09 Der Sohn des Greifen (alte Übersetzung)

aus rotem Stein. Ein Priester in scharlachroter Robe stand auf dem Balkon des Tempels und hielt eine Predigt vor der kleinen Menschenmenge, die sich um die Flammen versammelt hatte. Vor einem Gasthaus saßen Reisende und spielten Cyvasse , betrunkene Soldaten betraten oder verließen ein Gebäude, das offensichtlich ein Bordell war, und eine Frau schlug vor einem Stall ein Maultier. Ein zweirädriger Karren rumpelte vorbei, gezogen von einem weißen Zwergelefanten. Das ist eine andere Welt, dachte Tyrion, aber so sehr unterscheidet sie sich dann doch nicht von der, die ich kenne.
    Den Platz beherrschte eine weiße Marmorstatue von einem kopflosen Mann in unglaublich verzierter Rüstung, der auf einem ähnlich geschmückten Streitross saß. »Wer ist das denn?«, wollte Tyrion wissen.
    »Triarch Horonno. Ein Held der Volantener aus dem Jahrhundert des Blutes. Er wurde vierzig Jahre lang immer wieder zum Triarchen gewählt, bis er der Wahlen überdrüssig wurde und sich zum Triarchen auf Lebenszeit erklärte. Davon waren die Volantener überhaupt nicht begeistert. Kurz darauf wurde er zum Tode verurteilt. Man hat ihn an zwei Elefanten gebunden, die ihn in zwei Teile rissen.«
    »Seiner Statue scheint mir der Kopf zu fehlen.«
    »Er war ein Tiger. Als die Elefanten an die Macht gelangten, zogen ihre Gefolgsleute randalierend durch die Städte und schlugen den Statuen all derjenigen, denen sie die Schuld an Krieg und Tod zuschrieben, die Köpfe ab.« Er zuckte mit den Schultern. »Das war in einer anderen Zeit. Kommt, wir hören uns lieber an, worüber der Priester predigt. Ich schwöre, ich habe den Namen Daenerys gehört.«
    Auf der anderen Seite des Platzes stellten sie sich zu der wachsenden Menge vor dem roten Tempel. Da die Einheimischen um ihn herum aufragten, konnte der kleine Mann kaum mehr sehen als ihre Ärsche. Die meisten Worte des Priesters konnte er hören, aber das hieß nicht, dass er sie auch verstand. »Versteht Ihr, was er sagt?«, fragte er Haldon in der Gemeinen Zunge.
    »Bestimmt würde ich ihn verstehen, wenn mir nicht ein Zwerg ins Ohr piepsen würde.«
    »Ich piepse nicht.« Tyrion verschränkte die Arme, schaute sich um und musterte die Gesichter der Männer und Frauen, die sich versammelt hatten, um zuzuhören. Überall entdeckte er Tätowierungen. Sklaven. Vier von fünf Menschen hier sind Sklaven.
    » Der Priester ruft die Volantener dazu auf, in den Krieg zu ziehen«, übersetzte der Halbmaester, »aber auf der Seite des Rechts, als Soldaten des Herrn des Lichts, R’hllor, der die Sonne und die Sterne erschaffen hat und bis in alle Ewigkeit gegen die Finsternis ankämpft. Nyessos und Malaquo haben sich vom Licht abgewandt, sagt er, ihre Herzen wurden von den gelben Harpyien aus dem Osten verdunkelt. Er sagt …«
    » Drachen . Ich habe das Wort Drachen verstanden.«
    »Ja. Die Drachen sind gekommen, um sie zur Herrlichkeit zu tragen.«
    »Sie. Daenerys?«
    Haldon nickte. »Benerro hat Nachricht aus Volantis geschickt. Ihre Ankunft ist die Erfüllung einer uralten Prophezeiung. Aus Rauch und Salz wurde sie geboren, um die Welt zu erneuern. Sie ist der wiedergeborene Azor Ahai … und ihr Triumph über die Finsternis wird den Sommer bringen, der niemals endet … der Tod selbst wird die Knie beugen, und all jene, die für ihre Sache kämpfen, werden wiedergeboren …«
    »Muss ich im gleichen Körper wiedergeboren werden?«, fragte Tyrion. Die Menge wurde immer größer. Er spürte das Gedränge um sie herum. »Wer ist Benerro?«
    Haldon zog eine Augenbraue hoch. »Der Hohepriester des Roten Tempels in Volantis. Flamme der Wahrheit, Licht der Weisheit, Erster Diener des Herrn des Lichts, Sklave R’hllors.«
    Der einzige Rote Priester, den Tyrion je kennengelernt hatte, war Thoros aus Myr gewesen, das stattliche, freundliche Großmaul mit den Weinflecken, und der hatte seine Zeit an Roberts Hof vertrödelt und derweil die besten Weine des Königs getrunken, wenn er nicht gerade beim Turnier sein Schwert in Flammen setzte. »Ach, wie gern mag ich doch Priester, die fett und bestechlich und zynisch sind«, sagte er zu Haldon, »die Sorte, die gern auf weichen Seidenkissen sitzt, Süßes nascht und kleine Jungen übers Ohr haut. Die, die ernsthaft an irgendwelche Götter glauben, machen nur Ärger.«
    »Möglicherweise können wir diesen Ärger zu unserem Vorteil nutzen. Ich weiß, wo wir Antworten finden könnten.« Haldon führte sie an dem kopflosen Helden vorbei zu einem großen Gasthaus