Anthrax

doch längst geschlossen«, wandte Steve ein.
    »Dann klingelst du eben bei Jeff«, raunzte Curt. »Allmächtiger, muß ich euch denn alles vorkauen?« Curt schwang sich hinters Steuer und bog rückwärts auf die Straße. Dann stieg er wieder aus und wartete, bis Clark und Steve mit dem Wouton-Pick-up das Tor passiert hatten. »Was hast du vor?« fragte Mike.
    »Das Tor zumachen«, erwiderte Curt. »Wir müssen ja nicht an die große Glocke hängen, daß der Pickup verschwunden ist.«
    Als das Tor ächzend zufiel, hörte Curt aus der Richtung, in der sich die Willow Street befand, jemanden um Hilfe schreien. Er war wie vom Donner gerührt. Er stürzte zurück in den Wagen, ließ hektisch den Motor an und raste zur Willow Street. Die Scheinwerfer ließ er vorsichtshalber aus.
    »Hast du die Schreie gehört?« fragte Mike. »Natürlich«, blaffte Curt ihn an.
    »So eine Scheiße!« fluchte Mike. »Ich verpasse die ganze Gaudi.«
    Curt warf seinem Zögling einen finsteren Blick zu, sah aber davon ab, ihn zusammenzustauchen.
    Mitten auf der Kreuzung blieb er mit quietschenden Reifen stehen und ließ seinen Blick die Willow Street rauf und runter schweifen. Nats Wagen stand etwa einen halben Block entfernt in Richtung stadtauswärts. Curt riß das Steuer herum und fuhr auf ihn zu. Auf der Rasenfläche rechts neben der Straße erkannte er in der Dunkelheit ein paar Gestalten, die auf andere, am Boden liegende Menschen einschlugen. Die Bewohner der umliegenden Häuser mußten den Tumult gehört haben; hier und da gingen Lichter an. In diesem Augenblick hörte Curt die Polizeisirene. »Scheiße!« fluchte er und brachte seinen Wagen mit einem Ruck hinter dem von Nat zum Stehen. Er warf einen Blick in den Rückspiegel. Das Blaulicht der Polizeistreife kam auf sie zugerast.
    »Los!« brüllte er Mike zu. »Sorg dafür, daß deine Kumpels ihre Ärsche in Nats Wagen bewegen!« Mike sprang nach draußen, ohne zu protestieren. Die Lage war ernst, soviel stand fest.
    Curt beobachtete im Rückspiegel die näher kommende Streife. Eigentlich hatte er sich überlegt, sich einfach nur zu ducken und zu verstecken, bis die Bullen ausstiegen und sich in das Handgemenge stürzten. Das würde ihm Gelegenheit geben, abzuhauen und seine ›Rekruten‹ ihrem verdienten Schicksal zu überlassen. Doch plötzlich kam ihm etwas anderes in den Sinn. Er war ein paarmal auf sogenannten Trümmer-Derbys gewesen und wußte daher, wie man ein anderes Fahrzeug mit seinem eigenen am besten außer Gefecht setzte: Man bretterte mit Vollgas rückwärts in dessen Front. Die kritische Frage war nur, ob die Bullen hinter seinem Auto anhielten. Zum Glück taten sie es. in dem Augenblick, in dem der offenbar allein in dem Streifenwagen sitzende Polizist ausstieg, legte Curt den Rückwärtsgang ein und trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Die dicken Reifen quietschten ohrenbetäubend und drehten durch, bevor sie mit einem Mal griffen. Der schwere Kombi schoß nach hinten und beschleunigte beachtlich auf der kurzen Strecke zwischen den beiden Fahrzeugen. Dann crashte er in den Streifenwagen.
    Obwohl er auf die Kollision gefaßt war, knallte Curts Kopf mit voller Wucht gegen die Kopfstütze. Die Karambolage verursachte einen Lärm, als ob mit einem Mal unzählige Bierflaschen zerbrachen. Die Sirene, die bis zu dem Aufprall die nächtliche Stille zerrissen hatte, verstummte. Die Haube des Streifenwagens sprang auf, und eine heiße Fontäne schoß empor.
    Zu Curts noch größerer Freude wurde die zum Zeitpunkt der Kollision offenstehende Fahrertür durch ihre eigene Wucht aus den Angeln gerissen. Sie schleuderte quer über die Straße. Der Polizist, der seine Hand noch an der Tür gehabt hatte, landete mit dem Gesicht auf der Fahrbahn. »Du lieber Himmel!« staunte Curt. Er legte den ersten Gang ein und gab Gas. Zuerst blieb der Streifenwagen an seiner hinteren Stoßstange hängen, doch nachdem er ein paarmal vor-und zurückgesetzt hatte, lösten die beiden Fahrzeuge sich schließlich voneinander. Er warf einen Blick auf die Straße und stellte fest, daß der Polizist sich nicht gerührt hatte.
    Vor ihm kletterten die Rekruten lachend und krakeelend in Nats Wagen. Nur Mike lief zurück zur Curts Wagen und ließ sich auf dem Beifahrersitz nieder. In der Mitte der Rasenfläche lagen zwei regungslose Gestalten. »Cool, wie du die Bullenkutsche zu Brei gefahren hast!« rief Mike, während er durch die Heckscheibe die ramponierte Front des Streifenwagens beäugte. Die