Ulysses

corps . Mensch, was gaffst du eigentlich noch?
    - Ja, ja, sagte Mr. Bloom nach einem dumpfen Seufzer. Wieder einer dahin.
    - Einer der besten, sagte M’Coy.
    Die Trambahn zockelte vorbei. Und da fuhren sie schon ab, zur Loop Line Bridge hin, ihre prachtvolle behandschuhte Hand auf dem Stahlgriff. Flatternd, flitternd: das Spitzengeflirr ihres Hutes in der Sonne: flitzend, flitz.
    - Und die Gattin wohlauf, darf ich annehmen? fragte M’Coys veränderte Stimme.
    - Och ja, sagte Mr. Bloom. Tipptopp, vielen Dank.
    Müßig rollte er seinen Zeitungsstab auseinander, und müßig las er: Was ist Ihr Heim
    Ohne Plumtrees Fleischkonserven?
    Eine Last für die Nerven.
    Mit ihnen aber das Paradies auf Erden!
    - Meine Ehehälfte hat grad ein Engagement bekommen. Das heißt, ganz fest ist es noch nicht.
    Jetzt kommt wieder die Koffertour. Übrigens, nichts für ungut. Ich bin im Moment ohne, vielen Dank.
    Mr. Bloom wandte ihm mit hastloser Freundlichkeit die großlidigen Augen zu.
    - Meine Frau auch, sagte er. Sie wird in der Ulster Hall singen, Belfast, bei einer piekfeinen Geschichte, am fünfundzwanzigsten.
    - Tatsächlich? sagte M’Coy. Das hört man gerne, alter Freund. Wer zieht die Sache auf?
    Mrs. Marion Bloom. Noch nicht auf. Da kam ein junger Königssohn, Königssohn, Königssohn. Ißt Brot und. Kein Buch. Verschmutzte Bilderkarten, in Siebenerreihen ausgelegt, entlang ihrem Schenkel. Dunkle Dame und blonder Herr. Katzenfelliger schwarzer Ball. Zerrissener Umschlagstreifen.
    Love’s
    Old
    Sweet
    Song
    Comes lo-ve’s old…
    - Es wird eine Art Tournee, verstehn Sie? sagte Mr. Bloom gedankenvoll. Sweet Song . Man hat ein Komitee gebildet. Beteiligung an den Kosten und Beteiligung am Profit.
    M’Coy nickte, an seinem stoppligen Schnurrbart zupfend.
    - O wie schön, sagte er. Das sind ja gute Nachrichten.
    Er wandte sich zum Gehen.
    - Ja, hat mich gefreut zu sehen, daß Sie gut beisammen sind, sagte er. Man trifft sich ja mal wieder.
    - Ja, sagte Mr. Bloom.
    - Was ich noch sagen wollte, sagte M’Coy noch. Sie könnten eigentlich meinen Namen in die Kondolenzliste eintragen, ob Sie das wohl tun? Ich ginge ja gern selber hin, aber wahrscheinlich klappt es nicht. In Sandycove ist jemand ertrunken, und da müssen der Leichenbeschauer und ich dann hin, wenn die Leiche gefunden wird. Sie schieben bloß einfach meinen Namen mit ein, wenn ich nicht da bin, ja?
    - Mach ich, sagte Mr. Bloom, sich zum Gehen wendend. Das geht in Ordnung.
    - Sehr schön, sagte M’Coy fröhlich. Danke, alter Freund. Ich käme wirklich gern, wenn es sich nur machen ließe. Na ja, geht ja aber auch so ganz gut. Bloß C. P. M’Coy, das genügt.
    - Wird gemacht, sagte Mr. Bloom fest.
    Hat mich nicht reingelegt mit dem Quark. Bloß mal angetippt. Auf die weiche Tour. Ich würde ganz gerne, mein Job. Koffer, dafür hab ich nun mal eine besondere Vorliebe. Leder. Kappen an den Ecken, vernietete Kanten, doppeltsicherndes Klappschloß. Bob Cowley hat ihm seinen letztes Jahr für das Wicklow-Regatta-Konzert geliehen und nie eine Spur davon wiedergesehen bis auf den heutigen Tag.
    Mr. Bloom lächelte, während er der Brunswick Street zuschlenderte. Meine Ehehälfte hat grad ein.
    Schnarrender Sopran mit Sommersprossen. Knickerige Nase. An sich ja durchaus reizvoll: für eine kleine Romanze. Aber kein Saft dahinter. Wir beide, Sie und ich, verstehn Sie? Im selben Boot.
    Altes Geschleime. Kann einen schon auf die Palme bringen. Ob der denn überhaupt nicht den Unterschied hört? Glaube, in der Hinsicht hat er ne kleine Macke. Geht mir irgendwie gegen den Strich. Dachte ja, das mit Belfast würde ihn treffen. Hoffentlich werden die Pocken da oben nicht schlimmer. Noch einmal würde sie sich wohl nicht impfen lassen. Ihre Frau und meine Frau.
    Also das möcht ich doch wissen: ob er mir nachspioniert?
    Mr. Bloom blieb an der Ecke stehen, und seine Augen wanderten über die vielfarbigen Reklameanzeigen. Cantrell und Cochrane’s Ginger Ale (mit Geschmack). Clery’s Sommerausverkauf. Nee, er geht geradeaus weiter. Hallo! Leah heute abend: Mrs. Bandman Palmer. Die säh ich ganz gern mal wieder darin. Gestern hat sie den Hamlet gespielt. Hosenrolle.
    Vielleicht war er ja auch eine Frau. Warum beging Ophelia sonst wohl Selbstmord? Armer Papa!
    Wie oft er über Kate Bateman sprach in der Rolle! Hat oft den ganzen Nachmittag vorm Adelphi in London gewartet, um reinzukommen. Das war in dem Jahr, bevor ich geboren wurde: fünfundsechzig. Und die Ristori in Wien. Wie war