Attila - Die Welt in Flammen

Abständen direkt vor den Mauern gelagert hatten, wurden von Kränen angehoben und dann an den Stellen fallen gelassen, wo die Belagerer zu graben schienen. Die enormen Gewichte stürzten zu Boden, versanken halb darin und gruben sich in die Tunnel darunter ein. Eine grausame, improvisierte, aber sehr effiziente Methode. Ein paar Mann der Palatinischen Garde ließen eine der kostbaren Säulen auf einen herannahenden Rammbock und die ihn tragenden Männer fallen – die komplette Zerstörung des Geräts war die Folge.
    Alles musste in Windeseile geschehen, jede neue Art des Angriffs musste umgehend beantwortet werden, noch grausamer und gewalttätiger als der Angriff selbst. Dank Aëtius’ Weitblick, seiner Energie und Befehlsgewalt bissen die Hunnen immer wieder auf Granit. Damit hatten sie nicht gerechnet, und schon begannen einige von ihnen zu murren.
    Einige gingen noch weiter. Aus einem riesigen Haufen Kutrigurischer Hunnen in der Nähe des Militärtors V kam ein Überlebender gekrochen, ganz rot von seinem eigenen Blut und dem seiner Kameraden. Er kniete am Fuß der Stadtmauer, presste den halb abgetrennten rechten Arm auf die Brust und schien gar nicht auf die Pfeile zu achten, die rings um ihn durch die Luft schwirrten. Stattdessen hob er den Kopf, blickte zum sternenlosen Himmel empor, ganz blind vor Blut, und brüllte mit solcher Wut, dass seine Worte weithin gehört wurden: «Astur verfluche dich, Großer Tanjou! Astur verdamme dich, Attila, Sohn des Mundschuk! Großer Witwenmacher! Weltbezwinger! Du Mückenlarve!» Ein Bogen traf ihn am Oberschenkel, doch er zuckte kaum und starrte weiterhin keuchend zum Himmel hinauf. Schließlich ritt der bärbeißig dreinblickende Chanat hinter der mittleren Mauer hervor und hieb ihm den Kopf ab. Trotzdem hatten alle seine anklagenden, fürchterlichen Worte gehört, Angreifer wie Verteidiger.
    Nach wie vor kletterten die Hunnen an den Mauern hoch. Flink wie die Wiesel schwangen sie sich akrobatengleich über die Zinnen.
    «Wie die verdammten Berberaffen in Gibraltar», bemerkte Faustriemen, während er auf einen Krieger eindrosch und ihn wieder nach unten beförderte.
    Doch der Rhythmus der Schlacht verlangsamte sich allmählich. Jede neue Welle von Hunnenkriegern musste erst einmal die schlüpfrige Mauer ihrer eigenen Kameraden überwinden. Dies war, wie Aëtius feststellte, gar nicht gut für ihre Kampfmoral. Ein weiterer Rammbock wurde zerstört, die Belagerungsmaschinen waren entweder verbrannt oder steckten zwischen Geröllhaufen und geborstenen Mauerstücken fest, und auch die Onagerkatapulte schwiegen seit geraumer Zeit. Aëtius lehnte sich an die Brüstung und kontrollierte die Linien. Seine Männer standen unbeweglich da. Es flogen keine Pfeile mehr über die Brüstung.
    «Wir haben es geschafft», murmelte Tatullus. Der Zenturio und der General tauschten einen Blick, beide dachten dasselbe: fürs Erste. Aber sie werden wiederkommen. Immer, immer wieder.
    Als die Reihen der Hunnen sich lichteten und sie zu keinen gemeinschaftlichen Aktionen mehr imstande waren, versuchten Einzelne, sich mit Heldentaten zu profilieren – was nur zu weiteren Opfern führte. Ruhmsüchtige Jugendliche kamen in wildem Galopp über das Trümmerfeld herangefegt, ihr Pferd brach sich die Beine, doch sie sprangen wieder auf, johlten und knallten mit ihren Peitschen. Die meisten Netze waren abgetrennt und angezündet worden, und nun versuchten diese unerschrockenen Krieger, ihre Lassos hoch genug hinaufzuschleudern und um eine der Zinnen zu schlingen, um sich daran hinaufzuhangeln. Einer von ihnen hatte es bis auf halbe Höhe geschafft, den Dolch zwischen die Zähne geklemmt.
    Aëtius gab eine Order für die Artillerieeinheit in direkter Nähe aus. Sie schwenkten ihre Geschütze, sodass sie im richtigen Winkel schießen konnten, und trieben dem herabbaumelnden Jungen zwei Geschosse in den Leib. Eines traf ihn mitten in den Rücken, und nun hing er erdrosselt von seinem eigenen Lasso da, den Kopf im Nacken, mit offenem Mund und verdrehten Augen.
    Aëtius ging hinüber und trennte das Lasso eigenhändig durch. Der Junge, vielleicht fünfzehn oder sechzehn, glitt nach unten und lag bis zur Unkenntlichkeit entstellt am Boden. Aëtius wandte sich ab. Wie widerwärtig Krieg doch war!
    Er spürte etwas auf seinem blanken Arm.
    Tatullus sagte: «Es beginnt zu regnen.»
    Aëtius wendete das Gesicht zum Himmel und sprach ein stummes Dankgebet. Die Feuerstellen der Hunnen knisterten zunächst,