0210 - »Gorillas« zähmt man mit »Kanonen«

schwer ist, einen Kahn auf Kurs zu halten. Das ist die reinste Slalomfahrt.«
    »Zieh den Kopf ein«, warnte ich. »Sie werden es uns gleich geben.«
    Ich hatte noch nicht ausgesprochen, als der Zauber von Neuem begann, aber jetzt nicht mehr mit simplen Pistolenschüssen. Jetzt ratterten Maschinenpistolen. Die Serien zerpusteten den Rest der Scheiben, und die Kugeln schwirrten durch den Kommandostand, als wäre ein Wespennest geplatzt. Phil und ich ließen uns auf die Knie fallen, aber ich musste immer wieder die Nase über die Schutzwand hochnehmen, um den Anker nicht aus dem Auge zu verlieren. Phil seinerseits ließ das Ruder nicht los und vergewisserte sich immer wieder durch einen raschen Blick, dass die Zanzarra immer noch Richtung auf die Küste hielt.
    Bei Einschaltung der Beleuchtung waren auch drei Lampen auf der Brücke aufgeflammt. Zwei brannten noch. Ich opferte zwei Kugeln und schoss auf sie. Dennoch fiel so viel Licht vom Deck bis auf die Brücke, dass wir gefährdet blieben.
    Wieder hörte ich Brandleys röhrende Stimme: »Den Anker! Lasst endlich den Anker runter!«
    ***
    Vor uns, in Richtung auf die Küste, flammten auf See zwei Scheinwerfer auf und tasteten mit langen weißen Fingern über das Meer. Es waren die Polizeiboote, die an der Grenze der 3-Meilen-Zone warteten. Sie hatten auf den Radarschirmen gesehen, dass die Zanzarra sich in Bewegung setzte, und jetzt mussten sie auch schon das hell erleuchtete Schiff sehen.
    Trotz der MP-Serien hielt ich den Kopf über der Deckung. Wieder versuchte ein Mann, den Bug und den Anker zu erreichen. Ich legte an. Dieses Mal war es ein Weißer. Ich zielte auf seine Beine, aber bevor ich den Finger krümmte, peitschte ein einzelner Pistolenschuss in das Geratter der Maschinenpistolen. Der Mann warf die Arme hoch und fiel schwer auf das Deck. Für einen Sekundenbruchteil sah ich Al Gordon hinter einem Entlüftungsgitter auftauchen.
    Die MP schwiegen schlagartig. Mir fielen die Ereignisse der Calle Boreira ein. Ich packte Phils nackte Schulter.
    »Weg!«, schrie ich ihn an. »Schnell weg!«
    Ich zog in von der Brücke weg in die Kapitänskäjüte hinein, in der Brandleys mit Stahlrollos geschützte Schatzvitrinen standen. Ich warf die Tür hinter uns zu, stieß Phil in die äußerste Ecke und warf mich selbst hin.
    Wir handelten keine Sekunde zu früh. Nur zwei Sekunden hielt die tiefe Stille an, dann krachte die Explosion. Die erste Handgranate explodierte auf der Brücke.
    Die Kajütentür flog auf. Die Stahlvitrinen wackelten. Die Glühbirnen der Kajütenbeleuchtung zersprangen.
    Der ersten Explosion folgten eine zweite und dann eine dritte. Splitter schwirrten, aber trotz der aufgeflogenen Kajütentür blieben wir unverletzt, denn der Eingang war schmal. Zwei der Vitrinen lösten sich bei der zweiten Explosion von der Wand, fielen um und gaben uns zusätzlich Deckung.
    »Zur Hölle«, keuchte Phil. »Das Schiff läuft uns aus dem Ruder.«
    Er sprang auf. Ich war schneller und sprang auf die Brücke. Die Explosionen hatten alles zerfetzt und zerschmettert, aber das Ruder schien unbeschädigt.
    Ich umklammerte die Griffe, bereit es zu drehen, um das Schiff wieder in die Richtung auf die Küste zu steuern, aber soviel Kraft ich auch anwendete, das Rad ließ sich nicht mehr drehen. Ich hob den Kopf, erwartete vor mir die dunkle Fläche des Meeres zu sehen. Ich sah die Lichter der Küste und die weißen Strahlen der Scheinwerfer der Polizeiboote. Mit festgeklemmtem Ruder lief die Zanzarra weiter auf die Küste zu, und nur noch eine knappe Meile mochte uns von den Booten des Küstenschutzes und damit von der Grenze der 3-Meilen-Zone trennen.
    »Runter von der Brücke!«, schrie ich Phil zu. Er stand am zertrümmerten Eingang der Kapitänskajüte, und er hielt als einzige Waffe den kurzen Hartgummiknüppel in der Hand. »Sie werden stürmen.«
    Immer noch drang das Licht der vielen Lampen vom Deck her bis zur Brücke.
    Ich sprang auf Phil zu.
    »Komm!«, brüllte ich ihn an.
    »Vorsicht, Jerry!«, schrie er.
    Ich fuhr herum. Über den Rand tauchte ein Kopf auf, der Lauf einer Maschinenpistole, und die Helligkeit reichte aus, dass ich Steven Brandleys verzerrtes Gesicht erkannte.
    Viel später erst, als alles längst vorbei war, habe ich mir überlegt, warum der Chef der Zentrale nicht sofort schoss. Eine einzige MP-Garbe aus dieser Position heraus musste Phil und mich von der Brücke fegen. Dass Brandley eine Sekunde verlor, die uns rettete, lag daran, dass der