All die schoenen Toten - Ein Inspektor-Jury-Roman

Apropos Kleidung: Ich habe gerade Bekanntschaft mit einer Unmenge von Schuhen gemacht, Wiggins. Sie gehören der Frau von Sergeant Cummins.«
    »Schuhe.« Wiggins sagte es eher bedächtig als voller Neugier. »Sie meinen, die Jimmy Choos?«
    »Ja, die und andere. Ich hatte ja keine Ahnung, dass es so viele hinreißende Damenschuhe gibt.«
    »Manche sind ziemlich ausgefallen.«
    Jury hörte das Geräusch von Metall auf Metall. Löffel auf Kochkessel? Nein, mit Löffeln hatte Wiggins es ja gar nicht mehr. »Ausgefallen? An welche Designer denken Sie da?«
    Wiggins schwieg ein paar Sekunden. »Nun, an Jimmy Choo zum Beispiel.«
    Bedächtig schüttelte Jury den Kopf. »Wie ich sagte, da war ein Mann gegenüber Mariah Cox ja äußerst großzügig.« Ein Jammer, dass sie sich nicht einfach an Bobby Devlin gehalten hatte, dachte er. »Oder gleich mehrere Männer.«
    »Sie sind ja ganz schön sexistisch, Chef.« Bevor Jury eine schneidende Antwort darauf geben konnte, bat Wiggins ihn, mal kurz dranzubleiben. »Bin gleich wieder da.«
    Der Zug ruckte kurz, wodurch das käsebleiche Mädchen auf der anderen Gangseite in ihren Sitz gedrückt wurde. Sie war ungefähr
elf oder zwölf, und ihre ausdruckslosen braunen Augen saugten sich wie Egel an Jury fest. Sie hätte auch ein Schild um den Hals tragen können: »Leicht bekloppt«. Jury starrte zurück. Er war nicht in Stimmung. »Wiggins? Sind Sie dran?«
    Keine Antwort. Das Mädchen kaute Kaugummi und blies einen großen Ballon direkt in seine Richtung, vermutlich anstatt ihm die Zunge rauszustrecken.
    In Rickmansworth kam der Zug ruckelnd zum Stehen. Wiggins war von seiner ominösen Expedition inzwischen wieder zurück. »Ich habe mich mit allen in der zuständigen Abteilung kurzgeschlossen. Und mit der Sitte gesprochen, falls sie eine vom Gewerbe ist …«
    »Ganz schön sexistisch von Ihnen, finden Sie nicht?« Jury lächelte, und das Lächeln wurde unabsichtlich auch dem kaugummiballonblasenden Mädchen zuteil, das aufhörte zu blasen und nun doch die Zunge herausstreckte. »Na, jedenfalls bin ich auf dem Weg nach London, nach Hause in meine Wohnung. Es ist sieben vorbei, Wiggins, wieso sind Sie noch im Büro? Gehen Sie nach Hause.«
    »In Ordnung, Chef. Ich mach dann Schluss für heute. Und hören Sie auf jeden Fall gleich Ihren Anruf beantworter ab.« Es ertönte schniefendes Gelächter.
    Ha, ha, dachte Jury, als der Zug endlich weiterfuhr in Richtung Finanzdistrikt.
     
    Im Türbogen des kleinen Wohnzimmers von Jurys Wohnung in Islington stand Carol-Anne Palutski, Nachbarin von oben, und rieb sich die Augen, als hätte er sie soeben aus dem Tiefschlaf heraus nach hier unten gezerrt. Die Tatsache, dass sie nicht in Pyjama und Bademantel, sondern für einen heißen Abend, um einen draufzumachen, gekleidet war, untergrub ihren schläfrigen Liebreiz. Ihr Kleid war saphirblau, passend zu ihren Augen, das Dekolleté, tief genug, um ein Schiff drin zu versenken, war übersät mit winzigen Stückchen von irgendetwas Funkelndem.
Carol-Anne würde selbst in Ölzeug und Gummistiefeln umwerfend aussehen. Das Kleid war des Guten einfach zu viel. Und statt der Gummistiefel trug sie Riemchensandalen. Die schienen heutzutage der letzte Schrei zu sein.
    Jury hatte sie hereinzitiert.
    »Setzen Sie sich, Schätzchen. Ich will Ihnen mal was vorlesen.«
    Sie gähnte geziert und ließ sich Zeit, um sich auf sein Sofa zu drapieren. Er musste an die herrlich üppigen Hortensien an Bobby Devlins Blumenstand denken. Mit üppiger Herrlichkeit käme sie hier aber nicht davon. Jury entfaltete das inzwischen stark zerknitterte Stück Papier und las lautschriftlich vor: »›S.W. hat anger sgte high w. ds meld. verm. Fr. in Chess. Dachte S. sollten wissen.‹«
    Carol-Anne blinzelte ihn bloß an. Dann sagte sie: »›Dachte Sie sollten wissen‹, – was denn? Der erste Teil ist Quatsch. So wie Sie es gelesen haben, kapiert niemand, was es heißen soll.«
    »So ist es aber geschrieben.« »Sind Sie bekloppt? Hier, geben Sie’s mir …« Sie streckte die Hand danach aus. Suchend fuhren ihre Augen unter heftig auf und ab huschenden Augenbrauen über das Stück Papier. In einem Ton, den man sonst vielleicht für kürzlich ins Koma Gefallene verwenden würde, las sie: »›Sergeant Wiggins hat angerufen, sagte High Wycombe DS‹ – das bedeutet Detective Sergeant, ich würde meinen, wenigstens das könnten Sie wissen – ›meldete vermisste Frau in Chesham. Und so weiter.‹ Vollkommen klar.«
    »Für