2243 - Die Mediale Schildwache

Spezialkabine verlassen. Nur Rorkhete war nirgends zu sehen.
    Atlan und Zephyda eilten auf ihren Gefährten zu, stoppten verblüfft, als sie die Schildwache bemerkten. „Du hattest Erfolg. Das ist die ...?", begann Atlan.
    Ein Geräusch ließ ihn abbrechen. Rhodan wandte sich um.
    Die Schildwache hatte aufgehört, sich zu wälzen. Ihre großen, eisgrauen Augen standen weit offen, sahen in eine weite Ferne.
    Ihr Mund öffnete sich. Sie flüsterte nur ein Wort: „Lyressea."
    Die Kugel von Baikhal Cain schob sich auf die Holo-Schirme der TYBBTAN.
    Iant Letoxx betrachtete das Bild mit Ungeduld. Baikhal Cain selbst war unwichtig, ein Dutzendware-Sauerstoffplanet. Mehrere Kontinente, ein Übergewicht von Wasser am Oberflächenanteil. Allerlei Getier und Grünzeug, das Bemerkenswerteste davon die halbintelligenten Vay Shessod, ein Volk primitiver Jäger.
    Mit anderen Worten: Baikhal Cain war eine Sackgasse, nicht besser als Tan-Eis, wohin man ihn einst abgeschoben hatte. Etwas grüner und beschaulicher, nicht so grimmig kalt, aber nichtsdestotrotz eine Sackgasse.
    Tan-Eis hatte sich letztlich als ein Sprungbrett entpuppt. Und Baikhal Cain würde sein nächstes sein.
    Zugegeben, Iant Letoxx hätte noch einmal die Hälfte seiner Schiffe geopfert, wenn er dafür den Motana-Dreck hätte ganz auslöschen können, aber seine Vorgesetzten würden mit dem Erreichten zufrieden sein.
    Was zählte, war, dass Iant Letoxx dort Erfolg hatte, wo andere versagten.
    Und dass sie den Heiligen Berg wieder in ihren Besitz gebracht hatten.
    Die TYBBTAN schwenkte in einen Orbit ein, der sie über den Heiligen Berg führen würde. Gespannt sah Letoxx zu den Holos, die die Planetenoberfläche des Planeten zeigten, die unter dem Schiff dahinzog. Ein gewisses Weihegefühl überkam ihn. Er war kein religiöser Mann - eigentlich kümmerte er sich einen Dreck um Religion -, aber dies war ein besonderer Moment.
    Der Heilige Berg war eine der Stützen der Kybb-Macht.
    Dann kam er in Sicht. Die gespannte Stille in der Zentrale hielt noch einige Augenblicke lang, dann kam aufgeregtes Murmeln auf.
    Etwas stimmte nicht mit dem Berg. Er erhob sich unverkennbar aus der Ebene. Aber seine Form... Etwas war falsch. Der ebenmäßige Kegel, den Letoxx von zahllosen Aufnahmen kannte, existierte nicht mehr, stattdessen blickte er auf ... auf ...
    Letoxx brauchte etwas, bis der ungeheuerliche Gedanke Gestalt annahm.
    Er blickte auf einen Schutthaufen.
    Der Motana-Dreck hatte es gewagt, den Heiligen Berg zu vernichten!
    Begleitet vom Wutgeheul der Zentrale-Mannschaft, die im selben Moment den Frevel registrierte, beugte Iant Letoxx sich zu dem Akustikfeld, das ihn mit der Flotte verband. „An alle Einheiten! Der Motana-Dreck hat es gewagt, Hand an den Heiligen Berg zu legen. Er hat damit sein Lebensrecht verwirkt. Spürt die Motana auf und tötet sie! Bis auf die letzte Frau!"
    Ein Hagel von Beibooten und Gleitern ergoss sich aus den Schiffen über den Planeten. Noch bevor Baikhal Cain sich einmal um seine Achse gedreht hatte, würde es keinen lebenden Motana mehr auf ihm geben.
     
    EPILOG
     
    Die Welt war eine Kabine.
    Die Welt war ein Buch.
    Die Welt war aus Buchstaben gemacht.
    Rorkhete der Nomade hatte seit langer Zeit nicht mehr seine Kabine verlassen. Es gab dort alles, was er benötigte: Ungestörtheit, Wasser, mit dem er seinen Durst stillen konnte - die Nahrung war ihm ausgegangen, aber das Knurren seines Magens war irgendwann verstummt, hatte sich dem Sehnen, das ihn beherrschte, gebeugt -, und Bücher. Ein Dutzend von ihnen, in seiner eigenen Hochschwerkraftkabine, aufbewahrt in einem Schrank, sorgsam und stets nur einzeln hervorgeholt, mit vor Ehrfurcht zitternden Fingern.
    Es war im siebenundachtzigsten Jahr nach der Besiedlung, als der große Sturm über Kimte kam, las Rorkhete.
    Und: Die Bürger der Stadt kamen zusammen und machten ihrem Unmut Luft.
    Steine wurden geschleudert, töteten die Usurpatorin, die sich das Amt der Planetaren Majestät angemaßt hatte.
    Und: Ein Kybb-Raumer erschien vergangene Nacht über Kimte, berichtete eine alte Frau. Am Morgen säumten die Leichen jener Verzweifelten die Wege des Blütegürtels, die um keinen Preis den Kybb-Cranar in die Hände fallen wollten. Der Kybb-Raumer wurde nicht mehr gesehen.
    Die Welt war in diesen Schmierern auf den Seiten, die Atlan Buchstaben nannte,, eingefangen. Mit jedem Wort, das sie bildeten, entstand in Rorkhetes Gedanken ein Bild, stärker als die Realität.
    Viel stärker.
    Anfangs