0373 - Blütenjagd im Niemandsland

»Was geht das dich eigentlich an? Wer bist du?«
    Ich nannte meinen Namen und für wen ich arbeitete. Da wurden ihre Gesichter noch länger, »Und jetzt ‘raus mit der Sprache. Wisst ihr wenigstens, wo Big Boss seinen Hauptsitz hat?«
    »Wir nehmen an, in Baltimore«, kam es rasch aus dem Mund des Dicken. Der Moneymaker warf ihm einen giftigen Blick zu.
    »Wie lange druckt ihr hier schon Falschgeld?«, fragte ich. Ich bekam keine Antwort.
    »Wem gehört das Schiff?«
    »Big Boss. Wir arbeiten nur für ihn«, jetzt sprach der Kleine. »Präsentieren Sie ihm die Rechnung, Cotton, nicht uns. Können wir die Hände jetzt herunternehmen?«
    »Lasst sie schön oben! Dort richten sie keinen Schaden an.«
    »Bilde dir nicht ein, dass du lebend von diesem Schiff herunterkommst, Cotton«, fauchte der kleine Geldmacher. Er zitterte am ganzen Körper vor Wut.
    »Das lasst meine Sorge sein«, konterte ich. Da ging das Licht aus!
    Sofort darauf setzte ein Huschen und Hasten ein. Ein kühler Luftzug durchfuhr die Druckerei.
    Aus irgendeiner Ecke hörte ich dumpf den kleinen Geldmacher sprechen: »Diesen Wind nennt man in Jamaika den Totengräber, Longy!«
    Dann knallte von den Aquarienher ein Schuss!
    Ich saß in der Falle.
    ***
    Phil sah auf die Uhr. Er lag neben Sardelli auf Deck der Barrakuda in einem Liegestuhl und rauchte eine Zigarette.
    »Jetzt wird Jerry drüben sein«, meinte er.
    Sardelli sah in die Nacht hinaus und schwieg.
    »Bist du eigentlich nie auf der Teufelsinsel gewesen, Sardelli?«, fragte Phil.
    »Nein.«
    »Das finde ich seltsam. Du warst doch mit Sidney Hillman oft hier unten.«
    »Trotzdem war ich noch nicht dort drüben.«
    »Wolltest du denn nie wissen, was dort drüben los ist, Sardelli?«
    Der alte Brasilianer wackelte mit dem Kopf. Er führte einen Zigarillo zum Mund, saugte daran und meinte: »Neugierig war ich schon.«
    »Und?«
    »Sid hatte es mir streng verboten, über die Fahrten und die Insel zu sprechen. Und die Teufelsinsel durfte ich nie betreten.«
    »Na, warten wir erst einmal ab, was Jerry auf der Insel vorfindet.«
    Phil lehnte sich zurück. Die Zeit verrann.
    Neben den beiden lag das aufgeblasene Gummiboot. Es war alles für die Fahrt zur Teufelsinsel vorbereitet.
    ***
    Ich hetzte mit einem Satz zurück und ging in Hockstellung. Ich kauerte an der Kabinenwand und glitt auf die Tür zu.
    Mit dem Lufthauch schwebte die Gefahr durch den Raum. Ich spürte sie durch alle Poren und atmete sie ein.
    Der Schuss fauchte über mich hinweg. Das Geschoss grub sich
    44 schmatzend in die Wand über mir. Schnell bewegte ich mich zur Tür, ertastete sie und schob sie auf.
    Bevor der zweite Schuss fiel, war ich draußen auf dem Gang, der ebenfalls im Dunkel lag.
    In der Druckerei schoss der Schütze sein Magazin leer.
    Ich vernahm einen lauten Fluch. Sie mussten beim Licht der Mündungsblitze festgestellt haben, dass ich entwischt war.
    Ich richtete mich auf und blieb kurz stehen, um mich zu orientieren.
    Durch den Gang fegte ein kühler Luftstrom. Er vertrieb den Dieselgestank. Mit ihm wehte ein Hauch von Juchten und Leder in meine Nase.
    Alarmglocken schrillten in meinem Kopf. Gefahr!
    Aus der Finsternis stürzten sie auf mich zu.
    Ein unsichtbarer Kerl fiel plötzlich mit aller Kraft über mich her. Eine Hand krallte sich um meinen Hals. Ich wollte herumschnellen. Doch dazu kam ich nicht mehr. Ein Schwirren durchschnitt die Luft, dann krachte ein harter Gegenstand auf meinen Schädel.
    Ich taumelte.
    Instinktiv zog ich den Finger durch. Der Schuss löste sich. Er ging in die Planken.
    Da schlug der Unbekannte, der nach Juchten und Leder roch, zum zweiten Mal zu.
    Ich ging auf die Bretter.
    ***
    Dumpfes Stimmengemurmel. Ich sah wie durch einen Schleier aus Perlon hindurch, der langsam verschwand. Über mir erkannte ich verschwommen drei Gesichter, die auf mich herabstarrten.
    Wie Ärzte auf den Patienten, an dem sie operierten.
    »Er ist zu sich gekommen, Al«, hörte ich den kleinen Moneymaker sagen.
    Al, kramte ich in meinem Gehirn herum. Nach dem vorübergehenden Stromausfall nahm es langsam die Arbeit wieder auf. Von Al hatte vorhin einer der beiden Geldmacher gesprochen. Er musste aus dem Dunkel zugeschlagen haben.
    »Komm hoch, du Ratte«, rief einer.
    Das musste Al sein. Ein schwarzhaariger, kräftiger Mann mit niedriger Stirn und stechenden Augen. Er rauchte eine Zigarette aus einer langen silbernen Spitze. Aus seinem lilafarbigen Leinenanzug strömte der Geruch von Juchten und Leder. An den