Aufzeichnungen eines Außenseiters

andere Stück Papier, runter ins Meer, diese weißen und blauen Wellen da unten, so nah, zum Greifen nah, Gott hatte eben doch immer den Finger als erster am Drücker, egal in welcher Gestalt — ob in Form eines verdammten Maschinengewehrs oder eines Gemäldes von Klee, naja, und jetzt, diese Nylonbeine umklammerten inzwischen einen anderen gottverdammten Narren, Malone schuldete mir 250 Tausender und konnte nicht mehr zahlen, J. C. mit Flügeln, J. C. ohne Flügel, J. C. am Kreuz, ich lebte immer noch ein bißchen, und ich drehte mich um und ging zurück in die andere Ecke, hockte mich auf den kalten Knastpott und fing an zu scheißen, Ex-Erste-Liga-Manager, Ex-Mann, und ein leichter Wind kam durch die Gitterstäbe, und ich hatte nicht mehr weit.
    Es war heiß in der Bude. Ich ging ans Klavier und fing an zu spielen. Hatte natürlich keine Ahnung von Klavierspielen; ich hämmerte einfach auf die Tasten. Ein paar Leute tanzten auf der Couch. Irgendwann schaute ich zufällig mal unters Piano, und da hatte sich ein Mädchen lang gelegt, ihr Kleid war bis über die Hüften hochgerutscht. Ich spielte mit einer Hand weiter und langte mit der anderen runter und fummelte ein biß chen. Entweder war es mein haarsträubendes Geklimper oder das Fummeln, jedenfalls die Dame wachte schlagartig auf. Sie kroch unterm Piano hervor. Die Leute auf der Couch hörten auf zu tanzen. Ich schleppte mich rüber zur Couch und haute mich für 'ne Viertelstunde hin. Ich hatte zwei Tage und Nächte nicht mehr gepennt. Es war heiß da drin, elend heiß. Ich wachte auf und kotzte in eine Kaffeetasse. Und dann war die Tasse voll und es fing an auf die Couch zu gehen. Jemand brachte einen großen Pott angeschleppt. Grad noch rechtzeitig. Und ich fing richtig an zu reihern. Sauer. Alles war sauer. Ich stand auf und ging ins Badezimmer. Da waren schon zwei nackte Jungs drin. Einer war mit Ras iercreme und Pinsel zu gange und schäumte dem anderen den Schwanz und die Eier ein.
»Hört her, ihr Schönen, ich müßte mal ne Stange Schit in die Ecke stellen.«
»Na man zu«, sagte der Typ, der eingeschäumt wurde, »wir stören dich nicht dabei.«
Ich ging an ihnen vorbei und hockte mich auf die Schüssel. Der mit dem Pinsel sagte zu seinem Kunden: »Ich hab gehört, daß sie Simpson vom Club 86 gefeuert haben.«
»KPFK*«, sagte der andere. »Die feuern mehr Leute als Douglas Aircraft, Sears Roebuck und Thrifty Drugs zusammen. Ein falsches Wort, ein Satz, der nicht in ihr vorfabriziertes Schema von Politik, Kunst oder Moral paßt, und schon sitzt du auf der Straße. Der einzige, der bei KPFK nicht um seinen Job zu fürchten braucht, ist Eliot Mintz. Der ist wie 'n Spielzeug-Akkordeon: du kannst es quetschen wie du willst, es kommt immer der gleiche Ton.«
»So, jetzt mach«, sagte der mit dem Rasierpinsel. »Jetzt mach was?«
»Reib dein Bammelmann, bis er hart wird.«
Ich ließ einen Dicken in die Schüssel platschen.
»Jessas!« sagte der mit dem Pinsel, nur hatte er den Pinsel nicht mehr; er hatte ihn ins Waschbecken geworfen. »Was Jessas?« fragte der andere.
»Du hast 'n Kopf an dem Ding wie 'n Paukenschlegel!«
    Rundfunkstation in Los Angeles.
    »Hatte mal 'n Unfall. Davon ist das.«
»Ich wünschte, ich könnt auch mal so 'n Unfall haben.« Ich pflatschte noch einen in die Schüssel.
»Also, jetzt mach.«
»Was?« »Beug dich zurück und steck dirs zwischen die Schenkel.«
»So?«
»Yeah.«
»Und jetzt?«
»Jetzt mit dem Bauch vor. Hin - und Herreiben. Klemm die Beine zusammen. So! Siehst du! Du wirst nie mehr 'ne Frau brauchen!«
»Oh Harry, es ist einfach nicht das gleiche wie pussy! Was du mir da zeigst, ist doch Scheiße!«
»Man muß nur ÜBUNG drin haben! Du wirst schon sehn! Wirst schon sehn!«
Ich wischte mir den Hintern ab, zog die Spülung und machte, daß ich da rauskam.
Ich ging zum Kühlschrank und holte mir zwei Dosen Bier raus; ich machte beide auf und fing an die erste zu kippen. Ich fragte mich, wo ich hier eigentlich war. Ich tippte auf North Hollywood.
Ich ließ mich in einen Sessel fallen, gegenüber einem Typ mit einem roten Blechdeckel auf dem Kopf und einem zwei Fuß langen Bart. Er war ein paar Nächte lang in großer Form gewesen, aber jetzt kam er von einem speed Trip runter, und sein Stoff war alle. Er hatte noch nicht das Schlafstadium erreicht, erst das traurige und leere Vorstadium. Hoffte vielleicht noch darauf, daß ihm jemand einen joint anbieten würde, aber es tat sich nichts.
»Big Jack«, sagte