Anatomie

dir, Thomas Kitchings, und zur Hölle mit dir, du hübsches Mädchen, und auch zur Hölle mit dir, du ungeborener Bankert.‹ Und als sie eindöste, da hab ich’s getan.«
    Jetzt war ich völlig verdutzt. »Aber wie haben Sie sie den ganzen Weg in die Höhle geschafft?«
    Eine todunglückliche Stimme neben mir sagte: »Das war ich. Gott steh mir bei, aber ich habe sie dort hingebracht.«
    Mrs. Kitchings lachte bitter auf. »Ich habe ihm gesagt, er solle sie besser begraben, sonst würde sie sich womöglich noch ein Arzt ansehen, und das würde dann sehr viel Schmach und Schande über uns bringen, und er würde auf jeden Fall seine Gemeinde verlieren. Zum Teufel, ich wusste doch nicht, dass er sie auf einem Altar in so einer unterirdischen Kapelle aufbahren und dann auch noch immer wieder hingehen und sie sich ansehen würde. Thomas, ich wünschte, ich hätte sie nach draußen geschleift, damit die Hunde sich an ihr gütlich tun.« Er riss die Augen weit auf vor Entsetzen. »Du selbstgerechter Scheinheiliger. Jeden Sonntag da oben auf der Kanzel darüber predigen, sich im Blut des Lammes zu waschen und dem Pfad der Tugend zu folgen, und die ganze Zeit liegen deine tote Nichte und dein Bankert von einem Kind keine zweihundert Meter weit weg.«
    Sie schüttelte den Kopf und spuckte aus, dann nahm sie einen kurzen Augenblick die Hand vom Abzug und holte eine weitere Schrotpatrone aus einer Schürzentasche, ohne die Augen von uns zu wenden. Sie klappte die Flinte auf, um nachzuladen, was sie auf meine Windschutzscheibe abgefeuert hatte. Ich warf einen Blick zu Art hinüber – das Nachladen schien mir kein gutes Zeichen zu sein – und bemerkte eine leichte Anspannung seiner Muskeln. Sie fummelte an der Patrone herum und schaute auf das Gewehr hinunter, wandte den Blick nur einen Sekundenbruchteil von uns ab, doch das war die Gelegenheit für Art. Er sprang vor, packte das Ende des Laufs und wand ihr die Flinte aus den Händen. Sie stürzte sich auf Art, doch ihr Mann trat zwischen die beiden und umschlang sie mit seinen kräftigen Armen. Sie kämpfte noch einen Augenblick, dann sank sie in seinen Armen zusammen. Ich stand reglos da, die Hände noch hoch in der Luft, zu überwältigt, um sie herunterzunehmen.
    »Das ist ja rührend«, kam eine Stimme aus der entfernten Ecke der Veranda. »Werdet ihr euch jetzt alle küssen und wieder vertragen?« Leon Williams trat in Sicht, einen Unterhebelrepetierer in der rechten Armbeuge, den Lauf schräg über die Brust. »Wie geht’s, Doc? Art.«
    Ich ließ meine schmerzenden Arme sinken. »Wir hätten Sie fünf Minuten früher hier brauchen können«, sagte ich und trat auf ihn zu. Art legte mir die Hand auf den Arm. Williams hob das Gewehr und spannte den Hahn. »Nehmen Sie die mal schön wieder hoch, Doc. Art, Sie legen die Schrotflinte da ganz vorsichtig zu Boden und schieben sie mit dem Fuß in meine Richtung, ja?«
    Art schüttelte angewidert den Kopf, die Schrotflinte hing offen und nutzlos in seiner linken Hand. Er bückte sich und legte sie auf die Dielen, dann schubste er sie zu Williams hinüber. Der trat mit einem Fuß auf den Schaft. Arts Stimme überraschte mich mit ihrer Festigkeit. »Das wächst lawinenartig an, was, Deputy? Wie viele Leute wollen Sie noch umbringen?« Ich starrte Art an, der wiederum auf Williams’ Gewehr starrte. »Nicht besonders klug, dasselbe Gewehr mitzubringen, mit dem Sie auch Orbin erschossen haben, Leon. Das ist ein Marlin 336, nicht wahr? Schießt Winchester-Munition Kaliber .30-30, wenn ich mich nicht irre. Wird den Ballistikern nicht schwerfallen, es mit der Kugel abzugleichen, die Bill letzte Nacht aus Orbins Hirn gepult hat.« Es war keine Kugel in Orbins Hirn gewesen, nur ein geschmolzener Bleiklumpen auf dem Boden des Hubschraubers – Art improvisierte mal wieder –, doch Williams wurde plötzlich nervös.
    »Übrigens«, sagte Art, »mit was für einer Patrone haben Sie denn den früheren Sheriff erschossen? Den Kerl, der vor ein paar Jahren bei einer Schießerei ums Leben kam, als ein Drogenring aufflog? War das auch Kaliber .30-30, Leon? Sie ballern schon eine Weile in der Gegend herum für den Job des Sheriffs, was?« Die Kiefermuskulatur des Deputys arbeitete angestrengt. »Sie sollten die Sache nicht noch schlimmer machen, als sie schon ist, und einen Handel abschließen, solange Sie noch können.«
    Williams schüttelte den Kopf. »Ich hatte nie ’ne Chance«, sagte er. »Keine richtige. Nicht in diesem Land; nicht wo