Und verfluche ihre Sünden

Sanitäter an, die einen Mann auf die Trage geschnallt hatten und nun zum Heck des Krankenwagens liefen. Er drehte sich in Richtung Huggins, der gerade seine Freiwilligen instruierte. »Alle runter von der Straße.«
    IV
    Wo war …? Er lief zum Krankenwagen, die Brust wurde ihm eng, bis er Clare entdeckte, die neben jemandem auf einer weiteren Pritsche kniete. Ihre Wüstenmontur leuchtete fahl in der anbrechenden Dunkelheit. Weit entfernt vom Straßenrand. Okay. Aus dem Augenwinkel sah er rote Haare aufflammen. »Kevin, ab zum Funkgerät«, kommandierte Russ. »Ich will wissen, was, zum Teufel …« Er verstummte.
    Der rasende Wagen wurde langsamer. In der Schussfahrt. Die Reifen wirbelten Staub auf, als er auf den gegenüberliegenden Seitenstreifen steuerte und schleudernd zum Stehen kam. Der Streifenwagen folgte und parkte direkt dahinter.
    Zwei Männer stiegen aus dem Auto, einem aufgemotzten GTO, der zu klein für Fahrer und Beifahrer schien. Ihre dunkelblonden Haare und langgliedrigen Körper ähnelten sich, obgleich einer der beiden einen rostroten Vollbart trug, der die untere Hälfte seines Gesichts vollkommen verbarg plus ein paar Zentimeter der oberen.
    »Wer ist das?«, frage Knox.
    »Bruce Christie und sein Bruder Donald«, erwiderte Russ.
    »Was wollen die denn hier?«, fragte Flynn.
    »Nun, das ist die Frage, oder?« Auf der anderen Straßenseite stieg Eric McCrea aus dem Streifenwagen und setzte seine Mütze auf. Er beobachtete die Christies stirnrunzelnd, machte aber keine Anstalten, sie aufzuhalten. »Ihr beide geht rüber zu den Männern aus dem Unfallwagen«, befahl Russ, ohne sich umzudrehen. »Nehmt ihre Aussagen auf. Knox?«
    »Ja, Sir?«
    »Behalten Sie im Kopf, was ich Ihnen gesagt habe.«
    »Ja, Sir.«
    Die Christies gingen in Richtung Lieferwagen. Russ wollte sie aufhalten, aber zugleich gelassen erscheinen. »Kann ich Ihnen helfen?«, erkundigte er sich mit erhobener Stimme, um das Gewirr aus Fragen und Klagen und Funksprüchen, das die Luft erfüllte, zu übertönen.
    Die Brüder blieben stehen. Blickten zu ihm hinüber. Als er dieses Paar das letzte Mal gesehen hatte, hielt er einen Knüppel in der Hand und drohte, Donald Christie die Kniescheiben zu zertrümmern, wenn er nicht nachgab und seinen Bruder vom Dew Drop Inn nach Hause fahren ließ.
    Bruce, der Kleinere – sofern man einen der Christies als klein bezeichnen konnte –, legte beruhigend eine Hand auf die Brust seines bärtigen Bruders. »Chief Van Alstyne«, grüßte er.
    »Bruce.« Russ wies mit dem Kopf auf ihren frisierten Angeberwagen. »Sie hatten es aber verdammt eilig, herzukommen.«
    »Ihr Mann war drüben bei Donald, als der Funkspruch kam. Wir haben gehört, dass sich ein Lieferwagen überschlagen hat.« Bruce warf einen Blick zu dem Fahrzeug, dessen Gestell nach oben wies. »Wir haben einen Lieferwagen. Wir wollten uns vergewissern, dass es nicht unserer ist.« Wie alle Christies sprach Bruce mit schwerem Cossayuharie-Akzent.
    Russ schüttelte den Kopf. »Nein, es sei denn, Sie hätten ihn einer Nonne geliehen.«
    »Einer Nonne!« Donald Christies Augen wurden groß. »Zur Hölle, nein. Wir kennen keine Nonnen nich.« Russ roch einen Hauch von Schafen und Mist, als der große Mann seine Stiefel am Asphalt abkratzte.
    »Das weiß er, Donald.« Bruce, allgemein bekannt als das Gehirn der Familie, verdrehte die Augen. »Was ist passiert?«
    »Geplatzter Reifen. Sie hat die Kontrolle verloren.« Russ zuckte die Achseln. »Nur vier oder fünf Verletzte, nichts Lebensgefährliches.«
    Bruce wies mit seinem eckigen Kinn auf die Löschwagen. »Kann er explodieren? Einen Brand auslösen?«
    »Nein.«
    »Warum trampeln die Feuerwehrleute dann hier rum?«
    Russ drehte sich um und sah eine Reihe von Huggins’ Freiwilligen zwischen den Bäumen verschwinden. Er wandte sich wieder an die Christies. »Warum interessiert Sie das?«
    Bruce nickte in Richtung Wald. »Das ist Christie-Land. Das ganze Gebiet den Berg hoch und runter und die Weiden unten.« Er zeigte auf die Lichter eines Hauses, die in der Ferne blinkten. »Da drüben ist Donalds Haus. Wenn ein Brand droht, wollen wir das wissen.«
    »Selbstverständlich. Nein, Ihr Besitz ist sicher. Die Nonne – die Schwester – hat eine Gruppe, äh, Wanderarbeiter gefahren. Einige sind weggelaufen, als sie meine Männer gesehen haben. Meine Officer«, korrigierte er sich.
    »Wanderarbeiter? Sie meinen Mexikaner?« Bruce runzelte die Stirn.
    »Diejenigen, die geblieben sind,