Unter Den Augen Tzulans

verschlang Lorin dabei Teile des Hörnchens. Sollte das Ungeheuer ihn stellen, würde er mit vollem Magen sterben.
    Er hatte das Ende des großen Marktplatzes erreicht, als seine Flucht abrupt zu Ende war. Kurzfristig mit dem Versuch beschäftigt, den Hund zu verscheuchen, übersah er das unvermutet auftauchende Hindernis und prallte gegen ein Bein.
    Benommen stürzte er zu Boden, der Kläffer war sofort über ihm und leckte ihm Schwanz wedelnd die letzten Krümel aus dem Gesicht. Aus nicht allzu weiter Entfernung hörte er, wie das Ungeheuer immer näher und näher kam und tobend nach seinem Gebäck verlangte.
    Eine kräftige Hand packte ihn im Genick und stellte ihn schweigend auf die Beine.
    Lorin schaute in die Höhe, doch das Gegenlicht der Sonnen ließ ihn nur die gewaltigen Umrisse eines Mannes erkennen. Wie ein Berg ragte er vor dem Jungen in die Höhe, unter den Achseln der breiten Schultern verliefen die Riemen eines Rucksacks, die breite Brust wurde von einem Eisenharnisch geschützt, über dem der breite Ledergurt eines Wehrgehänges lag.
    »Nicht so stürmisch, Knirps«, lautete der akzentlastige Ratschlag des Mannes, dessen Gesicht er immer noch nicht erkennen konnte. Blinzelnd legte er eine Hand als Schutz an die Augen, um besser gegen die gleißenden Strahlen der Sommersonnen schauen zu können.
    Da erschien Vasdall, der ihn herumdrehte und zu einer wuchtigen Ohrfeige ausholte. Lorin presste die Lider zusammen und schluckte den letzten Rest des Hörn­chens hinunter. Es sah so aus, als würde der anfangs erfolgreiche Held nun im Kampf gegen den Riesen eine Niederlage einstecken müssen.
    Er spürte die Zugluft, die den drohenden Schlag anzeigte. Doch der Schmerz blieb aus, stattdessen schimpfte der Bäcker wie ein Rohrspatz und beleidigte irgendjemanden.
    Vorsichtig öffnete Lorin ein Auge und blinzelte. Direkt neben seinem Ohr befand sich die Hand Vasdalls, die wiederum von einem matt schimmernden Eisenhandschuh mit stahlhartem Griff umklammert wurde.
    Für Lorin ergaben sich damit völlig neue Möglichkei­ten. Er grinste, trat dem Bäcker ans Schienbein und rannte wieder los, und zwar in Richtung der Backwaren. So lange Vasdall sich mit dem Hünen stritt, mussten seine Auslagen unbewacht sein. Dieses Angebot wollte er sich nicht entgehen lassen.
    Er stopfte sich das Hemd und die Hosen mit den herrenlosen Hörnchen, Brötchen, Gebäckstangen und anderen Leckereien voll und ergriff die Flucht. So erfolgreich wie er waren nicht einmal die Helden in Arnarvatens besten Geschichten.
    Den Rest des Tages schlenderte er durch die Gassen, immer eines seiner Beutestücke verzehrend, und ließ sich am Hafen später die Sonnen auf den Bauch brennen. So satt an Köstlichkeiten hatte er sich nie in seinem Leben gefuttert. Die zerbröselten Überreste verteilte er großmütig an dankbare Hunde.
    Ein breiter Schatten fiel über ihn, und Lorin wollte sofort losrennen. Aber etwas hakte sich unter seinen Kragen und hob ihn in die Luft.
    »Lass das, Knirps«, sagte die bekannte Stimme mit dem schweren Akzent. »Ich stelle dich jetzt ab. Läufst du los, breche ich dir die Beine.«
    Gehorsam stand der Junge still, als er festen Boden unter den Füßen hatte, und drehte sich um.
    Der Mann vom Marktplatz hatte ihn gefunden und gestellt.
    Den rechten Arm ließ er locker am Körper herabhängen, die andere Hand mit dem Eisenhandschuh lag am Gürtel, dicht an der breiten Gürtelschnalle. Nun erkannte Lorin, dass der Unbekannte eine Glatze trug, die Augen des Mannes waren eisgrau und kalt. Am Unterkiefer entlang und um das Kinn wuchs ein silbriger Bart. Ein Säbel baumelte an seiner Seite, die Kleidung war die eines einfachen Wanderers und wirkte, als sei sie zusammen mit ihrem Besitzer viel herumgekommen. Die ausgewachsenen Kalisstri, die etwas unschlüssig um den Jungen und den Kahlköpfigen herumstanden, erschienen neben diesem Mann wie Jugendliche.
    Lorins Mund klappte nach unten. »Bist du ein Riese?«, wollte er aufgeregt wissen. Die blauen Augen leuchteten.
    »Nein, Knirps.« Er wirkte sehr ernst. »Aber ich kann mindestens genauso unfreundlich werden, wenn man mir Geld schuldet.« Der Mann beugte sich nach vorne. »Und du schuldest mir Geld. Für das Hörnchen und die zwei Dutzend anderen Sachen, die du dem Bäcker gestohlen hast.«
    Ungerührt betrachtete der Junge die Statur. »Du bist kein Kalisstri.«
    »Und du bist bald nichts mehr wert, wenn du mich nicht zu deinen Eltern bringst, Junge«, knurrte der Glatzkopf.