X-Wing 07 - Kommando Han Solo

waren, als an der Seite eine andere Tür aufflog und Sturmtruppler in den Korridor strömten. Sturmtruppler, ein ungepanzerter Offizier und eine Frau in Zivil.
    »Zurück!«, schrie Face. »Wir müssen uns…«
    Er wollte »zurückziehen« sagen. Sie mussten den Rückzug vor einer zahlenmäßig überlegenen – und unverletzten – feindlichen Streitkraft antreten.
    Aber dann geschah es. Face erkannte den großen Mann in der Uniform eines imperialen Captain. Vor Wochen, in der Maske von General Kargin von den Flederfalken, hatte Face mit zugesehen, wie Shalla, selbst in der Maske von Qatya Nassin, diesen großen Mann bei einer Kraftprobe besiegt hatte.
    Und jetzt sah er, wie es in den Augen des Captain aufblitzte.
    Ihn konnte der Captain nicht erkannt haben; Face hatte sich bei ihrer Begegnung mit grauenhaften Brandwunden getarnt, bei denen sich den meisten Leuten der Magen umdrehen würde. Aber Shalla musste er erkannt haben, und dies trotz der Maske, die sie damals getragen hatte.
    Shalla griff den Hünen und das reichliche Dutzend Sturmtruppler an, die sich jetzt in den Korridor drängten. Ihre Absicht lag klar auf der Hand: Sie musste den großen Captain töten, damit dieser nicht melden konnte, dass ein Mitglied der Gespensterstaffel auch zu den Flederfalken gehörte.
    Das wird sie das Leben kosten, dachte Face.
    Und uns auch.
    Und so lautete sein Befehl nicht zurückziehen, sondern: »Angreifen!«
     
    Wes Janson setzte sich schwerfällig in Bewegung, rannte hinter Shalla her, übernahm die linke Seite des Korridors, während sie auf der rechten Seite rannte.
    Diesmal fielen ihm keine schlauen Sprüche ein. Was er jetzt einsetzen konnte, war eine jener Fähigkeiten, die es ihm vielleicht unmöglich machen würden, wenn dieser Krieg einmal vorbei war, ein normales Leben zu führen. Die Fähigkeit, Menschen zu töten.
    Noch im Laufen hob er seine Blasterpistole und feuerte, traf den vordersten Sturmtruppler in die Brust. Der Mann wurde in die Arme seiner Kameraden zurückgeschleudert, und sein ehemals weißer Panzer war jetzt schwarz und verkohlt.
    Janson zielte nicht – er schoss ganz nach Instinkt, richtete einfach seine Waffe auf den Feind und feuerte erneut, traf den zweiten Sturmtruppler an der dunklen Sichtscheibe über dem rechten Auge.
    Shalla feuerte nicht – warum eigentlich? Janson bog nach rechts und schoss auf den vordersten Sturmtruppler dort, traf ihn in den Bauch. Hinter ihm war der hünenhafte Captain, der jetzt seinen Blaster hob. Wieder schoss Janson. Sein Schuss traf den Mann am Ellbogen, fegte ihn gegen die Wand, so dass er die Waffe fallen ließ.
    Janson hetzte wieder nach links, zielte auf einen Sturmtruppler mit einem Blasterkarabiner, und sein Schuss traf den Mann an der Kehle.
    Fünf Schritte. Fünf Schüsse. Fünf Treffer. Aber der Korridor war wie ein natürlicher Kanal für Blasterblitze. Seine geraden Linien würden auch Schüsse, die ihr Ziel verfehlt hatten, zurückreflektieren. Er würde sie nie erreichen…
    Und das tat er auch nicht. Er spürte wieder Feuer, und plötzlich drehte sich die ganze Welt um ihn, krachte gegen seinen Schädel…
    Dunkelheit.
     
    Netbers sah die dunkelhäutige Frau angreifen und war einen Augenblick lang durch diesen taktischen Wahnsinn so überrascht, dass er gar nicht reagieren konnte. Dann brüllte er »Feuer!« und zog seine eigene Blasterpistole.
    Der Blick der Frau fixierte ihn. Er wusste, dass er ihr Ziel war. Er wusste auch, warum, und er bekam seinen Blaster nicht hoch, ehe sie mit dem ihren auf ihn zielte, den Abzug betätigte…
    Und der angesengte Blaster, den sie in der Hand hielt, versagte. Fast hätte er gelacht. Er zielte.
    Der Sturmtruppler vor ihm wurde gegen ihn geschleudert, verriss ihm den Arm. Er stieß den Mann, der ohnehin bereits tot war, beiseite.
    Ein verirrter Blasterstrahl traf seinen rechten Arm, schleuderte ihn zurück, und Schmerz durchzuckte ihn.
    Das war in Ordnung. Er kannte Schmerz. Der Schmerz war sein Freund.
    Als er wieder aufblickte, war die dunkelhäutige Frau über ihm, holte zu einem Tritt aus, der seine Kniescheibe zerschmettern sollte, ihn zu Boden reißen. Er wich zur Seite aus, und der Tritt streifte ihn nur.
    Sie war verletzt. Brandspuren überall an der rechten Seite. Netbers schlug nach ihr, schlug mit der linken Hand zu, ein klatschender Schlag, der ihr nacktes, verbranntes Fleisch traf. Der Schlag fegte sie zu Boden, und da blieb sie zusammengekrümmt und hilflos liegen.
    Alles eine Frage der