Anatomie

mich zielte, hatte ich keine andere Wahl, als ihn zu erschießen.« Er unterbrach sich, um zu überlegen, wie seine Geschichte weitergehen würde. »Stellen Sie sich meine Überraschung vor, als er stürzte und seine Frau nach der Schrotflinte griff und sie auf mich richtete. Es hat mir das Herz gebrochen, eine alte Frau erschießen zu müssen, aber was sollte ich tun?« Er schaute von dem Gewehr auf die Schrotflinte und wieder zurück, als überlegte er, welche Mordwaffe er zuerst einsetzen sollte. Schließlich schien er zu einer Entscheidung zu kommen, denn er legte die Schrotflinte wieder ab, hob das Jagdgewehr an die Schulter und zielte auf Mrs. Kitchings.
    Der Hubschrauber war jetzt verlockend nah – kaum mehr als hundert Meter –, und er würde ihn jede Sekunde hören. Sein Finger schloss sich um den Abzug. »Nein!«, schrie ich verzweifelt. »Ich will nicht sterben! Töten Sie uns nicht! Bitte, töten Sie uns nicht. Tun Sie’s nicht! Bitte nicht! Nein!« Er zögerte, starrte mich, aus dem Konzept gebracht, verärgert an, dann verlagerte er das Gewicht und richtete den Lauf auf mich. Doch es war die falsche Waffe – Art und mich wollte er ja mit der Schrotflinte erschießen –, und er zögerte.
    In diesem Augenblick senkte sich eine Bell LongRanger mit dem FBI-Emblem auf den Parkplatz. Noch bevor sie landete, flog eine Tür auf, eine Gestalt sprang heraus und kam schreiend auf das Haus zugerannt. Williams wirbelte erstaunt herum. »Waffe!«, schrie Art. »Auf der Veranda! Er hat ein Gewehr!«
    Trotz zwanzig Dienstjahren, zwanzig Kilo Übergewicht, einer Knieverletzung und eines leichten Herzinfarkts rannte Tom Kitchings immer noch mit einer Kraft und Entschlossenheit, die eines Halfbacks würdig war. Williams begann zu schießen. Der Sheriff wich aus, als wollte er zur Torlinie im Neyland Stadion rennen, und ich sah etwas von der Geschwindigkeit und Behändigkeit, die einst Tausende von Fans begeistert hatte. Williams schoss zweimal, doch Kitchings kam immer noch im Zickzack auf uns zu und verringerte die Entfernung mit jedem Schritt. Art stürzte sich auf den Deputy und warf ihn zu Boden. Williams wehrte sich, doch Art rammte ihm ein Knie in den Solarplexus, dass ihm die Luft wegblieb, dann riss er ihm mit einem Ruck, der ihm womöglich ein paar Finger brach, das Gewehr aus der Hand. Er hievte sich auf die Füße und drückte Williams den Lauf an die Schläfe. »Geben Sie mir einen Grund«, sagte Art. »Geben Sie mir einen einzigen kleinen Grund, Sie zu erschießen. Na los!« Williams gab sich geschlagen.
    Halb sprang und halb fiel Tom Kitchings die Stufen zur Veranda herauf. »Hey, Sheriff, das war mal’n Lauf«, sagte ich. »Sieht aus, als hätten Sie Ihre Form kein bisschen eingebüßt.« Er achtete gar nicht auf mich, sondern sank neben seiner benommenen Mutter und seinem toten Vater zu Boden.
    »Oh, Mama«, weinte er. »Oh, Mama, was ist mit uns passiert? Was ist aus dieser Familie geworden, Mama?«, keuchte er schluchzend.
    Sie schlang die Arme um ihn. »Schreckliches«, sagte sie. »Ein Gottesurteil. Wir haben es selbst auf uns herabbeschworen. O ja. Wir alle, nur du nicht.«
    Er erstickte fast an den Worten. »Oh, Mama, ich habe es versucht. Ich habe so sehr versucht, es gutzumachen.«
    »Das hast du. Du hast es wirklich gutgemacht. Du hast mich immer stolz gemacht. Mach nur weiter so, egal was geschieht.«
    »Es ist zu spät, Mama. Zu spät.«
    »Nein. Du hast ein gutes Herz, Tommy, und bist alles, was ich noch habe auf der Welt. Du musst mich auch weiterhin stolz machen.«
    »Ich kann nicht, Mama. Ich bin angeschossen worden. Ich bin angeschossen worden, und es sieht schlimm aus.« Erst als er das sagte, fiel mir der karmesinrote Fleck auf, der sich auf dem Rücken seines Khakihemds ausbreitete. Er sank in ihre Arme, dann rutschte er zu Boden und war, einfach so, tot.
    Zwei weitere Männer polterten mit gezogenen Waffen die Stufen zur Veranda herauf: Steve Morgan und »Rooster« Rankin. »Kriminalpolizei«, rief Morgan, »nicht bewegen!« Doch er und Rankin waren die, die wie zu Eis erstarrten, als sie das Gemetzel zu ihren Füßen überblickten: zwei Männer tot, ein dritter bäuchlings auf dem Boden liegend, ein Gewehr auf seinen Kopf gerichtet, und eine alte, gebrochene Frau, die neben den blutigen Leichen von Mann und Sohn weinte.
    Art wandte keinen Augenblick den Blick von Williams ab. »Ich bin Polizist«, rief er. »Art Bohanan, Polizei Knoxville. Dies ist Dr. Bill Brockton, amtlicher