Adrenalin - Robotham, M: Adrenalin - The Suspect

hat ihn hundert Meter entfernt gefunden.
    Lenny ist am Rolltor gelandet. Der einzige Teil seines Körpers, der nicht verbrannt war, war seine Brust. Man nahm an, dass er am Boden gelegen hat, als der Feuerball ihn erfasste, weil dieser Teil seines Hemdes nur ein bisschen versengt war.
    Ein paar Fahrer haben ihn ins Freie gezerrt. Ich weiß bis heute nicht, wie sie das geschafft haben… bei der Hitze und allem. Ich weiß noch, dass sie hinterher erzählt haben, dass Lennys Stiefel gedampft haben und seine ganze Haut verkrustet war. Er war noch bei Bewusstsein, konnte aber nicht sprechen. Er hatte keine Lippen mehr. Ich bin froh, dass ich es nicht gesehen habe. Ich hätte immer noch Albträume davon.« Bert stellt sein Glas ab und tut einen kleinen Seufzer.
    »Es war also ein Unfall?«
    »So sah es am Anfang aus. Jeder dachte, dass ein Funken aus
dem Schweißgerät den Acetylen-Tank entzündet hatte. Vielleicht hatte der Schlauch ein Loch oder es war sonst irgendwas defekt. Auch möglich, dass sich in dem Kessel, an dem er geschweißt hat, Gas angestaut hatte.«
    »Was meinen Sie mit ›am Anfang‹?«
    »Als man Lenny das Hemd vom Körper gepellt hatte, entdeckte man auf seiner Brust einen Schriftzug. Angeblich war jeder Buchstabe auf den Zentimeter genau – aber das glaube ich nicht, wo er doch verkehrt herum und von links nach rechts schreiben musste. Er hatte sich mit dem Lötkolben das Wort ›SORRY‹ in die Haut gebrannt. Er hat wie gesagt nie viele Worte gemacht.«

9
    Ich kann mich nicht erinnern, wie ich das Tramway verlassen habe. Nacht acht Pints habe ich aufgehört mitzuzählen. Kalte Luft schlägt mir entgegen, und ich finde mich auf allen vieren wieder, während ich meinen Mageninhalt auf dem Geröll vor einem leer stehenden Wohnblock hinterlasse.
    Offenbar ist es eine Art provisorischer Parkplatz für die Kneipe, in der immer noch die Country-and-Western-Band spielt. Sie bringen gerade eine Cover-Version eines Willie-Nelson-Songs über Mütter, die ihre Kinder nicht Cowboys werden lassen.
    Als ich versuche aufzustehen, schubst mich jemand von hinten, und ich lande in einer Öllache. Die vier Teenager aus der Bar umringen mich.
    »Hast du Geld?«, fragt das Mädchen.
    »Verpiss dich!«
    Ein Tritt verfehlt meinen Kopf nur knapp, ein weiterer trifft meinen Unterleib. Meine Eingeweide erschlaffen, und ich will
mich erneut übergeben. Ich sauge Luft ein und versuche nachzudenken.
    »Mein Gott, Baz, du hast gesagt, dass niemand verletzt würde!«, sagt das Mädchen.
    »Halt deine beschissene Klappe! Keine Namen.«
    »Du kannst mich mal!«
    »Ruhe, ihr zwei«, schaltet sich der Junge namens Ozzie ein, ein Linkshänder, der Rum-Cola trinkt.
    »Fang du nicht auch noch an, Wichser.« Baz starrt ihn an, bis er den Blick abwendet.
    Irgendjemand zieht die Brieftasche aus meinem Jackett.
    »Keine Karte, bloß das Bargeld«, sagt Baz. Er ist älter als die anderen – Anfang zwanzig – und hat ein Hakenkreuz auf den Hals tätowiert. Er hebt mich mühelos hoch und hält sein Gesicht dicht vor meins. Ich rieche Bier, Erdnüsse und Zigarettenqualm.
    »Hey, pass auf, Wichser! Du bist hier nicht willkommen.«
    Ich werde zurückgestoßen und lande an einem Zaun mit Stacheldrahtkrone. Baz baut sich vor mir auf. Er ist knapp zehn Zentimeter kleiner und massiv wie ein Fass. In seiner Hand glänzt die Klinge eines Messers.
    »Ich will meine Brieftasche zurück. Wenn du sie mir gibst, erstatte ich keine Anzeige«, sage ich.
    Er lacht und imitiert meine Stimme. Klinge ich wirklich so verängstigt ?
    »Ihr seid mir aus dem Pub gefolgt. Ich habe euch Billard spielen sehen. Du hast das letzte Spiel mit der Schwarzen verloren.«
    Das Mädchen rückt ihre Brille zurecht. Ihre Fingernägel sind bis aufs Nagelbett abgekaut.
    »Was meint er, Baz?«
    »Halt’s Maul! Und hör auf, mich mit Namen anzureden.« Er holt zu einem Schlag aus, doch sie wirft ihm einen lodernden Blick zu. Die Stille wird spürbarer. Ich fühle mich kein bisschen mehr betrunken.

    Ich konzentriere mich auf das Mädchen. »Du hättest auf deinen Instinkt hören sollen, Denny.«
    Sie starrt mich mit aufgerissenen Augen an. »Woher kennen Sie meinen Namen?«
    »Du bist Denny und minderjährig – dreizehn, vielleicht vierzehn. Das ist Baz, dein Freund, und die beiden sind Ozzie und Carl – «
    »Halt dein beschissenes Maul!«
    Baz stößt mich gegen den Zaun. Er spürt, dass ihm die Initiative entgleitet.
    »Willst du das wirklich, Denny? Was wird deine Mum