Ulysses

Flüstern rundum. Möchtest du gern, daß ein Priester kommt? Gedanken, schweifend, verschwimmend. Dann Delirieren, alles was man versteckt hat sein Leben lang. Der Todeskampf.
    Sein Schlaf ist nicht natürlich. Drücken auf sein unteres Lid. Nachsehn, ob seine Nase schon spitz wird, die Kinnlade sackt, die Fußsohlen gilben. Zieht ihm doch das Kissen weg und gebt ihm den Rest, auf dem Boden, ist ja doch nichts mehr zu machen. Jenes Bild vom Tod des Sünders, da zeigt ihm der Teufel ein Weib. Wie wild drauf, sie sterbend zu umarmen in seinem Hemd. Lucia , letzter Akt. Soll ich denn nimmer erblicken dich? Bums! stirbt. Endlich hinüber. Die Leute reden noch etwas von dir: vergessen dich dann. Vergeßt nicht für ihn zu beten. Gedenkt seiner still im Gebet.
    Jaja, sogar Parnell. Efeutag stirbt aus. Dann kommen sie selber dran: fahrn in die Grube, einer nach dem andern.
    Jetzt beten wir für die Ruhe seiner Seele. Tschüs, alter Geselle, komm nicht in die Hölle. Reizende Luftveränderung. Raus aus der Pfanne des Lebens ins Fegfeuer rein.
    Ob der hier wohl je an das Loch denkt, das auf ihn wartet? Es heißt ja, man denkt dran, wenn man in der Sonne plötzlich zusammenschauert. Jemand geht über mein Grab. Wie beim Theater der Junge, der zum Auftritt ruft. He, Sie sind dran. Meins liegt da drüben, nach Finglas zu, die Grabstelle, die ich gekauft hab. Mama, die arme Mama, und der kleine Rudy.
    Die Totengräber nahmen ihre Spaten auf und warfen schwere Plaggen Lehm auf den Sarg hinunter.
    Mr. Bloom wandte sein Gesicht. Und wenn er nun die ganze Zeit noch lebendig war? Hu!
    Donnerwetter, das wäre ja gräßlich! Nein, nein: er ist tot, natürlich. Natürlich ist er tot. Ist Montag gestorben. Es sollte eigentlich gesetzliche Vorschrift sein, das Herz zu durchbohren, um ganz sicher zu gehn, oder eine elektrische Klingel oder ein Telephon in den Sarg und eine Art Luftloch aus Segeltuch. Eine Notflagge. Drei Tage. Für den Sommer ziemlich lange Frist. Man könnte sie sich ebenso gut auch gleich vom Hals schaffen, sobald man sicher ist, daß kein.
    Der Lehm fiel leiser. Geht schon los mit dem Vergessen. Aus den Augen, aus dem Sinn.
    Der Friedhofsaufseher trat ein paar Schritte zurück und setzte seinen Hut auf. Hat genug davon. Die Leidtragenden faßten sich ein Herz, einer nach dem andern, und bedeckten sich ohne Aufhebens.
    Mr. Bloom setzte ebenfalls seinen Hut auf und blickte der beleibten Gestalt nach, wie sie zackig ihren Weg durch den Irrgarten der Gräber nahm. Gelassen, seines Gebietes sicher, durchmaß er die trübseligen Gefilde.
    Hynes kritzelte da was in sein Notizbuch. Ah ja, die Namen. Kennt sie aber wohl alle. Nein: kommt zu mir.
    - Ich notiere nur grad die Namen, sagte Hynes mit verhaltener Stimme. Wie war doch gleich Ihr Taufname? Ich weiß es nicht mehr genau.
    - L., sagte Mr. Bloom. Leopold. Und Sie könnten auch gleich M’Coy mit aufschreiben. Er bat mich drum.
    - Charley, sagte Hynes schreibend. Ich weiß. Er war mal beim Freeman früher.
    Das war er, bevor er den Posten im Leichenschauhaus kriegte, unter Louis Byrne. Guter Einfall, so eine Leichenöffnung, für Ärzte. Finden dabei raus, was sie sich einbilden, daß sies wüßten. Der Mann starb an einem Dienstag. War reingelegt worden. Durchgebrannt mit dem Geld für ein paar Annoncen. Charley, du bist mein Darling. Deswegen bat er mich ja. Soll sein, tut keinem weh. Ist erledigt, M’Coy. Danke, alter Junge: sehr verbunden. Laß ihn, soll sich ruhig ein bißchen verpflichtet fühlen: kostet nichts.
    - Und sagen Sie doch, sagte Hynes, kennen Sie den Burschen in dem, stand da drüben eben, in dem…
    Er blickte sich um.
    - Macintosh. Ja, ich hab ihn gesehen, sagte Mr. Bloom. Wo steckt er denn jetzt?
    - M’Intosh, sagte Hynes kritzelnd. Weiß gar nicht, wer das ist. Hm, heißt er so?
    Er entfernte sich wieder, um sich blickend.
    - Nein, begann Mr. Bloom, sich wendend und innehaltend. Hören Sie, Hynes!
    Hats nicht mehr gehört. Was? Wo ist er denn plötzlich hin verschwunden? Keine Spur. Also das ist doch. Hat je-emand hier? Ka eh doppel el. Unsichtbar schnell. Guter Gott, was ist aus ihm geworden?
    Ein siebter Totengräber trat neben Mr. Bloom, um einen unbeschäftigten Spaten aufzunehmen.
    - Ah, verzeihen Sie!
    Er trat behend zur Seite.
    Lehm, braun und feucht, begann in der Grube sichtbar zu werden. Stieg an. Jetzt fast schon vorbei.
    Ein Hügel aus feuchten Schollen stieg weiter an, stieg auf, und die Totengräber ließen die Spaten ruhen. Alle