Auferstehung

kurzschloss oder auch nur in ein Fahrzeug einbrach, ohne ein Fenster
zu zertrümmern oder einen dieser ärgerlichen Alarme auszulösen, der jeden
Zombie im Umkreis auf ihre Anwesenheit aufmerksam machen würde.
    Die ersten drei Fahrzeuge - ein
Saturn, ein Dodge-Lie-ferwagen und ein Honda - waren abgeschlossen. Das vierte,
ein rostiger Kleinstwagen, war unversperrt, aber der Schlüssel steckte nicht.
Baker durchwühlte halbherzig das Hand-schuhfach und sah unter den Sitzen nach,
bevor er es aufgab und weiterging.
    Das fünfte Auto, ein grauer
Hyundai-Kompaktwagen, war nicht nur abgeschlossen, sondern auch besetzt. Die
Schlüssel lagen gleich neben der Fahrertür auf dem Boden und wurden von einer
abgetrennten Hand umklammert. Der Rest des Körpers fehlte — ob er gefressen
worden war oder irgendwo umherlief, konnte Baker nicht wissen. Zu sehen war
nichts als ein geronnener, rötlich-brauner Fleck auf dem Asphalt.
    Das Kind auf dem Rücksitz war
vermutlich fünf oder sechs Jahre alt. Feindselig starrte es Baker durch das
Fenster an und bleckte die Zähne zu einer unverhohlen wilden und hasserfüllten
Grimasse. Das Kind war orientalischer Herkunft -chinesischer, dessen war Baker
sicher.
    Nach einem Augenblick der Furcht
hielt er inne und erkannte, dass der Zombie in dem Fahrzeug gefangen war. Er
ließ sich die Lage durch den Kopf gehen und wog die Hinweise ab.
Offensichtlich, so folgerte er nach reiflicher Beobachtung, war dem Elternteil
und dem Kind von den Kreaturen aufgelauert worden. Das Elternteil hatte wohl
dafür gesorgt, dass sich das Kind sicher im Wagen befand, aber dann keine Zeit
mehr gehabt, sich selbst zu retten. Irgendwie, entweder durch das Elternteil
oder ein Missgeschick des Kindes, war die Kindersicherung aktiviert worden.
Nach dem Tod des Kindes (Verhungern, eine vorherige Verletzung, Schock - Baker
ging in Gedanken eine Litanei möglicher Ursachen durch) konnte das Wesen, das
dessen Körper übernahm, die Kindersicherung nicht bedienen, weil das Kind
selbst keine Erinnerung daran hatte, wie man sie betätigte. Außerdem besaß
es nicht die körperliche Kraft eines erwachsenen Wirts, daher waren Versuche,
das Fenster zu zertrümmern, wie Ob es in Havenbrook getan hatte, fruchtlos
geblieben.
    Wie lange mochte die Kreatur schon
eingesperrt in diesem Käfig aus Detroit-Stahl und koreanischer Technik sein?
Jedenfalls sah sie sehr hungrig aus. Heißhungrig. Baker klopfte mit dem
Finger gegen die Scheibe. Das Wesen knurrte, doch das Glas und der Regen
dämpften die Laute seines Zorns.
    Baker bückte sich und löste den
Schlüssel aus der toten Hand.
    Der Zombie versteifte sich.
    Baker steckte den Schlüssel ins
Schloss und drehte ihn. Der Zombie sprang über die Mittelkonsole auf den
Vordersitz.
    Mit einer Geschwindigkeit, die ihn
selbst überraschte, riss Baker die Fahrer tür auf und zielte mit der Pistole
auf die Kreatur. Als der Zombie sie sah, erstarrte er. Eine aufgedunsene, graue
Zunge, von der Speichel tropfe, leckte über aufgesprungene Lippen.
    Der Zombie sprach auf Chinesisch
mit ihm. Als Baker nicht reagierte, wechselte er in jene Form von Sumerisch,
die Baker schon von Ob gehört hatte.
    »Du sprichst kein Englisch«,
stellte er ruhig und sachlich fest, »weil dein Wirt kein Englisch konnte.«
    Das Ding spuckte. Seine fleckigen
Finger umklammerten krampfhaft den Sitz.
    »Aber du weißt, was das ist, nicht
wahr?« Baker schüttelte die Pistole leicht. »Das finde ich traurig. Das Kind
hat erfahren, was eine Schusswaffe ist, bevor es überhaupt die Sprache seines
neuen Heimatlands lernen konnte.«
    Die Kreatur sprang auf ihn los,
doch Baker war schneller. Ein Donnerschlag rollte über den Himmel und wurde vom
Knall seiner Pistole erwidert. Die Hirnmasse des untoten Kindes spritzte über
das Armaturenbrett. Baker vergewisserte sich, dass er das Ding endgültig
ausgeschaltet hatte, dann ergriff er den Leichnam an den dürren Knöcheln und
ließ ihn ohne Umschweife auf den Asphalt plumpsen.
    Sein Magen krümmte sich.
    Es sind keine Menschen, besann er
sich. Das ist der einzige Weg, um zu überleben.
    »Tut mir leid«, flüsterte er vor
dem grausigen Haufen aus Fleisch und Knochen.
    Dann zog er den Schlüssel aus der
Tür, setzte sich hinter das Lenkrad, sandte ein Ave Maria gen Himmel (was er
seit seiner Studienzeit nicht mehr getan hatte) und drehte die Zündung.
    Das Anspringen des Motors waren
die süßesten Klänge, die Baker je gehört hatte, und er stieß einen Jubelruf
aus.
    Er überprüfte