Abenteuer des Werner Holt

den Werken lag. Nervös tasteten Scheinwerfer über den Himmel und erloschen, ehe die optischen Feuerleitgeräte ein Ziel auffassen konnten. Das schwere Summen der Bombermotoren wuchs von Nordwesten heran. Ringsum setzte wütendes Flakfeuer ein. Die fallenden Leuchtkaskaden erhellten den Geschützstand. Ziesche rief: »Schießen mit Funkmeßgerät!« Und sofort: »Düppel-Störung! Starres Sperrfeuer Richtung drei!« Er brüllte die Richtwerte in den Geschützstand. »Barrikade … marsch!« Die Abschüsse verschmolzen mit den nahen Bombeneinschlägen zu einem einzigen langanhaltenden Donner. Holt, mit einer Kopfbewegung, sah Wolzow breitbeinig hinter dem Geschütz stehen, ohne Helm, und sah ihn mit gleichmäßigen Bewegungen Patrone auf Patrone ins Rohr schieben.
    Feuerpause.
    Die Flakwehrmänner warfen stumm die leeren Kartuschen aus dem Geschützstand, irgendwer zählte: »Neununddreißig, vierzig,einundvierzig.« Holt dachte erstaunt: Einundvierzig Schuß? Die Kaskaden erloschen. Im Osten war der Himmel nun brandrot, die Flammen schlugen gleich hinter dem zerfetzten Wäldchen, hinter den Schrebergärten hoch. Ein hohles Fauchen drang bis in die Stellung; in der großflächigen, dicht bebauten Siedlung entwickelte sich rasch ein Feuersturm. Einer der Flakwehrmänner, an der Wand des Geschützstandes, krümmte sich zusammen, die Hände vors Gesicht geschlagen. »Seine Leute … dort drüben«, sagte jemand rauh. »Egal!« rief Wolzow. »Reiß dich zusammen!« Er fettete den Verschluß ein. Wieder zitterte die Luft im Motorengeräusch. »Düppel-Störung!« schrie Ziesche, mit einer kratzigen Stimme, und Holt dachte schadenfroh: Hat er sich vorhin heiser gebrüllt! »Barrikadenfeuer! Höhe fünfunddreißig-dreißig, Seite achtundvierzig-zwanzig, Zünder zwohundert Grad vom Kreuz!« Holt rückte den Kopfhörer zurecht. »Barrikade … marsch!« schrie Ziesche. Aufs neue stiebte bei jedem Abschuß der trockene Staub ins Gesicht. Die Augen brannten, geblendet vom Mündungsfeuer. Er hörte nicht, daß Ziesche Feuerpause befahl. Auf einmal war es still. In die Stille keuchte Wolzow: »Jetzt haben die Schweine Sprengbomben in die Flammen geschmissen!«
    Abermals neue Einflüge. Über Frankreich steuerten starke Kampfverbände den Raum Koblenz–Saarbrücken an. »Die haben heut nacht aber viel vor«, sagte Gomulka. Wolzow zog mit einem Flakwehrmann den Wischer durchs Rohr.
    Erst morgens gegen vier, als es schon taghell war, wurden die letzten Pulks im Abflug gemeldet.
    Holt hatte keine Vorstellung, wie der Streit mit Ziesche beizulegen sei. Als sie die Plane über die Kanone zogen, beobachtete er Ziesche und atmete auf, als er ihn wie alle anderen in die Stube gehen sah, wo er sich erschöpft aufs Bett warf.
    Den Papierkram mußte er noch unter seiner Bluse tragen. Einen Augenblick dachte Holt daran, ihm den angefangenen Brief mit Gewalt zu entreißen.
    Ziesche schlief, leise schnarchend. Alle schliefen. Nur Holt lag abgespannt und übermüdet wach und suchte einen Ausweg. Ererwog, sich doch noch Wolzow anzuvertrauen, ihn abermals beim Wort zu nehmen … Gegen sieben Uhr trieb ihn die Alarmglocke wieder ans Geschütz.
     
    Der Morgen war frisch und klar. Im Osten, wo die Siedlung bombardiert worden war, lagerte eine undurchdringliche Rauchbank und verschleierte den Horizont. Die Leitungsprobe mit den optischen Feuerleitgeräten war kaum vorüber, als schon einzelne schnelle Maschinen gemeldet wurden. Sie flogen den Rhein entlang nach Süden. Ziesche meldete starke Kampf- und Jagdverbände über Südostholland. Gomulka sagte: »Bomber mit Jagdschutz? Da werden sich unsere Jäger freuen!« – Wenn’s nur nicht wieder Tiefangriffe gibt, dachte Holt sorgenvoll.
    Wolzow begann zu fluchen. Jetzt, da die Flakwehrmänner die Stellung verlassen hatten und die Jungen allein am Geschütz waren, stellte es sich heraus, daß nachts die Munition aus den Bunkern am Geschütz verschossen worden war. »Also los«, befahl Ziesche, »Patronen von der Zweitausstattung ranholen! Tempo!« Während sie die Körbe über den Acker zum Geschütz schleppten, wurde das Auf und Ab der Sirenen laut. Zugleich erhob sich auf der Befehlsstelle das übliche Geschrei.
    Holt warf den zentnerschweren Korb auf den Acker und lief zum Geschütz. Er brachte in der Aufregung nicht den Stecker des Kopfhörers in den Kontakt an der Seitenrichtmaschine. »Rohre Richtung neun!« schrie Ziesche. Irgendwer sagte: »Pfadfinder!« Nur schwaches Motorengeräusch drang