Wilddiebe im Teufelsmoor - Wer raubte das Millionenpferd? - Vampir der Autobahn

hinter sich, „haben schon eine Menge
ermittelt. Also, nach Murrenbach! Moment! Es wäre nicht gerade günstig, wenn
Mähling von seiner Haushälterin gewarnt wird.“
    „Sie ist
84“, sagte Kolbert, „und man muss brüllen, damit sie einen versteht. Außerdem
hat sie so schlechte Augen, dass sie mich erst für Hasso Mähling hielt. Ich
glaube nicht, dass sie noch in der Lage ist, ein Ferngespräch zu führen.“
    „Gut! Habt
ihr nachgesehen? Ist Mähling schon irgendwie auffällig geworden?“
    „Keine
Vorstrafen. Nicht polizeibekannt“, war die Antwort.
    Und ab
ging’s nach Murrenbach.
    Als sie an
dem Waldweg vorbeikamen, wies Tim hinüber.

    „Dort
war’s.“
    „Nein!“,
ließ sich Klößchen vernehmen. „Dort!“ Er wies nach links.
    Tim drehte
sich um. „Was, zum Teufel, meinst du?“
    „Na, wo ich
mich überschlagen habe. Die Sache mit der Gehirnerschütterung und so.“
    „Mann,
Willi Sauerlich! Ich bezeichne den Ort, wo Karl und ich auf Hasso Mähling
gestoßen sind.“
    „Hast
recht. Das ist jetzt wichtiger“, nickte Klößchen. „Keiner soll von mir
behaupten, ich wäre auf dem Ego-Trip ( selbstsüchtig). Aber die
Gehirnerschütterung hat meine Kritikfähigkeit herabgesetzt.“
    „Du bist
nur auf den Hintern gefallen“, sagte Karl. „Und nicht mal das hat wehgetan.“
    „War es
dein Hintern oder mein Hintern?“, schnappte Klößchen.
    In
Murrenbach lotste Tim den Kommissar.
    Der Alfa
Romeo jener Dame, der sie die ersten Hinweise verdankten, stand blitzsauber im
Hof, wie Tim durch die Einfahrt sehen konnte.
    Es war ein
staubgraues Auto — eigentlich eine Farbe, bei der sich Wäsche erübrigt.
    So ist das
also, dachte Tim. Man erfährt hier etwas und dort etwas. Bröckchen setzen sich
zu Brocken zusammen. Ein Bild entsteht. Manchmal wird eine Fälschung daraus.
Aber wenn es das Original (Urbild) ist, dann ist es die Wahrheit.
    Sie hielten
vor dem Tor.
    Im Westen
berührte die Sonne den Horizont. Singvögel schmetterten ihr Abendlied aus
voller Kehle. Das verlieblichte das Gelände der Nervenheilanstalt etwas. Aber
sobald man sich die Ohren zuhielt, wirkte sie so trostlos wie sonst.
    Sie stiegen
aus. Es gab eine Klingel an der Pforte.
    Kolbert und
Stösel hatten hinter Glockners BMW geparkt, kamen jetzt heran und besprachen
sich mit ihrem Chef, denn Glockner war ranghöher.
    Sie mussten
nur einmal klingeln.
    Igor
öffnete.
    Er hatte
Ketchup im Mundwinkel. Man hätte es für Blut halten können. Aber im anderen
Mundwinkel klebte Senf.
    Blöde
glotzte er die Männer an, dann auf den Dienstausweis, den Glockner ihm zeigte.
    „Ist
Mähling bei Ihnen?“
    „Mähling?“
Igor schluckte. Mit seiner Hackfleischpranke strich er sich über den
Stoppelschnitt. „Welcher... äh... Mähling?“
    „Gibt’s
mehrere? Wir suchen Hasso Mähling.“
    Igor
nickte. „Ja, der ist beim Chef.“
    Sein Blick
fiel auf Tim, dann auf Klößchen und Karl.
    „Heh! Kenne
ich euch nicht? Ich glaube, ich kenne euch. Ihr kommt mir bekannt vor.“
    „Das hatten
wir schon“, sagte Tim. „Nehmen Sie mal Vitamin B. Das ist gut fürs Gedächtnis.“
    „Jetzt weiß
ich’s. Ihr seid von der Gruppe Endhärte — und habt in der Sympo-Disco gespielt.
Du bist der Schlagzeuger!“
    Er meinte
Tim.
    „Ich bin
der Gitarrist“, sagte Tim — und leise zu seinen Freunden: „Wohlgemerkt! Der
läuft frei rum — und beaufsichtigt Kranke. Jetzt begreife ich, wieso dieser
Laden den Behörden nicht passt.“
    Igor führte
sie über einen Hof zu grauen, schmucklosen Bauten. Alle Fenster waren
vergittert. Sie gelangten in eine Halle, die nach Seifenlauge roch.
    Weit
entfernt, irgendwo in einem Seitentrakt, schrie jemand: anhaltend und ohne die
Tonlage zu verändern. Es klang ein bisschen nach Nebelhorn.
    Igor fühlte
sich zu einer Erklärung verpflichtet.
    „Das ist
Caruso (italienischer Sänger)“, sagte er. „Er probt jeden Abend.“
    „Caruso
lebt doch nicht mehr“, sagte Klößchen.
    „Natürlich
lebt er. Du hörst es doch“, entgegnete Igor böse. „Unsere Patienten werden
bestens gepflegt. Hier stirbt keiner, bevor er wirklich dran ist.“
    „Ihr
Patient wird sicherlich nur Caruso genannt“, sagte Stösel. „Nach dem berühmten
Tenor.“
    „Kann schon
sein“, nickte Igor. „Von Musik verstehe ich nichts.“
    Er klopfte
an eine Tür, öffnete sie einen Spalt und sagte: „Doktor, hier sind einige
Herren von der Polizei. Sie wollen zu Hasso Mähling.“
    Das schlug
wie eine Bombe ein.
    Remplems
Kinn sackte