Aufzeichnungen eines Außenseiters

auf dem Rücken. Es war ein Junge von vielleicht 18 oder so. »Ich bin gekommen, um Ihrem Club zu helfen«, sagte er. Er hatte diese enormen Papierflügel an. Ein irres Huhn. Zwei Löcher hinten in seinem Anzug, da wo sie rauskamen. Die Flügel, meine ich. Sie waren auf seinem Rücken angeklebt. Oder angeschnallt, oder was weiß ich.
»Hör zu«, sagte Henderson, »mach um Gottes willen, daß du hier verschwindest! Wir haben schon beim normalen Spiel mehr als genug Affentheater auf dem Spielfeld, die Mannschaft ist uns heut komplett aus dem Stadion gelacht worden. Also raus mit dir, und zwar dalli!« Der Junge griff sich die Flasche, nahm einen langen Schluck, stellte sie wieder vor uns hin und sagte: »Mr. Henderson, ich bin die Antwort auf all Ihre Probleme.«
»Junge«, sagte Henderson, »für das Gesöff hier bist du noch 'n bißchen zu jung.«
»Ich bin älter als ich aussehe«, sagte der Junge.
»Und ich hab was, da siehst du danach noch 'n bißchen älter aus!«
Henderson drückte auf den kleinen Knopf unter seiner Schreibtischplatte. Das bedeutete Bull Kronkite. Ich will nicht sagen, daß Bull schon mal einen richtig umgebracht hat, aber Sie können von Glück sagen, wenn Sie Ihren Krüllschnitt noch aus einem synthetischen Arschloch schmauchen können, nachdem er mit Ihnen fertig ist. Der Bull kam nach wenigen Sekunden rein & nahm gleich die halbe Türfüllung mit. »Welcher isses, Boss?« fragte er, und seine klobigen Finger zuckten, während er sich im Zimmer umsah. »Der schräge Vogel da mit den Papierflügeln«, sagte Henderson. Bull machte eine Bewegung.
»Rühr mich nicht an«, sagte der Typ mit den Flügeln. Bull stürzte sich auf ihn, UND so WAHR MIR GOTT HELFE , der Kerl fing an zu FLIEGEN ! Er flatterte im Zimmer rum, oben an der Decke entlang. Henderson und ich langten gleichzeitig nach der Flasche, aber der Alte war schneller als ich. Bull fiel auf die Knie: »Gott im Himmel, steh mir bei! Ein Engel! EIN ENGEL !«
»Fang doch nicht an zu spinnen!« sagte der Engel. »Ich bin kein Engel. Ich will einfach den Blues helfen. Bin schon immer ein Blues Fan gewesen.«
»Also gut. Komm runter. Reden wer mal über die Sache«, sagte Henderson.
Der Engel (oder was immer es war) kam heruntergeflattert und landete auf einem Stuhl. Der Bull zog ihm mit zitternden Fingern Schuhe und Socken aus und fing an, ihm die Füße zu küssen.
Henderson beugte sich mit einem angewiderten Gesichtsausdruck nach vorn und spuckte dem Bull ins Gesicht: »Fick dich nicht ins Knie, du abnormaler Depp! Wenn ich eins nicht ausstehen kann, dann ist es deine weinerliche Sentimentalität!« Bull wischte sich das Gesicht ab und verdrückte sich wortlos. Henderson durchwühlte seine Schubladen.
»Shit, ich hab doch hier mal Vertragsformulare gehabt. . .!« Beim Stöbern stieß er auf eine weitere Halbliterflasche, und wahrend er die Zellophanhülle abriß, warf er dem Jungen einen Blick zu und fragte:
»Sag mal, kannst du ne Einwärtskurve schmettern? Ne Auswärts? Und wie stehts mit 'nem slider?« »Keine Ahnung«, sagte das papierene Federvieh, »ich hab mich die letzten Jahre 'n bißchen rar gemacht. Was ich weiß, hab ich aus den Zeitungen und vom Fernsehen. Aber ich bin immer ein Blues Fan gewesen, und diese Saison haben sie mir einfach leid getan.«
»Dich rar gemacht, hm? WIE DENN ? Ein Typ mit Flügeln kann sich doch nicht mal innem Fahrstuhl in der Bronx rar machen! Wie hast du denn das angestellt? Was für 'ne Masche hast du denn da geritten?«
»Mr. Henderson, ich möchte Sie mit den Einzelheiten nicht langweilen . . .«
»Übrigens, wie heißt du eigentlich?«
»Jimmy. Jimmy Crispin. Oder einfach J. C.*«
    »Jaycee«, gängige Abkürzung für Jesus Christus.
    »Hey, was soll das? Willst du mich VERARSCHEN ?«
»Aber nein, ganz bestimmt nicht, Mr. Henderson.« »Also. Shake -hands.« Sie schüttelten sich die Hände. »Verdammt, du hast mal elend kalte Pfoten. Wann hast du denn zum letzten Mal was gegessen?«
»Wieso? Heut mittag um vier. Hähnchen, Pommes frites und 'n Bier.«
»Hm. Hier, nimm noch 'n Schluck.«
Henderson wandte sich an mich. »Bailey?«
»Yeh?«
»Die komplette bescheuerte Mannschaft ist mir morgen früh Punkt zehn auf dem Spielfeld. Ohne Ausnahme. Ich hab das Gefühl, wir haben hier das größte Ding seit der Atombombe. Und jetzt hauen wir uns erst mal aufs Ohr. Hast du was, wo du unterkriechen kannst, Junge?«
»Klar«, sagte J. C., flatterte die Treppe runter und war verschwunden.
Wir hatten das