001 - Der Gott aus dem Eis

hatte Radaan geboren und war Sorbans Hauptfrau.
    »Ich breche jetzt die Schneewand auf. Kranke und Schwache gehen zuerst«, .knurrte Sorban.
    »Mit Speeren und Äxten. Dann die Schwertkämpfer. Dann die Halbwüchsigen mit Pfeil und Bogen.«
    Gescharre und Getrampel wurde laut. Die Horde formierte sich. Die durch Verletzungen geschwächten und die kranken Hordenmitglieder - es waren fünf Männer und zwei Frauen - nahmen hinter dem Häuptling Aufstellung.
    Sorban kniete vor dem Schneewall, der die Höhle verschloss, und spähte noch einmal hinaus.
    »Vier Taratzen haben schon die Spalte übersprungen. Auf dem Hang zähle ich noch einmal dreizehn.« Er drehte sich zu seiner Horde um. »Kämpft für das Überleben unserer Sippe!«
    Er trat zwei Schritte in die Höhle hinein, nahm Anlauf und warf sich gegen die Schneewand, die in Millionen flirrender weißer Teile zerbrach.
    Licht flutete herein - und mit ihm das animalische Gebrüll aus mehr als einem Dutzend Tarat- zenkehlen…
    ***
    Länger als zwei, drei Sekunden konnte er nicht bewusstlos gewesen sein. Das jedenfalls glaubte Matthew Drax. Denn als er die Augen wieder öffnete, trudelte seine Maschine noch immer um ihre Längsachse. Blendendes Weiß traf seine Netzhäute wie Nadelstiche. Die automatische Tönung des Helms schien nicht zu funktionieren.
    »Was ist das?« hörte er Smythe krächzen. Matt zwang sich, die Augen zu öffnen: Stahlgrauer Himmel, ein milchiger Sonnenfleck, Schneegipfel und Gletscherhänge rotierten um das Cockpit.
    »Wir stürzen ab, Drax!« kreischte Smythe. »Tun Sie was, um Gottes willen, tun Sie was… !«
    Benommen blinzelte Matt auf die Armaturen. Noch immer sah er zwei Höhenmesser, zwei Radardisplays und zwei Mach- Meter. 0,65 Mach zeigte die Geschwindigkeitsanzeige an und der Leuchtbalken des Höhenmessers rutschte eben unter die Zweitausend-Fuß-Marke.
    Beides war völlig ausgeschlossen - vor Sekunden noch war der Jet zehn Mal so schnell und mehr als dreißig Mal so hoch geflogen. Doch so oft Matt die Augen zusammenkniff, um wieder und wieder die Anzeigen zu kontrollieren - es blieb dabei: 0,65 Mach und inzwischen nur noch achtzehnhundert Fuß!
    »Wir verlieren an Höhe!« Wieder Smythes Stimme. »Tun Sie doch was, Drax!« Plötzlich schien er Angst um sein bißchen Leben zu haben.
    Matt riß die Steuersäule zu sich heran. Seine Finger flogen über die Instrumente. Er schaltete das Schlingerausgleichsgetriebe und das Hilfssystem zur Flugstabilisierung ein. Sein Blick hing am Head-up- Display. Fast blind bedienten seine Hände die Instrumente.
    Endlich gelang es ihm, den Jet aus seiner Trudelbewegung zu reißen. Die Maschine stabilisierte sich. Jetzt blieb der graue, dunstige Himmel, wo er hingehorte: oben, Und die Schneelandschaft fiel ihnen entgegen.
    Doch noch immer verloren sie rapide an Höhe. Zwölfhundert Fuß, warnte der Höhenmesser.
    »Ich steig aus!« brüllte Smythe. Matt bekam es kaum mit. Er versuchte die Triebwerke hochzufahren, doch sie reagierten nicht.
    Plötzlich ein Knall. Eisiger Wind fegte Matthew ins Gesicht und raubte ihm für Sekunden den Atem. Smythe hatte das Kabinendach weggesprengt. Hinter ihm zischte es. Der Commander zog den Kopf ein. Die Rettungsrakete schob den Sitz des Astrophysikers aus dem Rumpf des Jets.
    Matt drehte sich um und sah die Kuppel von Smythes Fallschirm hinter sich zurückbleiben. Der Atem gefror ihm in Mundwinkeln und Nasenlöchern. Er überlegte nicht lange und tastete ebenfalls nach dem Abzugshebel seines Schleudersitzes, betätigte ihn.
    Nichts tat sich. Nichts. Die Rakete, deren Schubkraft seinen Sitz aus dem Jet katapultieren sollte, zündete nicht.
    Panik schoss Matt ins Blut.
    »Scheiße!« Er brüllte seine Verzweiflung heraus. »Verdammte Scheiße!« Der Eiswind schien durch Nase und Mund bis in sein Hirn zu blasen. Er klemmte die Steuersäule zwischen die Knie und packte den Knüppel mit beiden Händen. Er wollte leben, verdammt!
    Nur ein kleiner Teil seines Gehirns registrierte die fremdartige Formation der Landschaft. Schneeriesen, schroffe Gletschermassen und tief eingeschnittene Eisschluchten huschten unter ihm vorbei.
    Ihm blieb keine Zeit, sich zu fragen, warum ihm das alles so unbekannt vorkam. Jede Hirnzelle, jeder Nervenstrang, jede Faser seines Körpers konzentrierte sich darauf, aus dem Absturz doch noch eine Notlandung zu machen.
    Der leuchtende Balken des Höhenmessers sackte haltlos nach unten. Bizarre Eisklippen stürzten dem Jet entgegen, dazwischen weite