Weltraumpartisanen 14: Kurier zum Mars

auch deren disziplinarische Wirkung verpuffte nur allzu rasch wieder – und der altvertraute Schlendrian breitete sich von neuem aus.
    Lieutenant Stroganow warf mir einen gequälten Blick zu: »Kurs, Sir?«
    »Ich bitte darum.«
    Der stämmige, breitschultrige Sibiriak verließ die Messe mit unübersehbarer Langsamkeit. Der Kurswechsel behagte ihm ebensowenig wie mir.
    Im Kombüsenschott erschien ein feuerroter Haarschopf. Eine Stimme fistelte: »Sir, Sie gestatten doch, daß ich jetzt serviere?«
    Es sah Sergeant Caruso ähnlich: In gewissen Situationen stellte er sich gegen alles, was nicht mit seiner unmittelbaren Tätigkeit zusammenhing, stur und taub. Meine Antwort war knapp: »Später, Sergeant.«
    Er öffnete den Mund, wie um laut zu protestieren, und preßte die Lippen wieder aufeinander. Seine Augen blickten leidend – der Blick eines Künstlers, dessen mit Herzblut komponiertes Werk auf die Gleichgültigkeit eines gemeinen Publikums stößt.
    »Aber, Sir …«, brachte er schließlich hervor. »Es ist Sonntagvormittag, und da gehört es sich –«
    Mit ihm zu argumentieren war sinnlos. Wie wir von ihm erwarteten, daß er für uns kochte, brutzelte und buk, so erwartete andererseits er von uns, daß wir uns dem Diktat seiner Küchenuhr beugten. Man konnte nicht umhin einzuräumen: mit jedem Gericht, daß er uns servierte, überreichte er uns ein Stück seines noch zuckenden Herzens. Er war ein leidenschaftlicher Koch.
    Ich seufzte.
    »Machen Sie’s kurz, Sergeant. Wie heißt die Komposition?«
    Sergeant Caruso strahlte bereits wieder – von einem abstehenden Ohr zum andern. Die Antwort zerging ihm förmlich auf der Zunge: » Medusianisches Rondo, Sir. Dazu gehört …«
    Ich beeilte mich, seinen im Ausbruch begriffenen Redeschwall zu bremsen, solange das noch möglich war.
    »Ausgezeichnet, Maestro. Wir alle sind ganz versessen darauf. Wie wär’s, wenn Sie uns heute ausnahmsweise auf den Stationen servierten?«
    Mit diesen Worten verließ ich die Messe und stürmte hinauf zur Brücke. Captain Romen war bereits auf seinem Platz – in Erwartung des bevorstehenden Manövers. Schweigend reichte er mir das Handbuch; die entsprechende Seite war aufgeschlagen.
    Bastille , ex A 113, Typ Trabant, errichtet 2052. Kubikmeter: 420250. Internes Schwerefeld. Teilklimatisiert. Vormals Depot und Observatorium, nach Umbau seit 2076 Haftanstalt.
    Angewidert klappte ich das Buch zu.
    Captain Romen musterte mich nachdenklich von der Seite her.
    »Sie werden sich eine neue Uniform verpassen lassen müssen, Sir.«
    Mit meinen Gedanken war ich nicht bei der Sache. Ich dachte an ein Paar seegrüner Augen unter wehendem rotem Haar. Wann würde es für Ruth O’Hara und mich je so etwas geben wie ein geregeltes Familienleben? Wie sehr hatte ich mich auf dieses nach Stunden bemessene Wiedersehen auf der Venus gefreut! Und nun dieser überraschende, unerfreuliche Auftrag … 
    Abwesend fragte ich: »Wieso?« 
    Captain Romen blickte streng. »Immerhin, Sir, sind Sie als frisch bestallter Inspektor eines Kittchens so etwas wie eine Respektsperson. Ich weiß zwar nicht, welche korrekte Anrede Ihnen ab heute zukommt, aber ich hoffe doch, daß Sie mich nicht disziplinarisch maßregeln, wenn ich Sie fortan mit Hauptoberchef Schließer anspreche.«
    Der Lautsprecher der Bordsprechanlage drohte zu bersten. Die gesamte Crew schüttelte sich vor Lachen. Captain Romen hatte, während er sprach, die Taste gedrückt gehabt. Nun war die Reihe an mir, die Taste zu drücken.
    »Nur zu!« sagte ich. »Und Sie, Captain, werden der erste sein, den ich eigenhändig einbuchte.«
    Erneut dröhnte der Lautsprecher.
    Die Stimmung war gerettet. Die Crew hatte sich entschieden, der mißlichen Situation mit gehörigem Galgenhumor zu begegnen.
    Auf dem Bildschirm erschienen, eingespeist vom Kartenhaus, wo Lieutenant Stroganow zwischen summenden Computern seines Amtes waltete, die neuen Koordinaten. Captain Romen steuerte sie ein.
    Wir waren unterwegs, einen zwar lästigen, aber doch alltäglichen Auftrag auszuführen. Niemand von uns ahnte, daß wir uns schon bald mit jenen Mächten und Elementen konfrontiert sehen würden, denen ich in meiner sonntäglichen Morgenandacht unter den Sternen den Kampf angesagt hatte.

2.
    Die Medusa stand unbeweglich im Raum; schräg unter dem Cockpit lag der gesuchte einsame Vorposten irdischer Zivilisation, die Bastille. Es hätte des Blickes in das Handbuch gar nicht erst bedurft, um die Typenbezeichnung festzustellen.