, der Leckerbissen der Woche. Matchams Meisterstreich .
    Von Mr. Philip Beaufoy, Playgoers’ Club, London. Honorar in Höhe von einer Guinee pro Spalte wurde an den Verfasser überwiesen. Dreieinhalb. Drei Pfund drei. Drei Pfund dreizehn-sechs.
    In Ruhe las er, seinen Drang noch unterdrückend, die erste Spalte und begann, schon nachgebend, doch mit Widerstreben noch, die zweite. Auf ihrer Mitte angelangt, gab er seinen letzten Widerstand auf und erlaubte seinen Eingeweiden, sich zu erleichtern, ganz so gemächlich, wie er las, und immer noch geduldig lesend, die leichte Verstopfung von gestern ganz verschwunden.
    Hoffentlich ists nicht zu groß, geht sonst mit den Hämorrhoiden wieder los. Nein, grade richtig. So.
    Ah! Bei Hartleibigkeit eine Tablette Cascara sagrada. Könnte alles im Leben so. Es bewegte oder berührte ihn nicht weiter, aber es war etwas Flottes und Sauberes. Drucken jetzt praktisch alles.
    Sauregurkenzeit. Er las weiter, gelassen über seinem eigenen aufsteigenden Geruch sitzend.
    Bestimmt eine saubere Sache. Matcham denkt noch oft an den Meisterstreich, durch welchen er die lachende Hexe gewann, die nunmehr . Fängt moralisch an und hört auch so auf. Hand in Hand . Gar nicht schlecht. Er überflog noch einmal, was er gelesen hatte, und während er ruhig sein Wasser abfließen fühlte, beneidete er freundlich Mr. Beaufoy, der das geschrieben und drei Pfund dreizehn-sechs Honorar dafür bekommen hatte.
    Könnt ich vielleicht auch hinkriegen, so eine Skizze. Von Mr. und Mrs. L. M. Bloom. Einfach erfinden, eine Geschichte auf irgendein Sprichwort, bloß welches? Damals, wie ich immer versucht habe, mir auf die Manschette zu kritzeln, was sie so alles sagte beim Anziehn. Zusammen anziehn sich, das find ich gräßlich. Hatte mich beim Rasieren geschnitten. Sie biß sich auf die Unterlippe, als sie den Schlitz ihres Rocks zuhakte. Genau nach Zeit sie notiert. 9.15. Hast du von Roberts schon dein Geld gekriegt? 9.20. Was hatte GrettaConroy eigentlich an? 9.23. Also wozu hab ich mir bloß diesen Kamm gekauft? 9.24. Ich bin ganz aufgeblasen von dem Kohl. Ein Staubfleck auf dem Lackleder ihres Stiefels.
    Wie sie sich munter den Schuhrand an ihrer Strumpfwade rieb, immer abwechselnd, den einen, den andern. Am Morgen nach dem Wohltätigkeitsball, wo May’s Tanzkapelle gespielt hatte, Ponchiellis Tanz der Stunden. Ihr den erklärt, die Morgenstunden, Mittag, wie dann der Abend naht, dann die Nachtstunden. Ihr Zähneputzen. Das war die erste Nacht. Ihr Kopf tanzte. Ihre Fächerstäbe klickten. Steht sich dieser Boylan eigentlich gut? Er hat Geld. Wieso? Och, mir fiel auf, daß sein Atem gut roch beim Tanzen. Zwecklos da, noch weiter zu hmmmen. Direkt drauf anspielen. Merkwürdige Musik das, gestern nacht. Der Spiegel lag im Schatten. Sie rieb ihren Handspiegel energisch an ihrer Wolljacke, an ihrem vollen wogenden Busen. Schaute hinein.
    Fältchen um die Augen. Irgendwie wollte es nicht klappen.
    Abendstunden, Mädchen in grauem Flor. Nachtstunden dann, schwarz, mit Dolchen und