Anatomie

forensischer Anthropologe. Dieser Deputy hier hat mindestens drei Morde zugegeben.«
    »Es ist okay, Art«, sagte Rankin. »Wir sind Agent Rankin und Agent Morgan. Wir wissen inzwischen alles über die Machenschaften dieses Arschlochs hier. Lassen Sie mich ihm nur rasch Handschellen anlegen, wenn es Ihnen nichts ausmacht.« Rankin kniete sich hin, riss Williams die Hände auf den Rücken, zog ihn auf die Füße, schubste ihn die Stufen hinunter und schob ihn dann zum Hubschrauber.
    Morgan hatte wohl bemerkt, dass ich Mühe hatte zu begreifen, warum er in der Begleitung von Tom Kitchings hier aufgetaucht war, dem Mann, den ich beschuldigt hatte, die Justiz zu behindern. »Sheriff Kitchings hat gestern Abend aus dem Krankenhaus die Kriminalpolizei angerufen, also ist Rankin zu ihm gefahren, um mit ihm zu reden, nachdem er sich von Williams lange genug an der Nase hatte herumführen lassen.«
    »Der Sheriff hat Sie angerufen?«
    Morgan nickte. »Es hat ihn misstrauisch gemacht, dass Williams so schnell am Absturzort des Hubschraubers war, und er wusste, dass Williams ein Gewehr Kaliber .30-30 besaß, auf das er mächtig stolz war. Also hat er uns die Messinghülsen von den Patronen gegeben, die Orbin getötet haben. Auf dem Heimweg von Knoxville bin ich gestern beim Polizei-Schießstand vorbeigefahren, um dort einige gebrauchte Patronen des Deputys aufzusammeln. Die Ballistiker haben die ganze Nacht daran gearbeitet, die Auswerfspuren an den Hülsen zu vergleichen. Perfekter Treffer. Sobald wir das sahen, war uns klar, dass wir uns wohl schleunigst auf den Weg hier rauf machen sollten, bevor noch jemand erschossen wird.«
    »Aber wieso ist der Sheriff mit Ihnen im Hubschrauber gekommen?«
    »Er hat sich bei uns gemeldet, als er das Krankenhaus verließ, also sind wir am LifeStar-Stützpunkt kurz runter und haben ihn mitgenommen. Ein Glück für Sie. Er dachte sich, dass Sie schon wieder hier herumstöbern. Er dachte sich auch, dass Sie zuerst zu seinem Vater gehen würden und dass Williams versuchen würde, Sie aus dem Weg zu räumen.«
    »Er hat richtig gedacht«, sagte ich. »Sieht ganz danach aus, als müsste ich Sheriff Kitchings sehr viel höher schätzen als bisher, sowohl für sein helles Köpfchen als auch für Rechtschaffenheit.«
    »Es war nicht leicht für ihn. Er dachte auch, dass sein Vater die schwangere junge Frau umgebracht hatte.«
    »Da hat er daneben gelegen, aber nur knapp. Hat er gesagt, wie er die Leiche überhaupt gefunden hat?«
    »Anonymer Brief«, sagte Steve. »Wahrscheinlich von Williams. Ich schätze mal, der Deputy hat mitbekommen, dass der Alte immer in die Höhle ging, ist ihm eines Tages gefolgt und war dann wohl der Meinung, mit Leenas Hilfe könnte er den Sheriff und seine Familie fertig machen.«
    Ich schüttelte den Kopf, atmete tief ein und mit Druck wieder aus. »Es hat gut funktioniert«, sagte ich. »Schrecklich gut.«
    Ich schaute auf Tom Kitchings hinunter, der in seiner Sheriff-Uniform, alle viere von sich gestreckt, in seinem geronnenen Blut auf der Veranda lag. Er hatte einst so viel Potenzial gehabt; er war auf dem Weg zu etwas Bedeutsamem gewesen, oder wenigstens zu etwas Glanzvollem, bis sein Schicksal eine Wendung nahm und ihn zurück in die Berge von Cooke County führte. Der Ort, wo er gelandet war, war nicht glanzvoll, aber vielleicht war er auf tragische, Southern-Gothic-Manier doch wichtig. Am Ende hatte er schließlich doch sein Potenzial erfüllt – und dabei das Leben gelassen. Sein Tod war eine Vergeudung und eine Schande, doch gleichzeitig lag darin auch etwas Edles und Erlösendes. Mir wurde klar, dass er sein Leben für Leena und ihr Baby gegeben hatte und auch für mich. Die Steinkirche fiel mir ins Auge. »Niemand hat größere Liebe denn die …«, sagte ich.
    »… dass er sein Leben lässt für seine Freunde«, beendete Art den Satz. »Und er war nicht mal davon überzeugt, dass wir seine Freunde waren.« Er drehte sich zu dem Beamten der Kriminalpolizei herum. »Könnten wir unsere Aussagen später machen?« Morgan nickte. »Können Sie stattdessen Mrs. Kitchings’ Aussage aufnehmen? Ich glaube, sie hat sich einiges von der Seele zu reden.« Morgan nickte noch einmal. »Bill, was hältst du davon, wenn wir nach Hause fahren?«
    Mit meiner zerschossenen Windschutzscheibe fuhren wir den Berg hinunter zur Straße am Fluss und folgten extrem langsam den Kurven zur I-40. Sogar über die Interstate krochen wir nur, mit eingeschalteter Warnblinkanlage.