Apocalypse

sujet.
    — Et le Canadien qu’on a embarqué ? Le fameux Valmont… Il a avoué ses liaisons dangereuses ?
    Son adjoint ne releva pas le trait d’humour. Antoine mit cela sur le compte de la fatigue.
    — Là, c’est tout bénef. Notre collectionneur de dessins du XVIII e siècle est dans la boue jusqu’au cou. Dans sa chambre d’hôtel on a retrouvé une sanguine de Fragonard et un dessin de Prud’hon. Et devinez quoi ?
    — J’écoute.
    — Le Fragonard est inscrit sur Treima. Disparu en 1993 après avoir été subtilisé dans un musée d’Ottawa. Il venait sûrement l’écouler ici.
    — Le con… savoura Marcas.
    La base informatique Treima répertoriait toutes les œuvres d’art volées dans les musées. Posséder ou vendre un tableau étiqueté Treima équivalait à laisser une grosse empreinte digitale bien grasse sur le manche d’un couteau planté dans un cadavre.
    — Il faudra remercier nos amis canadiens et leur renvoyer directement ce monsieur dans le premier avion pour Montréal avec tous nos compliments. À eux, ce Valmont pour le Fragonard. À nous, Della Rocca, le fourgue du Poussin. C’est un bon échange.
    Marcas jeta un dernier regard à la tombe et décida de s’éloigner. Avec son équipe, ils avaient filé Valmont depuis son arrivée à Paris. Leurs homologues canadiens les avaient avertis que le trafiquant venait de quitter le Canada, sans doute pour acheter ou vendre une œuvre sur le marché parallèle.
    Antoine décida de relancer son adjoint sur Della Rocca.
    — Écoute, à propos du marchand, je te ne saisis pas bien, là. Il dit qu’il a une déclaration à nous faire et il se tait ? C’est ça ?
    — Absolument, patron. Il s’est de nouveau muré dans le silence.
    — Et vous n’en avez rien tiré ?
    — Rien…
    Son adjoint hésita avant de reprendre :
    — Jusqu’à il y a une heure…
    Cette fois, Marcas perdit patience. À ce rythme-là, la garde à vue allait durer vingt-quatre heures de plus.
    — Bon, il a dit quoi, à la fin ?
    Tassard marqua encore un moment de pause avant de répondre.
    — Son avocat est ici.
    Antoine marchait d’un pas rapide vers la sortie du cimetière. Il croisa une jeune femme avec un bouquet de dahlias, l’espace d’un instant, il songea de nouveau à Aurélia. Il se ressaisit et haussa le ton.
    — Et alors, il n’est pas en position de négocier.
    — Euh… si…
    La voix de son adjoint trahissait un malaise.
    — En fait, la procédure d’infiltration n’est pas conforme.
    — Tu te fous de moi ?
    Une semaine avant la venue de Valmont en France, Marcas avait justement suivi un mini-stage chez ses collègues du SIAT, service d’information d’assistance technique, département mis en place depuis l’adoption de la loi Perben, pour peaufiner sa technique d’infiltration. La procédure avait été avalisée par sa hiérarchie, avec une autorisation express du procureur.
    — C’est quoi, ce bordel ? tonna-t-il. Pas question de libérer ce fumier. J’arrive tout de suite.
    Il vit passer au-dessus de lui le corbeau qui l’avait nargué. Un symbole de mauvais augure.

4
     
    Jérusalem
    Palais du procurateur
    An 33
     
    Le palais, construit par les Romains, dominait la vieille ville. Du haut des terrasses, on pouvait voir le lacis des ruelles qui serpentaient des portes de la cité jusqu’à l’esplanade du Temple. La foule grouillait entre les échoppes protégées du soleil par des toiles de couleur. Du fond des ateliers on entendait le bruit sourd des marteaux qui travaillaient sans répit le cuivre, les cris des marchands de primeurs qui s’élevaient des marchés, toute une rumeur incessante dont le tourbillon montait jusqu’au palais, pénétrait dans les pièces dallées de mosaïque et venait s’échouer dans le bureau du procurateur.
    Fatigué, Ponce Pilate passa la main sur son front. Il ruisselait déjà de sueur. La fièvre sans doute qui le tenaillait depuis des jours. Il releva la tête vers le centurion qui venait de terminer son rapport.
    — Quoi d’autre ?
    — Une affaire délicate, Procurateur.
    Pilate soupira. Depuis qu’il avait pris ses fonctions d’envoyé de Rome en Judée, il n’était question que d’affaires délicates. Il posa les mains bien à plat sur la table de marbre et attendit.
    — Il s’agit d’un prophète.
    — Encore un ? répliqua Pilate.
    — Oui, Procurateur, encore. Rien que le mois passé, nous en avons arrêté deux en Samarie.