0201 - Duett für Maschinenpistolen

einem. Allerdings war die Aufteilung durch die Gruppierung der Möbel nicht ungeschickt gemacht.
    Ich trat an den Tisch, hinter dem ein etwa 20jähriger Bursche in Hemdsärmeln hockte und Karteikarten sichtete, von denen er einige beiseitelegte und mit einem Rotstift auf einer Liste anhakte. »Guten Tag«, sagte ich.
    Er hob den Kopf. »Tagchen. Was kann ich für Sie tun, Mister?«
    »Ich möchte Mr. Ramsy sprechen.«
    »Tun Sie’s!« sagte er und senkte den Kopf wieder über seine Karten.
    Ich fühlte, wie mir etwas in der Kehle hochstieg. Der Junge hatte Nerven statt Benehmen. »Können Sie mir vielleicht sagen, wo ich Mr. Ramsy finden kann?« fragte ich.
    »Sicher. Sie stehen ja vor ihm. Ich bin Ramsy.«
    »Dann scheint es sich wohl um Ihren Vater zu handeln. Ich suche den Mann, der die Wagen verleiht.«
    Er seufzte. »Das bin ich. Nun legen Sie schon los, Mister! Ich habe keinen Buchhalter und muß viel zuviel selber machen. Können wir uns kurz fassen?«
    Diese Seite von ihm imponierte mir. Ich legte meinen Dienstausweis auf den Tisch genau zwischen seine Karteikarten.
    Ich sagte: »Ich heiße Cotton, bin FBI-Beamter, vorübergehend mit einem Kollegen nach Washington abkommandiert. Wir brauchen einen Wagen, der etwas unter der Haube hat, aber nicht zu auffällig aussieht. Unser Taxifahrer namens Jimmy hat uns einen Fairlane Overdrive empfohlen. Ich bin gesund, mit Erfolg geimpft. Den Wagen bezahlt das FBI, Hauptquartier Washington, Rechnung zu Händen Assistant Director Mesfield. Weiter will ich nichts. Ende.«
    Seine Schultern zuckten. Er hob langsam den Kopf, und je höher sein Gesicht kam, desto lauter wurde das Gelächter, das ihn schüttelte.
    Als er sich endlich wieder beruhigt hatte, stand er auf und sagte: »Sie gefallen mir. Sobald ich mit diesem Mesfield gesprochen habe und weiß, daß die Sache in Ordnung geht, können Sie den Wagen haben. Aber einen anderen. Für Sie habe ich was Besseres. Kommen Sie mal mit!« Er führte mich hinaus hinter das flache Haus. Dort stand ein Mercury.
    »Was halten Sie von dem?« fragte er und hob die Kühlerhaube hoch.
    Mir blieb die Sprache weg.
    »Ganz niedlich, was?« fragte der blutjunge Unternehmer. »Der läuft sogar den meisten Sportwagen weg. Ein paar Freunde von mir haben ihn zusammengebaut. Mir fiel der Jux ein, daß wir ihm eine alte Mercury-Karosserie aufsetzen könnten. Jetzt habe ich keine Zeit, mit dem Vehikel Rekorde aufzustellen.«
    »Machen Sie Ihren Preis!« sagte ich und konnte die Augen nicht von dem wenden, was ich unter der Haube sah.
    Er nannte einen erträglichen Tagespreis.
    »Okay«, stimmte ich zu. »Sobald Sie sich vergewissert haben, daß die Sache mit der Rechnung in Ordnung geht, schicken Sie uns den Wagen zum Gordon Hotel!«
    Er versprach es, und ich trat zufrieden den Rückzug an.
    Jimmy bugsierte den Wagen rückwärts hinaus auf die Straße und schlug die Richtung zum Hotel ein. Es lag auf der Nordseite eines kreisförmigen Platzes, der in der Mitte eine Grünanlage hatte. Die Vorderfenster des Hotels blickten nach Süden, so daß die Zimmer schön sonnig sein mußten.
    Jimmy hielt genau vor dem Hotel. Ein Page sprang auf und riß die Tür auf. Ich saß der Tür am nächsten und stieg also als erster aus. Unter dem Baldachin hinweg ging ich zur Tür, denn ich sah, daß der Hausdiener schon bereit stand, um unser Gepäck aus dem Kofferraum zu übernehmen. Phil saß noch im Wagen und bezahlte aus unserer gemeinsamen Spesenkasse.
    Vor der Drehtür des Hotels blieb ich stehen und drehte mich um.
    Über das Dach des Taxis hinweg sah ich einen schwarzen Wagen, der nur Schritt fuhr. Ein Mann sprang heraus. Phil war inzwischen ausgestiegen und befand sich genau in der Mitte zwischen dem Taxi und dem Hoteleingang auf dem breiten Bürgersteig.
    Hinter dem Kühler des Taxis sah ich den Mann auftauchen, der aus dem schwarzen Wagen herausgesprungen war. Und ich sah noch etwas, nämlich die Maschinenpistole, die der Bursche gerade hochriß.
    Meine Hand flog hoch, und der 38er bellte zweimal hintereinander auf. Passanten schrien. Phil schnellte sich mit einem Satz zurück zum Taxi, um in Deckung zu gehen, und dann war auch schon alles vorbei.
    Der Mann mit der Maschinenpistole hatte seine Arme hochgeworfen. Die Waffe fiel ihm aus den Händen, klirrte auf die Bordsteinkante und rutschte in den Rinnstein. Der Mann sackte ganz langsam nach vorn, fiel mit dem Oberkörper auf den Kühler des Taxis, versuchte sich mit den gespreizten Fingern irgendwo