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motorisierten, obwohl er in den letzten Jahren nicht die Schwanzspitze eines Maulesels oder Pferdes gesehen hatte. Die Fallschirmjäger dagegen hatten immer im Westen gekämpft, in Italien, in Frankreich, einige auf Kreta, und sie besaßen das kosmopolitische Flair der Westfrontveteranen, das Flair von Glücksspielern, Nachtschwärmern, Weinverkostern, von Leuten, die in Bordellen die Nutten mit Vornamen begrüßen, ein Flair, das stark mit dem kontrastierte, das gemeinhin den Veteranen der Ostfront anhaftete, die eher an lebende Tote erinnerten, an Zombies, an Friedhofsbewohner - Soldaten ohne Augen und ohne Münder, aber mit Schwänzen, dachte Archimboldi, denn der Schwanz, also der Sexualtrieb, ist bedauerlicherweise das Letzte, was der Mensch verliert, wo es doch das Erste sein sollte, aber nein, die Menschen treiben es fröhlich weiter, mit anderen oder mit sich selbst, wie der Soldat, der unter einen Haufen von Leichen geriet und sich dort, unter dem Haufen von Leichen und unter dem Schnee, mit seinem Wehrmachtsspaten eine winzige Höhle grub und, um die Zeit totzuschlagen, Hand an sich legte, mit der Zeit immer unverhohlener, denn nachdem der Schreck und die Überraschung der ersten Augenblicke verflogen waren, blieben nur die Angst vor dem Tod und die Langeweile, und um die Langeweile zu vertreiben, begann er zu masturbieren, erst schüchtern, als verführte und befingerte er eine junge Gärtnerin oder Schäferin, dann immer entschlossener, bis er sich zu vollster Zufriedenheit Gewalt angetan hatte, und so verbrachte er vierzehn Tage eingeschlossen in seiner Höhle aus Leichen und Schnee, schränkte seine Verpflegung ein und ließ seinen Trieben freien Lauf, die ihn nicht schwächten, sondern im Gegenteil aus sich selbst heraus aufzutanken schienen, als würde der Soldat seinen eigenen Samen trinken oder als hätte er erst den Verstand verloren und nun den vergessenen Ausgang in eine neue Vernunft gefunden, bis die deutschen Truppen zum Gegenangriff übergingen und ihn entdeckten, wobei es eine interessante Sache gab, dachte Archimboldi, denn einer der Soldaten, die ihn unter dem Haufen stinkender Leichen und dem mittlerweile gefallenen Schnee hervorzogen, sagte, der Überlebende habe eigenartig gerochen, also nicht nach Dreck oder Scheiße oder Urin, auch nicht nach Verwesung oder Würmern, mitnichten, vielmehr habe er gut gerochen, stark, durchaus, aber gut, wie nach billigem Parfüm, ungarischem oder Zigeunerparfüm, vielleicht mit leichtem Joghurtaroma, vielleicht mit leichtem Wurzelaroma, aber der vorherrschende Geruch war nicht der nach Joghurt oder Wurzeln, sondern etwas anderes, etwas, das alle verblüffte, die dabei waren und die Leichen herausschaufelten, um sie hinter die Kampflinien zu befördern oder ihnen ein christliches Begräbnis zu geben, ein Geruch, der die Wasser teilte, wie Moses das Rote Meer, damit besagter Soldat, der sich kaum auf den Beinen halten konnte, hindurch konnte, doch hindurch wohin? Nun, jeder wusste es, ins Hinterland, in ein Irrenhaus in der Heimat, ganz bestimmt.
    Die Fallschirmjäger waren keine Unmenschen, sie boten Archimboldi an, sich an einem Geschäft zu beteiligen, das sie noch am gleichen Abend erledigen sollten. Archimboldi fragte, wie lange das dauern könne, weil er seine Stelle in der Bar nicht verlieren wolle, und die Fallschirmjäger versicherten, dass um elf Uhr abends alles vorbei sein werde. Sie verabredeten sich für acht Uhr in einer Kneipe in der Nähe des Bahnhofs, und beim Abschied zwinkerte ihm die Sekretärin zu.
    Die Kneipe hieß Zur gelben Nachtigall, und das Erste, was Archimboldi auffiel, als die Fallschirmjäger eintrafen, war, dass sie ganz ähnliche schwarze Lederjacken trugen wie er. Die Arbeit bestand darin, eine Lieferung Feldkocher der US-Streitkräfte aus einem Eisenbahnwaggon zu laden. Neben dem Waggon auf einem toten Gleis wartete ein Amerikaner auf sie, der zunächst eine Geldsumme von ihnen verlangte, die er Schein für Schein nachzählte, und sie dann ermahnte, wie man Kindern, die schwer von Begriff sind, ein sattsam bekanntes Verbot wiederholt, dass sie nur diesen einen Waggon entladen durften, und aus diesem Waggon nur die Kartons mit der Aufschrift PK.
    Er sagte das auf Englisch, und einer der Fallschirmjäger antwortete auf Englisch, er solle sich keine Sorgen machen. Anschließend verschwand der Amerikaner in der Dunkelheit, und ein weiterer Fallschirmjäger traf in einem Lieferwagen mit ausgeschalteten Scheinwerfern ein,