Ulysses

erreicht. Unter den Eingang tretend, nahm er den Hut ab, zog die Karte aus der Tasche und steckte sie wieder hinter das lederne Schweißband.
    Verdammtnochmal. Ich hätte doch versuchen können, M’Coy einen Freischein nach Mullingar rauszuleiern.
    Dieselbe Ankündigung an der Tür. Predigt von Hochehrwürden John Conmee S.J. über den heiligen Peter Claver und die afrikanische Mission. Rettet Chinas Millionen. Also das möcht ich doch gerne wissen, wie sie das den heidnischen Chinamännern plausibel machen. Die ziehn doch ne Unze Opium allemal vor. Himmelssöhne. Gröbliche Ketzerei für sie. Für die Bekehrung Gladstones haben sie auch gebetet, wie er schon fast bewußtlos war. Die Protestanten genauso.
    Bekehren Dr. William J. Walsh D. D. zum wahren Glauben. Buddha, ihr Gott, liegt auf der Seite im Museum. Nimmts leicht, die Hand unter der Wange. Räucherstäbchen brennen. Nicht wie bei Ecce Homo. Dornenkrone und Kreuz. Gescheiter Einfall: Sankt Patrick, das Shamrock. Eßstäbchen?
    Conmee: Martin Cunningham kennt ihn: wirkt recht distinguiert. Schade, daß ich mich an ihn nicht rangemacht hab, um Molly in den Chor zu kriegen, statt an diesen Pater Farley, der wie ein Narr aussah, doch keiner war. Das bringt man ihnen bei. Der zieht nicht in ferne Länder und schwitzt sich da einen ab in bläulicher Brille, um die lieben Schwarzen zu täufen, was? Die Gläser würden sie faszinieren, hübsches Geblitz. Säh sie ganz gerne mal so im Kreis sitzen, mit wulstigen Lippen, lauschend, verzückt. Stilleben. Lappens auf wie Milch, nehm ich an.
    Der kalte Geruch geweihten Steins lockte ihn an. Er schritt über die ausgetretenen Stufen, stieß die Schwingtür auf und trat leise von der Hinterseite ein.
    Irgendwas imgange: irgendeine Brüderschaft. Schade, derart leer. Hübscher diskreter Ort, um einem Mädchen nah zu sein. Wer ist mein Nächster? Stundenweise eingeklemmt, bei getragener Musik. Die Frau damals in der Mitternachtsmesse. Siebenter Himmel. Frauen knieten in den Bänken, karminrote Halfter um den Hals, die Köpfe gesenkt. Ein Schub kniete an den Altarschranken. Der Priester ging an ihnen entlang, murmelnd, das Ding in Händen. Bei jeder blieb er stehen, nahm eine Hostie heraus, schüttelte einen oder zwei Tropfen (ja, liegen die denn in Wasser?) davon ab und schob sie fein säuberlich in den aufgesperrten Mund. Hut und Kopf senkten sich. Dann die nächste: eine kleine alte Frau. Der Priester beugte sich nieder, es ihr in den Mund zu schieben, murmelnd die ganze Zeit. Latein. Die nächste. Augen zu, Mund auf. Was? Corpus . Leib.
    Leichnam. Guter Einfall, das Latein. Betäubt sie zuerst einmal. Hospiz für die Sterbenden. Sie scheinen es gar nicht zu kauen: schluckens bloß runter so. Wunderlicher Einfall: Stückchen von einem Leichnam zu essen, wird den Kannibalen sicher schnell einleuchten.
    Er stand abseits und sah zu, wie die blinden Masken das Kirchenschiff hinuntergingen, eine nach der andern, und ihre Plätze aufsuchten. Er trat auf eine Bank zu und setzte sich in die Ecke, an seinem Hut fingernd und der Zeitung. Diese Pötte, die wir da tragen müssen. Eigentlich sollte man sich den Hut genau nach dem Kopf modellieren lassen. Sie waren um ihn, hier und da, die Köpfe immer noch gesenkt in ihren karminroten Halftern, wartend darauf, daß es schmolz in ihren Mägen.
    So was ähnliches wie diese Matzen: ist wohl genau die Sorte Brot: ungesäuertes Schaubrot. Nun seh sich einer die Leute da an. Wetten, daß sie sich glücklich fühlen davon? Dauerlutscher. Das wirkt eben so. Sicher, heißt ja auch Engelsbrot. Steckt eine große Idee dahinter, so ein Gefühl wie das Reich Gottes ist in euch. Erstkommunikanten. Eins zwei drei, wer will noch mal, wer hat noch nicht. Dann fühlen sich alle wie eine einzige große Familie, genauso wie im Theater, alle auf derselben Welle. Bestimmt. Ich bin ganz sicher. Nicht so einsam dann. In unserer Brudergemeinschaft. Kommen dann richtig ein bißchen beschwipst wieder raus. Dampf ablassen.
    Der springende Punkt ist bloß, man muß wirklich dran glauben. Die Kuren in Lourdes, Wasser des Vergessens, und die Erscheinung von Knock, blutende Statuen. Der alte Knabe da neben dem Beichtstuhl, eingepennt. Daher das Schnarchen also. Blinder Glaube. Geruhsam sicher in den Armen des Dein Reich komme. Lullt allen Schmerz ein. Durchdösen bis nächstes Jahr um diese Zeit.
    Er sah den Priester den Abendmahlsbecher wegstellen, sorgfältig an seinen Ort, und einen Augenblick lang davor knien,