Vampirdämmerung / Roman

floss der Schmerz durch seinen Körper, der jetzt erst das ganze Ausmaß des Sturzes registrierte. Mac rang nach Atem, lief zur Tür und donnerte wütend mit seiner Faust dagegen.
    »Du gehörst in die finsterste Hölle!«
    Der Dämon in ihm konnte Caravelli auf der anderen Seite der Tür als lauernde Präsenz spüren. Caravelli, sein Richter und Kerkermeister. Mac verpasste der Tür einen kräftigen Tritt, in den er seine gesammelte Kraft steckte. Die schwere Eiche vibrierte kaum, was Mac als blanken Hohn empfand. Eine Sekunde später fühlte er, dass Caravelli fortging – wie der Schatten eines vorbeiziehenden Gewitters.
Er lässt mich hier!
    Panik stieg in Macs Kehle auf, kalt und faulig wie die Umarmung einer Leiche.
Ich pfähle diesen wandelnden Moskito. Langsam. Mit spitzen Zahnstochern, damit es lange dauert und schmerzhaft ist. Und was ich erst mit seinen buckligen Kötern anstelle!
    In Zeitlupentempo drehte Mac sich um. Die Burg war genau so, wie er sie in Erinnerung hatte. Es gab kein Draußen, nur Meile um Meile dunkler modriger Korridore, endlos gewunden jenseits von Raum und Zeit.
Und jetzt hänge ich wieder in diesem Laden.
    Er machte ein paar Schritte vorwärts und schob seine Hände in die Taschen. Ein eisiges, klammes Unbehagen rieselte über ihn hinweg, so greifbar wie das leise Summen der Burgmagie.
    Beim letzten Mal hatte dieses Summen ihn beinahe wahnsinnig gemacht. Es war kaum zu hören, eher wie ein Druck unmittelbar außerhalb des akustischen Bereichs, der seine Neben- und Stirnhöhlen malträtierte und ihm von den Zähnen bis zur Schädeldecke überall Schmerzen bereitete. Das Geräusch veranlasste den Dämon in ihm, sich unruhig zu strecken. Angeblich dämpfte die Burg den Dämonenhunger, doch im Moment war er schwerer zu kontrollieren als sonst.
    Er musste etwas tun. Sich bewegen. Sich umsehen. Er begann zu gehen, prägte sich jede der fast identischen Ecken und jeden Gang ein. Die Gummisohlen seiner Laufschuhe waren beinahe lautlos. Einzig das Rascheln seiner Kleidung hallte durch die höhlenartigen Räume. Er schien allein zu sein. Wo steckten die alle?
    Vor einem Jahr, nach der Schlacht, in der Geneva gestorben und ihre Armee vernichtend geschlagen worden war, war Mac irgendwo in diesem Labyrinth wieder zu sich gekommen. Die Macht des Zaubers, der Geneva tötete, hatte ihn in die Tiefen der Burg katapultiert. Er hätte sterben sollen.
    Stattdessen war er halbtot zum Ausgang gekrochen wie ein Überlebender eines exzessiven Kneipenbesäufnisses. Nur dass es keinen Ausgang gab. Während seine Wunden heilten, wurde aus seinem Kriechen ein Laufen und schließlich ein Überlebensspiel. Verletzt und wirr, wie er damals war, erinnerte er sich nicht mehr an vieles; nur dass seine Wanderung durch den Kerker dem Begriff »miese Gegend« eine gänzlich neue Bedeutung verlieh. Soweit er sich entsann, hatte er ungefähr sechs Monate gebraucht, bis er einen Weg aus der Burg fand. Er war zufällig über ein offenes Portal gestolpert. Verdammtes Glück war das gewesen.
    Einmal war er schon entkommen. Er würde es wieder schaffen. Diesmal wusste er immerhin, wo sich die Tür befand. Nun musste er sie bloß noch öffnen.
Und dann eine innige Unterhaltung mit dem Vampir Caravelli führen.
    Er blieb abrupt stehen. Sein Körper reagierte, ehe Mac begriff, warum. Regungslos lauschte er. Seine Ohren strengten sich an, um das Geräusch noch einmal zu hören. Hinter ihm. Schwach, aber lauter werdend.
    Ein scharrender Schritt. Noch einer. Und noch einer.
    Mac drehte sich um. Ein Mann rannte auf ihn zu – einer, den Mac leider zu gut kannte.
Der gute alte Wächter Bran.
Säuerliche Wut stieg in Mac auf, die seine ohnedies schlechte Laune auch noch mit altem Groll anreicherte.
    Als wäre der Tag nicht schon mies genug gewesen, zeigte sich ein unheilvolles Grinsen auf Brans Visage, die klassische Miene des Rüpels, der ein neues Opfer entdeckt hatte. Mac hätte weglaufen, sich vielleicht sogar verstecken können, doch noch ehe er seine spärlichen Optionen im Geist aufgezählt hatte, war Bran auf eine Schrittlänge herangerückt und zückte ein kurzes Schwert.
    Fünf Scheißminuten wieder in der Burg, und schon kriege ich den Arsch versohlt.
Mac wischte sich den Schweiß vom Gesicht, der ihm plötzlich ausgebrochen war.
Willkommen daheim im Club des Grauens!
    Mac umkreiste seinen Gegner, der seine gebeugte wachsame Pose nachahmte. Bran war ein riesiger Kleiderschrank mit nackten Armen, um die sich blaue Tattoos