2 Ranch des Schicksals - Nimm mich mit zum Horizont!

wieder auf den Beinen, aber nur eins davon gab ihm Halt. Zwischen dem Clown und dem Sanitäter verließ er die Arena. Als er winkte, jubelte ihm das Publikum zu, obwohl er das Tor nahm, anstatt wie üblich über den Zaun zu steigen, um zu beweisen, dass er den Sturz unbeschadet überstanden hatte.
    „Platz da! Wir kommen!“, rief der Clown, und Trace sah Skyler nicht an. Ein hochgewachsener Cowboy indianischer Abstammung nahm den Platz des Clowns ein, der in die Arena zurückkehrte und ihr dabei einen finsteren Blick zuwarf. Offenbar hatte sie gegen irgendeine ungeschriebene Regel des Rodeosports verstoßen.
    Sie verstaute die Kamera in der Tasche und folgte Trace und seinen Helfern zum Sanitätszelt, wo sie es irgendwie schaffte, ins Innere zu gelangen. Er war der erste Verletzte des Abends, daher konnte das Team sich ganz auf ihn konzentrieren. Dazu gehörte offenbar auch ein großer gelber Hund, der ihn schwanzwedelnd empfing. Alles lief ohne viele Worte ab, denn Patient und Sanitäter waren Cowboys und hatten das hier oft genug erlebt.
    Eine Frau stellte sich Skyler in den Weg. Auch sie trug am Ärmel ihres pinkfarbenen Shirts das Abzeichen des Sanitätsdienstes. „Wer sind Sie?“, fragte sie mit gerunzelter Stirn. „Das hier ist nichts für Zuschauer.“
    „Das ist Skyler!“, rief Trace der Frau zu. „Sie gehört zu mir.“
    Ein Mann schob sie unsanft zur Seite. „Vertraust du ihr deinen Hut an, Trace?“
    „Ja, verdammt.“ Er warf ihr einen Blick zu, während er sich auf den Beinen zu halten versuchte. Vorsichtig nahmen ihm die Helfer die verdreckten Beinschützer ab. Dann hoben sie ihn auf den Untersuchungstisch. „Wie war es für dich?“, fragte er Skyler.
    „Wie war es für mich ?“ Jemand tippte ihr von hinten auf die Schulter und drückte ihr einen verbeulten und mit Schlamm überzogenen Cowboyhut in die Hand. Sie strich über die klitschnasse Krempe, während sie gebannt beobachtete, wie die Sanitäter sich über Trace beugten. „Ist es das Knie?“, fragte sie besorgt.
    „Das Fußgelenk.“ Er sah zu einem der Männer hoch, die ihn hergebracht hatten. Es war ein hochgewachsener, attraktiver Cowboy mit leicht indianischen Gesichtszügen. Am Ärmel seines weißen, aber längst nicht mehr sauberen Shirts trug er das schwarz-rote Abzeichen, das ihn als Sanitäter auswies.
    Er kam Skyler irgendwie bekannt vor. Wo hatte sie den Mann schon mal gesehen?
    „Hast du dieses Mal deine Fotos bekommen?“, fragte Trace mit gepresster Stimme.
    „Ich glaube schon.“ Sie beobachtete, wie der Sanitäter sich vorbeugte, um ihm den Stiefel auszuziehen. „Wie schlimm ist es?“, erkundigte sie sich leise.
    „Ahh!“ Er krallte sich an der Tischkante fest. Der Hund stieß die Hand mit der Nase an, bis Trace sich wieder entspannte und ihm den großen Kopf tätschelte. „Schneid ihn einfach ab, Hank.“
    „Ach, komm schon, so geschwollen kann der Fuß doch wohl nicht sein. Diese Stiefel sehen kaum getragen aus. Halt durch, ich habe ihn gleich.“
    „Ah!“ Der Sanitäter zog ihm erst den Stiefel, dann die braune Socke aus. „Verdammt“, keuchte Trace. „Gebrochen ist er nicht. Hör zu, ich kann … ahh! Ich kann ihn bewegen. Kein Problem.“ Der Hund jaulte auf und leckte ihm die Zehen.
    „Keine Angst, Phoebe, alles okay“, beruhigte der Sanitäter das Tier. „Kannst du ihre Zunge fühlen?“
    Trace stützte sich auf die Arme und lehnte sich zurück. „Feucht, warm und sanft.“
    „Die beste Krankenschwester, die es gibt.“ Der Sanitäter schob das Hosenbein hoch. „Was ist mit dem Knie?“
    „Alles in Ordnung.“ Er rang sich ein Lächeln ab und sah Skyler an. „Du kennst Hank Night Horse?“
    „Ich … aber Sie kommen mir irgendwie bekannt vor.“ Der Mann drehte sich kurz zu ihr um. „Skyler Quinn“, stellte sie sich vor. „Wie schlimm ist es?“
    „Wenn Trace sagt, es ist nichts gebrochen, gibt es auch nichts zu reparieren.“ Er nahm Traces Fußgelenk in die Hand.
    „Und was sagen Sie ?“, fragte sie.
    „Noch sage ich gar nichts. Er ist gerade erst hergekommen.“ Der Sanitäter konzentrierte sich auf die Untersuchung. „Willst du geröntgt werden, Trace?“
    „Nein.“
    „Gut. Ich habe meinem Superman-Umhang nämlich auf der Double D gelassen. Ich kann dich in die Notaufnahme schicken, aber …“ Vorsichtig drehte er den Fuß hin und her. „Wackel mal mit den Zehen.“
    Trace tat es. „Das kann ich auf der ganzen Fahrt nach Hause noch tun.“
    „Solange du nicht selbst