0192 - Hotel zur dritten Hölle

Titel: 0192 - Hotel zur dritten Hölle Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Jason Dark

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ihn.
    Der Mann, in dessen Kopf eine Axt steckte, schloß und öffnete die Hände. Er stieß ein undefinierbares Blubbern aus. Pestgestank wehte Will entgegen.
    Da geschah es.
    Ein allzu weltliches Geräusch war von draußen zu vernehmen. Das Brummen eines Automotors.
    Auch die lebenden Toten hatten das Geräusch vernommen. Sie zuckten zurück, und mit ihnen Helen.
    Kamen neue Opfer?
    Will Mallmann wurde eine Gnadenfrist gewährt…
    ***
    »Verdammt einsam hier«, sagte Rip Rogers, der Mann, der neben Harry auf dem Beifahrersitz hockte.
    Harry nickte. Er hatte nicht viel gesprochen, weil er die Typen nicht mochte. Das waren keine Filmstatisten, die nur die Gangster spielten, sondern echte Verbrecher.
    Killer…
    Zwei düstere Typen mit harten Gesichtern und Stahlaugen. Der Kerl im Fond hieß nur Lucky. Den Hausnamen hatte Rogers nie erwähnt, aber Lucky schien Harry noch gefährlicher zu sein als Rogers. Vielleicht trug dazu auch die dunkelgrüne, von innen gefütterte Lederjacke bei, die er trug.
    Rogers war mit einem Staubmantel bekleidet, unter dem er auch seine Maschinenpistole verbarg.
    Ob Lucky auch so eine Schnellfeuerwaffe trug, konnte Harry nicht sehen.
    Die Männer stiegen aus. Wie sie das taten, ließ erkennen, daß sie Routine besaßen. Da deckte einer dem anderen den Rücken, und beide hielten ihre Waffen schußbereit.
    Sie waren quer durch den Wald gefahren. Barrieren hatten sie nicht gehindert, und der BMW hatte so einige Macken am Lack abbekommen, was die beiden Killer nicht interessierte.
    Während Harry del Rio den Wagen abschloß, standen sie da und beobachteten das Haus. Jetzt hielt auch Lucky seine MPi fest. Sie war ziemlich klein, nicht so groß wie die von Rip Rogers. Lucky trug eine tschechische Scorpion, eine Waffe, die ungeheuer gefährlich war, obwohl sie die Größe einer normalen Maschinenpistole nicht erreichte.
    Als die Killer genug gesehen und nichts entdeckt hatten, wandte sich Rogers um. Sein fahlblondes Haar wurde vom Wind erfaßt und ihm in die Stirn geweht.
    Er hob die Schultern.
    Lucky verstand das Zeichen und wandte sich an Harry del Rio.
    »Scheint eine Ente gewesen zu sein, deine Information.«
    »Nein, wir haben doch den Wagen gesehen, da, wo die Baumstämme lagerten.«
    Rogers sagte: »Harry hat recht.«
    »Dann hat sich der andere verkrochen«, erwiderte Lucky knapp und schoß. Plötzlich blitzte es vor der Mündung auf. Rasend schnell jagten die Bleihummeln aus der Mündung, die Maschinenpistole sang ihre tödliche Melodie, wobei sie die Kugeln in die alte, morsche Hausfassade schleuderte.
    Sie hieben durch, als wäre das Holz nur aus Butter. Ein alter Fensterladen wurde von ihnen zertrümmert und aus dem Rest der Halterung gerissen.
    Als Lucky nicht mehr schoß, feuerte sein Kumpan. Er nahm sich die erste Etage vor und streute mit seiner Waffe die gesamte Hausfassade ab, wobei er auch noch einige Ziegel herunter holte, die als Stückwerk zu Boden klatschten.
    Der Killer lachte. »Wenn jetzt einer in der Bude war, dann hat er sich vor Angst in die Hose gemacht«.
    Niemand schoß zurück. Die Killer behielten den Eingang unter Beobachtung, doch da tat sich nichts.
    »Wir sollten hineingehen«, schlug Harry vor Seine Stimme klang zittrig, und darüber ärgerte er sich selbst. Er machte sich auch Vorwürfe, mit den Wölfen geheult zu haben, doch ein Zurück gab es für ihn nicht.
    Mitgefangen mitgehangen.
    »Wissen wir selbst«, erwiderte Rip Rogers kalt. Er drehte seine Maschinenpistole, so daß die Mündung jetzt auf den Regisseur wies.
    »Aber du gehst vor, Bursche.«
    Zuerst zuckte Harry zusammen, dann nickte er. Es blieb ihm nichts anderes übrig. In diesem Spiel mischte er nicht als Joker mit. Das waren die beiden anderen.
    Obwohl die beiden Schießer schon ein wenig »abgeräumt« hatten, bekam Harry doch das leichte. Zittern, als er auf die Tür zuging. Er bemerkte Kleinigkeiten, einen zerschossenen Verandapfosten, das schiefe Dach darüber, dann die zerhämmerte Tür.
    Sie stand offen.
    Bevor der Regisseur den Raum betrat, konnte er bereits einen Blick in ihn hineinwerfen.
    Das Foyer war leer.
    Leer und verfallen.
    Wo er auch hinschaute, nur Verfall. Schimmel an den Wänden, der grünlich schillerte. Spinnweben, Staub, Dreck. Sie hatten hier zwar einen Film gedreht, doch in der Zwischenzeit war schon wieder alles verdreckt.
    Ein Wunder, daß die Treppe noch nicht zusammengebrochen war.
    Er trat über die Schwelle und blieb stehen.
    Für einen Moment hatte er das