Zebulon

basta.«
    Hatchet Jack zuckte die Achseln. »Tu dir keinen Zwang an. Ein Pferd hab ich immerhin, das ich dir zurückgeben kann. Fallen allerdings keine.«
    »Jetzt essen wir erst mal«, entschied sie. »Dann überlegen wir.«
    Seufzend richtete sie den Blick auf Zebulon, der mit seinem Bowiemesser eine Hose seines Vaters in Streifen schnitt.
    »Wenn ich daran denke, dass du alles bist, was ich in die Welt gesetzt habe«, sagte sie. »Jedenfalls alles, woran ich mich erinnern möchte.«
    Sie packte die Flasche Whiskey und musterte seine blutige Brust. »Was ist passiert?«
    »Wahrscheinlich hat einer auf mich geschossen.«
    »Wahrscheinlich?« Sie humpelte zu ihm hinüber und goss ihm den Rest des Whiskeys über die Brust. Er heulte auf, aber weniger vor Schmerz als wegen der Vergeudung. Er schauderte, als sie ihm vorsichtig einen Streifen Hosenstoff um die Brust wickelte.
    »Wieso ist da kein Einschussloch?«, fragte sie.
    »Hab ich mich auch schon gefragt«, sagte er.
    »Vielleicht ist die Kugel durch dich durch gegangen. Wer war das?«
    »Ziemlich sicher ein Arschloch, das Karten von der Unterseite ausgeteilt hat.« Er wies mit einer Kopfbewegung auf Hatchet Jack. »Sagt er jedenfalls.«
    »Du warst dabei?«, fragte sie Hatchet Jack.
    »Ich bin erst dazugekommen, wie alles schon vorbei war«, sagte Hatchet Jack.
    Zufrieden mit ihren Künsten als Krankenschwester, stand Annie May auf. »Dass ihr mich ja nicht mit euren schaurigen Geschichten belastet, ihr alle beide«, sagte sie warnend. »Oder damit, was ihr getan habt oder nicht getan habt oder tun werdet. Ich bin zu alt für diese Scheiße.«
    Sie nahm eine Keksdose und ein Stück Dörrfleisch von einem durchhängenden Regalbrett. Sie knallte beides auf den Tisch, setzte sich, zündete sich eine gebogene Pfeife aus Elfenbein an und sah Hatchet Jack und Zebulon beim Essen zu.
    »Viele Felle erbeutet diesen Winter?«, fragte Hatchet Jack, der auf dem Dörrfleisch herumkaute.
    Annie May zuckte die Achseln und entließ dann abermals einen Strahl Tabaksaft, verfehlte aber den Spucknapf um fast einen halben Meter. »Hab jede Menge Fallen aufgestellt, aber verdammt wenig erwischt. Kaum Biber, ein paar Bisamratten und Otter, zwei, drei Füchse. Kaum die Mühe wert. Die Berge sind nicht mehr das, was sie mal waren, jedenfalls nicht für ein altes Mutterschwein wie mich.«
    Sie ließen eine zweite Flasche Whiskey herumgehen. Als sie leer war, legten sich Hatchet Jack und Zebulon auf einen Stapel Felle, zu müde, um von den Ratten Notiz zu nehmen, die auf dem Boden nach Krümeln schnüffelten.
    Annie May schloss die Augen, rauchte weiter und genoss die Anwesenheit von zwei schnarchenden Männern. Als die Erinnerungen an einen neugeborenen Sohn und einen unersättlichen Liebhaber aus den Bergen sie zu überwältigen drohten, schlurfte sie in die Nische hinter dem Ofen, in der ihr Bett stand.
    Am nächsten Morgen beseitigte Zebulon ein Wieselnest unter einem Balken, derweil Annie May am Fenster saß und zuschaute, wie Hatchet Jack ihre wenigen Felle sortierte und sie dann bündelte und zwei abgemagerten Maultieren auf den Rücken schnallte.
    »Hätt ich nie gedacht, dass ich euch beide noch mal am selben Trog sehen würde«, sagte sie. »Nicht nach dem, was Hatchet mit euerm Pa angestellt hat. Ganz zu schweigen von dem, was Pa ihm angetan hat.«
    »Er bittet ja um Verzeihung, Ma. Das fällt ihm nicht leicht.«
    »Verzeihung hab ich nicht in meinem Sack. Wenn dein Pa hier wär, würd er ihm seine Verzeihung über den Schädel ziehen.«
    Zebulon machte die Tür auf und warf das Wieselnest hinaus. Hatchet Jack kniete auf der Erde und beschlug sorgfältig eines der Maultiere.
    »Hatchet hat mir ein paar Mal bei Schlägereien und Schießereien aus der Patsche geholfen«, sagte er. »Dafür bin ich ihm was schuldig.«
    Annie May zuckte die Achseln. »Sieht dir ähnlich, auf jede noch so kleine Freundlichkeit reinzufallen. Die Wahrheit ist doch, es hat dir das Herz gebrochen, als Pa Hatchet mitgebracht und der versucht hat, dich im Fluss zu ersäufen. An den Haaren hab ich dich rausziehen müssen. Seit damals schnappst du dankbar nach jedem Knochen, den man dir hinwirft.«
    Sie seufzte, weil sie sich nicht mehr erinnerte, wie viel Zebulon über Hatchet Jack gewusst hatte.
    »Ich sag dir mal ein paar Sachen, die Hatchet von deinem Pa gelernt hat«, sagte sie. »Beim Kartenspielen bescheißen. Jemand reinlegen, ihm die Hölle heiß machen und ihm dann einreden, es wär andersrum