Ulysses

mir doch was für ein Parfüm benutzt Deine Frau. Ich muß das wissen.
     
    Er riß mit Ernst die Blume aus der Nadelheftung, roch ihren fast gar keinen Ruch und brachte sie an seiner Herztasche an. Blumensprache. Die mögen sie, weil keiner sie hören kann. Oder ein vergiftetes Bukett, ihn niederzustrecken. Langsam schritt er weiter, las den Brief noch einmal dabei, murmelte hier und da ein Wort hinein. Böse Tulpen mit Dir mein Schatzilein Menschenblume Dich bestrafen Kaktus wenn Du nicht bittebitte Vergißmeinnicht wie ich mich sehne Veilchen nach Rosen Lieber wenn wir uns bald Anemonen treffen alles böser Nachtschatten Deine Frau Marthas Parfüm. Nachdem er alles gelesen hatte, nahm er den Brief aus der Zeitung und steckte ihn in die Seitentasche zurück.
    Schwache Freude öffnete seine Lippen. Irgendwie verändert seit dem ersten Brief. Möchte wissen, ob sie ihn selber geschrieben hat. Erstmal die Entrüstete spielen: ein Mädchen aus guter Familie wie ich, anständiger Charakter. Könnten uns an einem Sonntag nach dem Rosenkranz treffen.
    Vielen Dank: hab gar keinen. Das übliche Liebesgeringel. Dann Dauerlauf um Ecken. So schlimm wie ein Krach mit Molly. Zigarre hat beruhigende Wirkung. Narkotisch. Nächstesmal dann einen Schritt weiter. Böser Junge: bestrafen: natürlich hat sie Angst vor Worten. Brutal, warum auch nicht? Versuchs jedenfalls. Immer ein bißchen mehr.
    Immer noch an dem Brief fingernd in seiner Tasche, zog er die Nadel heraus. Ganz gewöhnliche Nadel, oder? Er warf sie auf die Straße. Hat irgendwo in ihren Kleidern gesessen: zusammengesteckt. Komisch, wieviel Nadeln die so am Leibe haben immer. Keine Rose ohne Dorn.
    Platte Dublin-Stimmen johlten in seinem Kopf. Diese beiden Schlampen damals nachts in der Coombe, eingehakt im Regen.
    Ah, Mairy hat die Nadel
    Aus ihren Schlüpfern verloren!
    Was soll sie denn jetzt bloß machen,
    Um ihn zu halten,
    Um ihn hochzuhalten?
    Ihn? Sie. Ganz schlimme Kopfschmerzen. Hat ihre Tage vermutlich. Oder weil sie vielleicht den ganzen Tag an der Schreibmaschine sitzt. Dauernde Augenfokussierung schlecht für die Magennerven. Was für ein Parfüm benutzt Deine Frau? Also wäre unsereins wohl auf so einen Einfall gekommen?
    Ihn zu halten .
    Martha, Mary. Maria, Martha. Ich hab doch irgendwo mal das Bild gesehn, weiß nicht mehr, ob alter Meister oder gefälscht für Geld. Er sitzt bei den beiden im Haus, redend. Ganz geheimnisvoll.
    Auch die beiden Schlampen aus der Coombe würden zuhören.
    Ihn zu halten .
    Hübsche Abendstimmung. Kein Herumwandern mehr. Einfach behaglich hingestreckt dort: ruhige Dämmerung: sausen lassen, was saust. Vergessen. Von Orten erzählen, wo man gewesen ist, fremden Sitten und Gebräuchen. Die andere, einen Krug auf dem Kopf, machte das Abendessen: Früchte, Oliven, herrlich kühles Wasser aus dem Brunnen, steinkalt wie das Loch in der Mauer in Ashtown. Muß mir einen Papierbecher mitnehmen nächstesmal, wenn ich zu den Trabrennen gehe.
    Sie lauscht mit großen dunklen sanften Augen. Ihr erzählen: mehr und immer mehr: alles. Dann Seufzen: Stille. Lange lange Rast.
    Unter der Eisenbahnbrücke zog er den Umschlag heraus, riß ihn rasch in Fetzen und streute sie über die Straße. Die Fetzen flatterten davon, sanken in der kaltfeuchten Luft: ein weißes Geflatter, dann alles versunken.
    Henry Flower. Man könnte genauso auch einen Scheck über hundert Pfund zerreißen. Simples Stück Papier. Lord Iveagh hat mal einen siebenstelligen Scheck eingelöst, über eine Million, in der Bank von Irland. Beweist doch, wieviel Geld man aus Porter machen kann. Aber der andere Bruder, Lord Ardilaun, muß viermal am Tag sein Hemd wechseln, wird erzählt. Haut züchtet Läuse oder Ungeziefer. Eine Million Pfund, Moment mal. Zwo Pence die Pinte, vier Pence das Quart, acht die Gallone Porter, nein, eins-vier die Gallone. Eins-vier in zwanzig: fünfzehn ungefähr.
    Jawohl, genau. Fünfzehn Millionen Fässer Porter.
    Aber was sag ich denn, Fässer? Gallonen. Rund eine Million Fässer aber jedenfalls.
    Ein einfahrender Zug rasselte schwer über seinem Kopf, Wagon nach Wagon. Fässer bumsten in seinem Kopf: schales Porter schwappte und schütterte drinnen. Die Spundlöcher sprangen auf, und eine riesige schale Flut leckte heraus, floß zusammen, wand sich durch Schlammzonen hin über das ganze flache Land, ein träger Strudelpfuhl Flüssigkeit, der großblättrige Blumen aus seinem Schaum mit sich trug.
    Er hatte die offene Hintertür von All Hallows