Ulysses

entblößten erneut für ein paar Augenblicke die Köpfe. Der Junge lehnte seinen Kranz an eine Ecke: der Schwager seinen auf einer Haufen. Die Totengräber setzten die Kappen wieder auf und trugen ihre erdigen Spaten zum Karren. Dann schlugen sie das Blatt leicht auf dem Rasen ab: so, sauber. Einer bückte sich, um vom Stiel einen langen Grasbüschel zu entfernen. Ein anderer verließ seine Gefährten und ging langsam seiner Wege, die Waffe geschultert, ihr Blatt funkelblau.
    Schweigend legte ein dritter am Kopfende des Grabes das Seil zusammen. Seine Nabelschnur. Der Schwager wandte sich ab und drückte ihm etwas in die freie Hand. Schweigender Dank. Tut mir leid, Sir: daß Sie jetzt auch noch. Kopfschütteln. Ich weiß doch, wie das ist. Für Ihre Mühewaltung.
    Die Leidtragenden bewegten sich langsam davon, ziellos, auf Nebenwegen, manchmal ein Weilchen stehen bleibend, um einen Namen auf einem Grabstein zu lesen.
    - Gehn wir doch noch beim Grab des Chiefs vorbei, sagte Hynes. Wir haben ja Zeit.
    - Ja, das wollen wir tun, sagte Mr. Power.
    Sie wandten sich zur Rechten, ihren langsamen Gedanken folgend. Voll Scheu sprach Mr. Powers tonlose Stimme:
    - Manche sagen, er läge überhaupt nicht dort in dem Grab. Der Sarg enthalte nur Steine. Und eines Tages werde er wiederkommen.
    Hynes schüttelte den Kopf.
    - Parnell wird niemals wiederkommen, sagte er. Dort liegt er, alles was sterblich war an ihm. Friede seiner Asche.
    Mr. Bloom ging unbeachtet an seinem Hain entlang, vorbei an trüb trauernden Engeln, Kreuzen, zerbrochenen Säulen, Familiengrüften, steinernen Hoffnungen, die beteten mit aufwärts gerichteten Augen, Old Irlands Herzen und Hände. Vernünftiger, das Geld zu wohltätigen Zwecken auszugeben, für die Lebenden. Betet für die Ruhe der Seele von. Tut das denn wirklich mal einer?
    Lassen ihn ins Grab rutschen und sind mit ihm fertig. Wie eine Kohlenschütte runter. Schmeißen sie dann zusammen, um Zeit zu sparen. Allerseelentag. Am siebenzwanzigsten bin ich an seinem Grab. Zehn Schilling für den Gärtner. Hälts von Unkraut frei. Selber ein alter Mann.
    Krummgebogen, kappt er mit der Schere. Nahe des Todes Pforte. Der da von uns ging. Der dies Leben verließ. Als wenn sies aus eigenem Antrieb täten. Haben halt den Schubs gekriegt, allesamt.
    Der da biß ins Gras. Viel interessanter, wenn draufstünde, was sie so gewesen sind im Leben.
    Dingsbums Soundso, Stellmacher. Ich war Reisender in Kork-Linoleum. Ich mußte 25 Perzent zahlen. Oder bei einer Frau ihre Bratpfanne mit drauf. Ich hab gut Irish Stew gekocht. Eulogie auf einem Landfriedhof, das solltes sein, dieses Gedicht, von wem wars doch gleich, Wordsworth oder Thomas Campbell. Zur ewigen Ruhe gegangen, sagen die Protestanten. Da, das vom alten Dr. Murren. Der Große Arzt rief ihn heim. Na schön, für sie ists Gottes Acker. Netter Landsitz eigentlich. Neu verputzt und gestrichen. Ideales Fleckchen, um in Ruhe seine Pfeife zu rauchen und die Church Times zu lesen. Heirats-Annoncen versuchen sie nie aufzuschönen. Rostige Kränze, auf Haken gehängt, Girlanden aus Bronzeblech. Da hat man mehr für sein Geld. Aber Blumen sind natürlich poetischer. Das andere wird ziemlich langweilig bald, wo es doch nie welkt. Drückt gar nichts aus. Immortellen.
    Ein Vogel saß zahm hoch oben auf einem Pappelzweig. Wie ausgestopft. Wie das Hochzeitsgeschenk, das Stadtrat Hooper uns anbrachte. Hu! Kein Mucks, rührt und regt sich nicht.
    Weiß genau, hier wird nicht mit Schleudern geschossen. Ein totes Tier, sowas ist wohlmöglich noch trauriger. Die tolle Milly, wie sie das tote Vögelchen in der Küchenstreichholzschachtel begrub: das kleine Grab mit einer Kette aus Gänseblümchen darauf und Scherbenstücken.
    Und das ist also das Heilige Herz Jesu: offen zur Schau gestellt. Ein offenherziger Herr, das. Sollte ja eigentlich seitlich sitzen und rot gemalt sein, wie ein richtiges Herz. Irland war ihm geweiht oder irgend sowas. Kiekt alles andere als zufrieden drein. Warum tut man ihm das an? Würden die Vögel sonst kommen und dran picken, wie bei dem Jungen mit dem Obstkorb, aber er sagte, nein, weil sie eigentlich Angst haben sollten vor dem Jungen. Apollo war das.
    Was für Massen! All die hier sind mal in Dublin rumgelaufen. Selig entschlafen. Wie du jetzt bist, so warn einst wir.
    Nebenbei, wie könnte man sich überhaupt an alle erinnern? Augen, Gang, Stimme. Nun ja, die Stimme: Grammophon, das geht. Ein Grammophon auf jedem Grab oder doch zu Hause. Und