Wolf unter Wölfen

Kopf. Negermeier sang selbstvergessen vor sich hin: »Denn die Rose und das Mädchen will beschissen sein!«
    »Junger Mann – Sie sind nicht allein!« sprach eine dröhnende Stimme – und zusammenfahrend sah Feldinspektor Meier unter einer Fichte am Wege den Schwiegervater seines Brötchengebers, den Geheimen Ökonomierat von Teschow, stehen.
    Unterwärts war der alte Herr, zumal für solch drückend heißen Sommertag, völlig ausreichend bekleidet, nämlich mit hohen Stulpenstiefeln und grünlodener Büx. Von der Taille an aber, die jedoch ein ungeheurer Schmerbauch war, trug er nur ein Jägerhemd mit farbigem Pikee-Einsatz, das weit offenstand und die grauzottige, mit Schweißperlen bedeckteBrust sehen ließ. Dann kam weiter nach oben wieder Wolle, nämlich ein rötlich-, gräulich-, weißlich-gelblicher, wolliger Vollbart. Eine rote Knollennase, zwei listig und vergnügt funkelnde kleine Augen, und obenauf ein grüner Lodenhut mit einem Gamsbart. Das Ganze der Geheime Ökonomierat Horst-Heinz von Teschow, Besitzer von zwei Rittergütern und achttausend Morgen Wald, kurz genannt »der alte Herr«.
    Und natürlich hatte der alte Herr wieder ein paar kräftige Knüppel in der Pfote – sein Jagdwagen hielt sicher irgendwo um die Ecke. Feldinspektor Meier wußte, der alte Herr war dem Beamten seines Schwiegersohnes nicht abgeneigt, denn er haßte alle Duckmäuserei und Feinheit. Darum sagte Meier recht unverzagt: »Nach ein bißchen Feuerholz gesehen, Herr Geheimrat?«
    Herr von Teschow hatte auf seine alten Tage die beiden Güter verpachtet – Neulohe an den Schwiegersohn, Birnbaum an den Sohn. Für sich hatte er nur die »paar Fichten« behalten, wie er seine achttausend Morgen Wald nannte. Und wie er Sohn und Schwiegersohn die höchste nur mögliche Pacht abknöpfte (dämliche Bande, wenn sie sich von mir übers Ohr hauen läßt), so war er auch, wie der Teufel hinter der armen Seele, hinter der Nutzung seines Waldes her. Nichts durfte umkommen; bei jeder Ausfahrt packte er seinen Jagdwagen eigenhändig mit abgestorbenem Brennholz voll. »Bin kein so feiner Knochen wie mein Herr Schwiegersohn. Kaufe mir kein Brennholz, nich mal aus den eigenen Fichten, such es mir, Armeleuterecht – hä-hä-hä!«
    Für dieses Mal aber war er nicht geneigt, seine Ansichten über Brennholzerwerb kundzutun. Die Knüppel in der Hand, betrachtete er nachdenklich den jungen Mann, der dem bärtigen Greis bis zur Achselhöhle reichte. Fast besorgt fragte er: »Wieder Zicken jemacht, was, Jüngling? Meine Gnädige ist auf Touren! Ist die beschissene Rose nun wenigstens die Backs –?«
    Artig und höflich wie ein braver Sohn antwortete der kleine Meier: »Herr Geheimrat, wir sind wirklich nur die Geflügelrechnungen durchgegangen.«
    Urplötzlich lief der alte Herr violett an: »Was geht Sie meine Geflügelrechnung an, Herr?!! Was geht Sie meine Mamsell an, was?!! Sie sind bei meinem Schwiegersohn Beamter, nicht bei meiner Mamsell, verstanden?! Auch nicht bei mir!!«
    »Jawohl, Herr Geheimrat!« sagte der kleine Meier gehorsam und friedlich.
    »Muß es denn grade die Mamsell von meiner Frau sein, Meier, Jüngling, Apoll!!« klagte der alte Herr wieder. »Es gibt doch so viele Mädchen –!! Nehmen Sie Rücksicht auf einen alten Mann! Und wenn’s denn sein muß – müssen Sie es denn gerade so machen, daß
sie
es sieht?! Ich versteh alles, ich bin auch mal jung gewesen, ich hab mir’s auch nicht durch die Rippen geschwitzt – aber muß ich denn nun den Ärger haben, weil Sie so ein Casanova sind?! Ich soll Sie rausschmeißen! Geht nicht, sage ich ihr, ist nicht mein Beamter, ich kann ihn nicht rausschmeißen. Schmeiß du deine Mamsell raus. – ›Nein, geht nicht, die ist bloß verführt‹, sagt sie, ›und außerdem ist sie so tüchtig. Gute Geflügelmamsells sind knapp, Feldbeamte gibt’s wie Sand am Meer.‹ – Nun muckscht sie mit mir, und sobald mein Schwiegersohn zurück ist, wird sie ihm die Ohren volltuten – da sehen Sie!«
    »Wir sind nur die Geflügelrechnungen durchgegangen«, beharrt der kleine Meier für alle Fälle, denn »Bloß nichts gestehen« ist die Losung aller kleinen Verbrecher. »Fräulein Backs kann so schlecht zusammenzählen – da hab ich ihr geholfen.«
    »Na ja«, lachte der Greis, »sie wird es ja schon lernen von dir, mein Sohn, die Rechnerei, was?« Und er lachte schallend. »Übrigens, mein Schwiegersohn hat angerufen, er hat Leute gekriegt.«
    »Gott sei Dank!« sagte Meier