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normal zu klingen. Er überlegte, ob er noch einmal die Geschichte vom verstorbenen Freund erzählen sollte, aber im Gegensatz zu dem kleinen Mann vom Sicherheitsdienst hatte dieser Zollbeamte die Möglichkeit (und vielleicht auch die Lust), seine Angaben zu überprüfen. »Hab im Flugzeug zu viel Kaffee getrunken. Mein Kreislauf ist bestimmt auf hundertachtzig.«

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    Der Zollbeamte verzog leicht das Gesicht und kaute auf einem Zipfel seines kleinen Schnauzbarts herum. »Aber sonst ist alles in Ordnung?«
    »Alles bestens. Ich komme gerade von einer Geschäftsreise in die USA und nach Kanada zurück und plage mich mit dem Jetlag herum. Sie kennen das bestimmt. Können Sie sich vorstellen, dass diese Mistkerle mich heute tatsächlich noch im Büro erwarten?« Das könnte funktionieren. Motze und meckere über die Leute im Büro, bis es ihm langweilig wird und er dich durchlässt. »Also wirklich, man arbeitet sich krumm und buckelig, fliegt einmal halb um die Welt oder noch weiter, ist stun-denlang an einen Folterstuhl gefesselt … Glauben Sie etwa, Virgin würde für seine Angestellten Business-Class-Tickets springen lassen? Wo denken Sie hin! Sechs Stunden lang ein so grässlicher Flug, und dann erwarten diese Typen auch noch, dass man im Büro antanzt.«
    »Virgin?« Der Zollbeamte hob die Brauen. »Aber Sie sind doch mit British Airways geflogen, Sir.«
    Scheiße. Selbstverständlich hatte er keinen Flug bei Virgin gebucht, weil Fede genau das von ihm erwartete. Sicher rechnete Fede damit, dass er seinen Angestelltenrabatt nutzen und mit der nächsten Virgin-Maschine zurückfliegen würde.
    »Stimmt, es ist wirklich nicht zu fassen.« Art überlegte fieberhaft. »Diese Leute haben mich so plötzlich zurückbeordert, dass mir nicht mal Zeit blieb, 295
    auf eine ihrer blöden eigenen Maschinen zu warten. Da sitze ich friedlich beim Frühstück und im nächsten Moment schon im Taxi, um zum Flughafen zu fahren. Hab die Hälfte meiner Unterwäsche im Hotelzimmer vergessen! Man sollte doch meinen, dass diese Leute wenigstens ein kleines Problem selbst bewältigen können, ohne mir gleich wieder an die Eier zu gehen, oder nicht?«
    »Bitte beruhigen Sie sich, Sir.« Der Zollbeamte wirkte erschrocken. Plötzlich merkte Art, dass er während seines Wortschwalls ständig hin und her getigert war.
    »Entschuldigung, tut mir leid. Ich bin einfach nur sauer. Was für ein Scheißjob. Ich glaube, es wird Zeit, dass ich kündige.«
    »Scheint mir auch so«, bemerkte der Zollbeamte. »Jedenfalls willkommen in England.«
    Da in den frühen Morgenstunden nur mäßiger Verkehr herrschte, raste der Taxifahrer wie ein Verrückter. Angesichts des Gegenverkehrs zuckte Art ständig zusammen. Er war schon nicht mehr daran gewöhnt, auf der falschen Seite der Straße zu fahren. England kam ihm auf einmal schmutzig, grau und schäbig vor. All diese armseligen Autos, in denen armselige Fahrer saßen, die in der Analphase stecken geblieben waren, sich selbst kasteiten und mit vegetarischem Fleischersatz vollstopften, bis sie schlechte Zähne bekamen.
    In seiner Wohnung in Camden Town nahm Art, 296
    immer noch auf hundertachtzig, eine hastige Bestandsaufnahme seiner Habseligkeiten vor, musterte das abgenutzte Inventar der möbliert gemie-teten Zimmer und die schlechten Kunstdrucke, die schief an den Wänden hingen (allerdings nur so lange, bis er sie auf den Boden geschmissen hatte). Miese englische Klamotten! Auch die warf er auf den Boden, weil er nach irgendeinem Teil suchte, mit dem er sich selbst in New York City nicht geschämt hätte. Doch (er hatte es geahnt) es war nichts darunter, das er akzeptabel fand.
    Dämliche Andenken vom Camden-Markt, alberne Werbefeuerzeuge, altmodische Kunstpostkarten, die in durchsichtigen Schutzhüllen steckten.
    Er wollte gerade den hässlichen kleinen Press-spantisch umkippen, da fiel ihm auf, dass etwas darauf stand.
    Ein kleines Lederkästchen mit schlichtem Messingriegel. Es enthielt den Axtkopf. Zweihunderttausend Jahre alt. Schwer von der Last der Epo-chen. Art hob ihn mit einer Hand hoch: Er fühlte sich uralt und tödlich an. Art verstaute ihn in der Jackentasche, was der Jacke sofort eine starke Schlagseite nach links verlieh. Dann kickte er den Tisch um.
    Zeit, sich Fede vorzunehmen.

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    Seit man mich in dieses Drecksloch gesteckt hat, habe ich mir hunderttausend Mal pro Stunde ein Komset herbeigesehnt. Und jetzt, wo ich endlich eines habe, weiß ich nicht mal, wen ich damit