Atlantis

nicht festhalten konnte; die Nerven in meiner rechten Hand starben ab, meine Finger entspannten sich, und die letzten paar Siegerstiche flatterten mir in den Schoß. In meinem Kopf pochte es, und meine Nebenhöhlen waren voll.
    Stoke gelangte zum Boden der Senke, wo der Walk begann. Dort blieb er stehen und vollführte aus irgendeinem Grund eine irrwitzige Drehung um dreihundertsechzig Grad, wobei er auf einer Krücke zu balancieren schien. Die andere Krücke streckte er aus wie ein Maschinengewehr, als würde er im Geiste den gesamten Campus mit MG-Feuer bestreichen - Kill Cong! Schlachtet die Aufseher! Stecht diese Oberschichttypen ab!
    »Unnnd … die olympischen Punktrichter geben ihm … ALLE EINE ZEHN!«, rief Tony DeLucca im perfekten Sportreporterton. Das war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte; der Raum verwandelte sich auf der Stelle in ein Tollhaus. Karten flogen durch die Gegend. Aschenbecher wurden umgeworfen, und ein Glasaschenbecher (die meisten waren bloß diese kleinen Pastetenförmchen aus Aluminium) ging zu Bruch. Jemand fiel vom Stuhl, wälzte sich am Boden, brüllte vor Lachen und strampelte mit den Beinen. Wir mussten so lachen, dass wir gar nicht mehr aufhören konnten.
    »Jetzt ist es passiert!«, brüllte Mark. »Ich hab mir gerade die Unterhose nass gemacht! Ich konnt’s nicht mehr halten!« Hinter ihm kroch Nick Prouty auf den Knien zum Fenster; Tränen liefen ihm über das feuerrote Gesicht, und
er hatte die Hände ausgestreckt, die wortlose, flehende Geste eines Mannes, der sagen will: Hört auf, hört auf, bevor mir ein verdammtes Blutgefäß mitten im Gehirn platzt und ich an Ort und Stelle verrecke!
    Skip stand auf und warf dabei seinen Stuhl um. Ich stand auf. Wir lachten uns die Seele aus dem Leib, tasteten nacheinander, legten uns die Arme um die Schultern und taumelten zusammen zum Fenster. Unten stand Stoke Jones erstaunlicherweise immer noch senkrecht; er bemerkte nicht, dass er von rund zwei Dutzend ausgeflippten Kartenspielern beobachtet wurde, die sich über ihn scheckig lachten.
    »Los, Ratz-Fatz!«, intonierte Ronnie. »Los, Ratz-Fatz!« Nick stimmte mit ein. Er war am Fenster angelangt und legte, immer noch lachend, die Stirn dagegen.
    »Los, Ratz-Fatz!«
    »Los, Baby!«
    »Los!«
    »Weiter, Ratz-Fatz! Mach die Schlittenhunde platt!«
    »Hau rein mit den Krücken, Mann!«
    »Verdammt noch mal, los, Ratz-Fatz!«
    Es war wie beim letzten Spielzug eines Football-Spiels, bei dem es um Sieg oder Niederlage ging, nur dass jeder Los, Ratz-Fatz brüllte und nicht Haltet die Linie oder Blockt den Kick ab . Fast jeder; ich brüllte nicht mit, und Skip auch nicht, glaube ich, aber wir lachten. Wir lachten so heftig wie alle anderen auch.
    Auf einmal dachte ich an den Abend, an dem Carol und ich neben dem Holyoke auf den Milchkästen gesessen hatten, den Abend, an dem sie mir den Schnappschuss von sich und den Freunden aus ihrer Kindheit gezeigt … und mir dann erzählt hatte, was diese anderen Jungen ihr angetan
hatten. Was sie mit einem Baseballschläger getan hatten. Zuerst haben sie nur Spaß gemacht, glaube ich, hatte Carol gesagt. Ob sie wohl gelacht hatten? Wahrscheinlich, ja. Das tat man nun mal, wenn man Spaß machte und sich amüsierte - man lachte.
    Stoke blieb einen Moment lang stehen, wo er war, hing mit gesenktem Kopf auf den Krücken … und nahm dann die Anhöhe in Angriff wie die Marines, die auf Tarawa gelandet waren. Er stürmte den Bennett’s Walk hinauf, und von seinen fliegenden Krücken spritzte das Wasser überallhin; es war, als sähe man eine tollwütige Ente vor sich.
    Das Gebrüll wurde ohrenbetäubend: »LOS, RATZ-FATZ! LOS, RATZ-FATZ! LOS, RATZ-FATZ!«
    Zuerst haben sie nur Spaß gemacht, hatte sie gesagt, als wir auf den Milchkästen saßen und unsere Zigaretten rauchten. Dabei hatte sie geweint, silberne Tränen im grellen Licht des Speisesaals über uns. Zuerst haben sie nur Spaß gemacht, und dann … dann nicht mehr.
    Bei diesem Gedanken war der Spaß mit Stoke für mich schlagartig vorbei, das schwöre ich Ihnen. Und dennoch konnte ich nicht aufhören zu lachen.
    Stokely schaffte ungefähr ein Drittel des ansteigenden Weges zum Holyoke, fast bis dorthin, wo wieder die Ziegelsteine zu sehen waren, bevor der Glitschmatsch ihn schließlich zu Fall brachte. Er stellte seine Krücken weit vor seinen Körper - zu weit, selbst wenn es trocken gewesen wäre -, und als er nach vorn schwang, flogen beide Stöcke unter ihm weg. Seine Beine