Vampirzorn

schweifen. Es hatte wieder zu schneien begonnen, dicke, große Flocken, die aus einem bleiernen, wolkenbedeckten Himmel zur Erde sanken. Kein Lüftchen regte sich.
    »Im Sommer mag es hier ja ganz nett sein«, meinte McGowan. »Aber im Winter? Hier den Löffel abzugeben muss einfach höllisch sein. Huh! Noch dazu auf so eine Art und Weise!« Eine Zeit lang standen sie nur da und betrachteten das Tal zwischen den Bergen. Nicht weit von ihnen kauerte ein Landrover der Polizei auf dem Seitenstreifen neben der Straße, des Weiteren ein mit Schneeketten ausgestatteter Streifenwagen. Daneben wartete mit offenen Hecktüren eine Ambulanz. Die sich lautlos drehenden Blinklichter tauchten die Handvoll vor Kälte mit den Armen um sich schlagenden und auf der Stelle stapfenden Uniformierten und die wartenden Rettungssanitäter in ihren unheimlichen, bläulichen Schein. Die Auspuffgase des Landrovers stiegen, wie um die rauchenden Schornsteine der Bauernhäuser nachzuahmen, die sich ganz nah und doch so fern aneinanderduckten, in einer bläulichgrauen Spirale zum Himmel.
    Ianson bedeutete den Sanitätern herzukommen. Jetzt konnten sie die Leiche – beziehungsweise was davon übrig war – wegschaffen. Zunächst ins gerichtsmedizinische Labor nach Edinburgh, danach würde sie ins Leichenschauhaus kommen. Allerdings gab es an diesem Leichnam nicht mehr allzu viel aufzuschneiden. Das war bereits zur Genüge erledigt.
    »Eine höllische Art zu sterben?«, wiederholte der Inspektor die Worte seines Begleiters in einem sonderbaren, rätselhaften Tonfall. »Oder vielleicht eher eine ... wie soll ich sagen ... merkwürdige Art von Gerechtigkeit?« In seiner Stimme schwang etwas mit, was den alten McGowan dazu veranlasste, ihm einen durchdringenden Blick zuzuwerfen. Hatte man dem Tierarzt irgendetwas vorenthalten? Oh, er stand zu dem, was er sagte – wenn es sein musste, bis zum bitteren Ende: Dies hier hatte ein Wolf angerichtet! Dafür gab es, für ihn jedenfalls, eindeutige Anhaltspunkte. Er hatte sie gesehen (ja, sogar gespürt, gefühlt ). Aber schließlich war Ianson der Polizist, obendrein auch noch ein verdammt guter! Es würde nichts bringen, auf seinem Standpunkt zu beharren; denn wenn irgendjemand mitbekam, dass er zu viel wusste, hätte er eine Menge zu erklären. Vermutungen waren gut und schön, doch eine Behauptung musste man auch beweisen.
    »Gerechtigkeit?« Der scharfe Ton, den Angus anschlug, ließ durchblicken, dass er etwas ahnte. »Gibt es da irgendetwas, was ich erfahren sollte, George?« Das war nicht weiter erstaunlich. So spielten sie ihr Spiel nun mal für gewöhnlich.
    Ianson lächelte grimmig. »Oh, wir ... und nicht zuletzt Sie ... werden noch eine ganze Menge ans Licht bringen, Angus! Nichts ist geklärt, bevor wir nicht endgültig alles wissen.« Und ehe sein Gegenüber noch weitere Fragen stellen konnte, fuhr er fort: »Gehen wir rüber ins Haus! Wir können uns unterwegs unterhalten ...«
    »Ich kenne ihn«, räumte Ianson ein, während sie den Steg überquerten.
    »Das Opfer?«
    »Opfer, Täter, was auch immer!« Der Inspektor zuckte die Achseln. »Er heißt John Moffat. Den Körper hätte ich nicht wiedererkannt, das hätte keiner, dafür aber das Gesicht! Aye, Moffat: Vor gerade mal einem Jahr war er der Hauptverdächtige in einem Mordfall in Glasgow. Damals tat er es ebenfalls im Schnee, in den frühen Morgenstunden in einem Park am Stadtrand. Die gleiche Vorgehensweise: Er grub sich in einer Schneewehe ein Loch, suchte sich eine Prostituierte auf dem Nachhauseweg aus und zerrte sie in seine Höhle. Dort vergewaltigte und ermordete er sie, schlitzte ihr die Kehle vom einen Ohr bis zum anderen auf. Vorher hatte ihn jemand im Park gesehen. Es gab noch ein, zwei weitere Hinweise, die aber zu nichts führten ... nicht genug, um ihn festzunageln.«
    »Er ist davongekommen«, nickte McGowan.
    »Diesmal nicht!« Iansons Stimme klang bitter. »Einen hätten wir also ... aber damit fehlt uns immer noch ein Täter!«
    »Sie meinen also, es handelt sich um ... Rache? Das heißt, Sie glauben, es war ein Mann? Ein Mann mit einem ziemlich großen Hund vielleicht?«
    Ianson warf ihm einen schiefen Blick zu. »Vielleicht«, entgegnete er. »Damit wäre Ihre Wolfstheorie vom Tisch!«
    McGowan erwiderte nichts darauf. Dies kam ihm gerade recht. Ihm war klar, dass Ianson ihn wohl kaum hergebeten hätte, wenn er nicht an einen großen Hund oder ein ähnliches Tier gedacht hätte. So viel hatte der Inspektor ja bereits