Ausgeliefert: Roman (German Edition)

lange Pause. Sie dauerte Sekunden. Dann wandten sich ihm hundert Gesichter zu.
    »Yes, Sir!«, schrien hundert Stimmen.
    »Versteht ihr?«, rief er erneut.
    Wieder fuhren hundert Gesichter zu ihm herum.
    »Yes, Sir!«, riefen hundert Stimmen.
    »Fünf Jahre Strafdienst!«, rief Borken. »Aber nur, wenn er beweisen kann, wer er ist. Wie man uns mitteilt, ist dieser Mann der einzige Soldat außerhalb des Marine Corps in der Militärgeschichte der Vereinigten Staaten, der den Marine-Scharfschützenwettbewerb gewonnen hat. Wie man uns sagt, kann dieser Mann auf tausend Meter Distanz sechs Kugeln durch einen Silberdollar jagen. Also werde ich gegen ihn schießen. Achthundert Meter. Wenn er gewinnt, lebt er. Wenn er verliert, stirbt er. Habt ihr das verstanden?«
    Hundert Gesichter fuhren zu ihm herum.
    »Yes, Sir!«, schrien hundert Stimmen.
    Wieder ging ein Raunen durch die Menge. Diesmal klangen sie interessiert. Reacher lächelte innerlich. Raffiniert, dachte er. Die wollten ein Schauspiel, und Borken würde ihnen eines liefern. Fowler atmete aus und zog einen Schlüssel aus seiner Tasche. Trat hinter Reacher und schloss die Handschellen auf. Die Kette fiel auf den Boden. Reacher rieb sich die Handgelenke.
    Dann ging Fowler zu Holly hinüber, trat dicht vor sie. Sie zögerte, sah Borken an. Der nickte.
    »Sie haben mein Wort«, sagte er mit aller Würde, die er aufbringen konnte.
    Sie sah Reacher an. Der zuckte die Schultern und nickte ebenfalls. Sie nickte zurück und sah auf die Ingram hinab. Legte den Sicherungshebel um und streifte den Riemen von ihrer Schulter. Grinste und ließ die Waffe auf den Boden fallen. Fowler beugte sich hinunter und hob sie auf. Borken hob beide Arme, um sich Ruhe zu verschaffen.
    »Zum Schießplatz!«, rief er. »In Reih und Glied. Wegtreten.«
    Holly hinkte hinüber und ging jetzt neben Reacher.
    »Sie haben das Wimbledon gewonnen?«, fragte sie leise.
    Er nickte.
    »Dann können Sie das hier auch gewinnen?«, fragte sie.
    Er nickte wieder.
    »Selbst mit einem Sack über dem Kopf«, sagte er.
    »Ist das wirklich eine gute Idee?«, fragte sie leise. »Ein Typ wie der… Er wird nicht erbaut sein, wenn jemand ihn schlägt.«
    Reacher zuckte die Schultern.
    »Er will eine große Vorstellung haben, und deshalb wird er eine kriegen«, sagte er. »Er ist völlig durcheinander. Sie haben das ausgelöst. Ich will das in Schwung halten. Auf lange Sicht wird es uns nützen.«
    »Nun, dann machen Sie es gut«, sagte sie.
    »Sie werden schon sehen«, sagte Reacher.
     
    Zwei nagelneue Zielscheiben wurden nebeneinander am äußersten Ende des Schießplatzes aufgestellt. Die von Borken stand links und trug die aufgepinselten Buchstaben ATF auf der Brust. Die von Reacher stand rechts und trug die Aufschrift FBI über dem Herzen. Die Matten wurden ein Stück nach hinten gezogen, um die maximale Distanz herzustellen. Reacher nahm an, dass die Entfernung zu den Zielscheiben etwa achthundertdreißig Meter betrug. Eine verdammt große Distanz.
    Die Zuschauer hatten einen weiten Halbkreis um die Matten herum gebildet. Die näher stehenden Zielscheiben wurden ins Gebüsch geworfen, um ihnen nicht die Sicht zu versperren. Einige Leute hatten Feldstecher dabei. Allmählich wurde es jetzt leiser, als bei allen die Erwartung auf das bevorstehende Schauspiel einsetzte .
    Fowler machte sich zu dem Waffenlager in der tiefer liegenden Lichtung auf. Als er zurückkehrte, trug er in jeder Hand einen Karabiner. Einen für Borken, einen für Reacher. Identische Waffen. Was er da in jeder Hand trug, machte den Preis einer kleinen Familienkutsche aus. Es waren Barretts, Modell
90, mit Zielfernrohr. Fast einen Meter zwanzig lang und über zehn Kilo schwer. Zylinderverschluss-Repetierer, die Geschosse mit zwölf Millimeter Durchmesser verfeuerten. Eher Artilleriegeschosse als Gewehrkugeln.
    »Je ein Magazin«, legte Borken fest. »Sechs Schuss.«
    Reacher nahm seine Waffe und legte sie zu seinen Füßen auf den Boden. Little Stevie drängte die Zuschauer zurück, um den mit Matten belegten Platz freizuhalten. Borken überprüfte seine Waffe und klappte die zwei Stützen des Zweibeinstativs aus. Schob das Magazin in den Verschluss. Dann stellte er die Waffe bedächtig auf die Matten.
    »Ich schieße zuerst«, sagte er.
    Er ging auf die Knie und baute seine Leibesfülle hinter der Waffe auf. Zog den Kolben zu sich her und schmiegte ihn an seine Wange. Zog die beiden Stützen vielleicht zwei Zentimeter nach links und schob