0170 - Die Ratte von Harlem

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Autoren: Die Ratte von Harlem

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nicht hören, ob Morrisson wegging. Es blieb mir nichts anderes übrig, als hinüberzugehen. Ja, da vorne an der Ecke stand er noch. Mit nachdenklich gesenktem Kopf, die Hände in den Hosentaschen. Jetzt nahm er eine Zigarette aus der Brusttasche des Hemdes, zündete sie an und paffte ein paar dicke Wolken in die Luft. Dann schnipste er die Zigarette in hoheni Bogen wie eine winzige rote Sternschnuppe von sich.
    Morrisson stieß die Hände in die Taschen und blickte auf das dunkle Haus, aus dem ihm die winzigen Leuchtsignale zugefunkt worden waren. Dann stampfte er los. Jeder seiner Schritte drückte unerbittliche Entschlossenheit aus. Er verschwand in dem kaum beleuchteten Hausgang. Durch das Glas der Tür sah ich ihn im schwachen Hausflurlicht die Treppe hinaufhasten.
    Ich folgte ihm augenblicklich.
    Steinstufen. Ich zog die Schuhe aus und eilte den jagenden, hastenden Schritten des Negers nach. Was hatte er vor? Wozu kam er doch, wenn der andere ihn nicht sehen wollte? Weshalb hatte er die Pistole mitgenommen?
    Die Luft in dem alten Haus war scheußlich. Vor jeder Wohnungstür schlug mir ein anderer Geruch entgegen. Kohl, Wäschedunst, Fisch, billiges Parfüm, Kaffee, Bohnerwachs…
    Auf einmal hörte ich die Schritte des Negers nicht mehr.
    Gleich vor mir, nur etwa zehn Fuß entfernt, ging eine Tür auf. Lichtschein fiel ins Treppenhaus. Ein älterer Herr tastete nach dem Lichtschalter.
    In rasender Eile schlüpfte ich in meine Slipper. Langsam ging ich weiter. Der Alte brummte mir einen undeutlichen Gruß zu.
    Ich antwortete ebenso undeutlich. Als das Flurlicht erlosch, blieb ich lauschend im Dunkel stehen. Die Schritte des Alten waren unten längst verklungen.
    Ich schloß die Augen, lehnte mich an die Wand und lauschte. Es war ganz stül im Haus. Nirgends war eine der sonst so unvermeidlichen Geräuschkulissen der Radiostationen eingeschaltet.
    Stille. Fast unheimliche Stille.
    Plötzlich wußte ich, daß Morrisson noch im Treppenhaus stand. Ein Streichholz wurde angerissen, und bald darauf zog der scharfe, aromatische Duft feigensaftgetränkten Tabaks in meine Nase.
    Ich stand steif wie eine Statue da. Ein hartes Knirschen auf dem Terrazzoboden ließ mich fast zusammenschrecken.
    Morrisson hatte seine Zigarette ausgetreten.
    Jetzt ging er weiter, die Stufen hinauf. Nicht mehr schnell und erregt; langsam, immer langsamer wurden seine Schritte. Auf einmal hörte ich eine Tür in den Angeln quietschen. Dann fiel sie leise ins Schloß.
    Ich zog die Schuhe wieder aus und rannte nach oben. Gleich darauf stand ich vor der Tür, lauschte daran, blickte durchs Schlüsselloch und sah in einen langen, engen Korridor.
    Ich drückte die Klinke nieder, hob die Tür an und brachte es fertig, sie geräuschlos zu schließen.
    Lauschend blieb ich stehen.
    Der Gang machte nach etwa fünfzehn Yards einen Knick. Von hinten hörte ich die langsamen, schweren Schritte Morrissons. Dann blieb er stehen. Erst nach einer vollen Minute klopfte er an eine Tür.
    Ich vernahm eine undeutliche Stimme. Dann wurde die Tür wohl geöffnet. Ich hörte Morrisson nämlich sagen: »Ich muß jetzt mit dir sprechen!«
    Eine Sekunde war es still. Dann sagte eine scharfe, hohe Stimme: »Los, komm ’rein.« Ich ging vorwärts. Bald hörte ich die halblaute Stimme des Negers. »Es ist wahr, wenn ich es dir doch sage. Eine ganze Weile haben sie mich ausgequetscht. Du hast mich da in eine ganz verdammte Tinte geritten…«
    »Quatsch!« schnitt die kalte Stimme des anderen dem Neger das Wort ab.
    Aber Morrisson fand plötzlich seinen Mut wieder. »Ich hänge drin. Mensch!« sagte er.
    »Hau ab!« stieß der andere rauh hervor.
    »Wohin? Ich habe noch ganze zwei Dollar. Ich mußte ein Taxi nehmen.«
    »Deine Sorge«, versetzte der andere Mann eisig.
    »Du verdammter Hund!« brüllte der Neger plötzlich. »Gib mir Geld, ein paar Dollar! Ich muß sofort verschwinden!«
    Das Lachen des ändern jagte mir ein Frösteln über den Rücken.
    »Los!« schrie Morrisson, außer sich vor Verzweiflung. »Ich knalle dich nieder wie einen…«
    Ein erstickter Schrei, ein Röcheln, ein dumpfer Aufschlag. Zu spät prallte ich gegen die Tür; sie war verschlossen. Ich lief zurück und warf mich mit der Schulter dagegen. Die Tür sprang auf, und ich stürzte mit ihr in den völlig dunklen Raum.
    Daß ich fiel, war mein Glück. Direkt über meinen Kopf zischte eine Klinge in das Holz des Türrahmens.
    Ich rollte mich zur Seite und hielt den Kuß gegen die Tür, so daß sie