0097 - Wir sprangen dem Tod ins Genick

auf den Stuhl neben ihn und nahm seine Hand.
    »Bitte«, sagte sie.
    Mehr nicht.
    »Ich habe jedesmal McKinsley angerufen«, sagte er mit heiserer, fremder Stimme, »wenn eine Nachricht für die Bande eingegangen war.«
    »Den Kneipenbesitzer?« fragte fassungslos O'Brien.
    »Ja. McKinsley.«
    O'Brien sprang auf und lief hinaus. Im Wachraum schlug er mit der geballten Faust gegen die Alarmglocke.
    Aus dem Bereitschaftsraum kamen zwanzig uniformierte Polizisten gerannt. Aus dem Flur der Kriminalabteilung erschien Lucky.
    »Los!« sagte O'Brien. »Ich habe den ersten Mann von der Bande, die Rock ermordet hat.«
    Mehr brauchte er nicht zu sagen. Er sah es ihren Gesichtern an.
    Sie liefen hinaus und sprangen in die bereitstehenden Dienstwagen. O'Brien und Lucky in den ersten.
    Die Polizeisirenen gellten laut durch die Straßen. Der Verkehr teilte sich, die Mitte der Fahrbahn lag schnurgerade vor ihnen.
    Schnell griff O'Brien zum Hörer des Sprechfunkgerätes.
    »Bill an alle! Erster Wagen hält vor der Kneipe! Zweiter auch! Dritter in den Hof hinein. Sämtliche Fenster im Auge behalten. Mannschaften von Wasen zwei und drei bleiben draußen und riegeln die ganze Bude ab. Lucky und ich gehen hinein. Wenn geschossen wird, kommt der Rest vom ersten Waren nach.«
    Er hing den Hörer zurück. Im gleichen Augenblick kreischten auch schon die Bremsen.
    Lucky entpuppte sich auf einmal gar nicht mehr als schüchtern. Mit der Dienstpistole in der Hand stürmte er auf die Eingangstür zu. O'Brien blieb ihm dicht auf den Fersen.
    Die Tür war verschlossen, obgleich in der Kneipe Licht brannte.
    »Geh rüber!« rief der Ire grimmig. »Jetzt soll mich keine Tür mehr aufhalten!«
    Er trat ebenfalls einen Schritt zurück und zielte.
    Krachend fuhren die Kugeln ins Holz. Beim dritten Schuß flog die Tür auf.
    Sie sprangen nacheinander in den Raum hinein.
    Die Gaststube war leer. Gerade als O'Brien hinter die Theke sah, flog etwas Schwarzes von der Treppe her mitten in die Gaststube. Irgend etwas zischte.
    »Deckung, Lucky!« brüllte der Ire und warf sich hinter die Theke.
    Sekunden darauf erschütterte eine Explosion den Boden.
    Als sich der Rauch halb und halb verzogen hatte, sahen sie eine Gestalt durch die verwüstete Kneipe huschen.
    »Nicht schießen, Lucky!« rief O'Brien und sprang vor.
    Er warf seine Pistole weg und holte aus. Mit der nackten Faust ging er die mächtige Gestalt McKinsleys an.
    Lucky sagte später, er hätte noch nie so einen fürchterlichen Schlag gesehen. McKinsley wurde nach hinten gerissen und flog quer durch die Kneipe, wo ihn dann der Musikautomat aufhielt.
    O'Brien war sofort wieder am Gegner.
    Aber McKinsleys Widerstandskraft war schon von diesem einen Schlag gebrochen. Stöhnend rappelte er sich hoch.
    »Wer sind die anderen, McKinsley?« fragte O'Brien.
    Der Wirt sah seinem Gegner ins Gesicht.
    »Recht hast du, Bill«, sagte er. »Ich will nicht allein auf den Stuhl gehen. Wenn du dich ein bißchen beeilst, kannst du sie alle noch erwischen.«
    »Wo sind sie?«
    McKinsley sagte er.
    O'Brien drehte sich auf dem Absatz um und eilte hinaus zu den Wagen. Er warf sich auf den Vordersitz und nahm wieder den Hörer des Sprechfunkgerätes in die Hand.
    »Ich brauche Blitz Verbindung mit dem Chef des New Yorker FBI«, sagte er.
    Die Blitzverbindung dauerte vierzehn Sekunden.
    »High«, sagte eine ruhige Stimme.
    Es war, als flösse etwas von der ruhigen Sachlichkeit unseres Chefs auf den erregten Iren über.
    »O'Brien«, sagte er. »81 Revier. Sir, ich erbitte FBI-Unterstützung zum Ausheben der Bande, die seit Wochen unseren Bezirk unsicher macht.«
    »Haben Sie denn eine Ahnung, wo die Bande ihr Home hat?«
    »Ja, Sir. Einer der Gangster hat soeben gestanden.«
    »Ich gebe Alarm für unsere Bereitschaften. Sagen Sie den Einsatzort!« O'Brien sagte, was er gerade von McKinsley gehört hatte. Zufrieden hörte er, wie Mister High erwiderte: »Rechnen Sie mit dem Einsatz von sechzig G-men!«
    ***
    Die Kugeln schwirrten wie Bienen durch die Luft.
    Wir konnten nichts weiter tun, als die Köpfe schön hinter unserer Hobelbank zu lassen. Da sie so viele waren, gab es keine Chance, auch nur einen Schuß anbringen zu können, solange sie alle wie die Wilden auf uns losballerten.
    »Halt!« schrie plötzlich eine Stimme.
    »Aufhören! Verdammt nochmal! Aufhören! Hört ihr denn nicht! Aufhören!« Nach und nach wurde es still. Keine einzige Kugel sirrte mehr durch den Raum. Nach der wahnsinnigen Ballerei erschien es