Ausgeliefert: Roman (German Edition)

Scharfschützen sind Menschen. Menschen sind zitternde, wabbelnde Massen aus Fleisch und Muskeln. Das Herz schlägt vor sich hin wie eine riesige Pumpe, und die Lungen pressen ständig gewaltige Luftmassen hinaus und hinein. Jeder Nerv und jeder Muskel zittert vor mikroskopischer Energie. Niemand ist je völlig reglos. Selbst der ruhigste Mensch vibriert wie verrückt. Angenommen, der Abstand zwischen dem Schlagbolzen und der Mündung des Gewehrs beträgt einen Meter. Wenn die Mündung sich auch nur ein winziges Stück bewegt, wird die Kugel achthundertdreißig Meter später um das Achthundertdreißigfache dieser winzigen Strecke ihr Ziel verfehlen. Eine sich vervielfachende Wirkung. Bewegt
das Vibrieren des Schützen den Lauf auch nur um das Hundertstel eines Zentimeters, wird die Kugel ihr Ziel um acht Komma drei Zentimeter verfehlen. Etwa um ein Viertel der Breite eines menschlichen Kopfes.
    Reachers Technik bestand also darin, zu warten. Einfach durch das Zielfernrohr zu sehen, bis sein Atem regelmäßig und sein Herzschlag langsam wurde, dann vorsichtig den Finger am Abzug zu spannen und noch ein wenig zu warten. Dann die Herzschläge zählen. Eins-und-zwei-und-drei-undvier. Weiter warten, bis der Rhythmus langsam war. Dann zwischen den Herzschlägen schießen. Genau in dem Augenblick, in dem die Vibration so gering war, wie ein menschliches Wesen das überhaupt zustandebringen konnte.
    Er wartete. Atmete aus, lang und langsam. Sein Herz schlug einmal. Es schlug wieder. Er feuerte. Der Kolben schlug gegen seine Schulter, und sein Blick wurde von dem Staubschwall unter dem Lauf beeinträchtigt. Das schwere Dröhnen des Schusses hallte von den Bergflanken wider und kam dann als eine geflüsterte Welle von den Zuschauern zu ihm zurück. Er hatte sein Ziel verfehlt. Die Zielscheibe, die Silhouette eines geduckt laufenden Mannes mit dem Buchstaben FBI auf der Brust, war unversehrt.
    Er wartete, bis der Staub sich gelegt hatte, und sah dann auf die Bäume. Der Wind war stetig. Er atmete aus und verlangsamte seinen Herzschlag. Dann feuerte er wieder. Das große Gewehr stieß und krachte. Der Staub flog. Die Menge starrte die Zielscheibe an und flüsterte. Wieder verfehlt.
    Zwei Fehlschüsse. Er atmete gleichmäßig und feuerte erneut. Verfehlt. Und wieder. Ein Fehlschuss. Er machte eine lange Pause. Kam dann wieder in seinen Rhythmus und feuerte den fünften Schuss ab. Auch der ging daneben. Die Menge war unruhig. Borken rückte näher.
    »Jetzt kommt alles auf den letzten Schuss an.« Er grinste.
    Reacher gab keine Antwort. Er konnte sich unter keinen Umständen die physikalische Störung leisten, die Sprechen bewirkt hätte. Die Unterbrechung seines Atemrhythmus, die Muskelkontraktion seiner Lungen und seiner Kehle – das alles würde fatal sein. Er wartete. Sein Herz schlug. Und schlug
wieder. Er feuerte den sechsten Schuss ab. Verfehlte das Ziel. Richtete das Zielfernrohr wieder auf die Sperrholzzielscheibe und starrte sie an. Unbeschädigt.
    Borken schaute ihn an. Man konnte die Fragen in seinen Augen lesen. Reacher richtete sich halb auf, kniete, hob das Gewehr. Zog das leere Magazin heraus. Machte den Verschluss zu. Strich mit dem Finger über die feine Gravur am Kolben. Klappte die beiden Stützen ein. Legte das warme Gewehr bedächtig auf die Matte. Dann stand er auf und zuckte die Schultern. Borken starrte ihn an. Warf Fowler einen Blick zu. Der erwiderte den Blick verwirrt. Sie hatten zugesehen, wie ein Mann um sein Leben schoss, und waren Zeugen geworden, wie er mit jedem einzelnen Schuss das Ziel verfehlt hatte.
    »Sie haben die Regeln gekannt«, sagte Borken leise.
    Reacher stand unbewegt da. Ignorierte ihn. Blickte zu dem blauen Himmel auf. Ein Paar Kondensstreifen krochen darüber, wie winzige Kreidestriche weit oben in der Stratosphäre.
    »Warten Sie, Sir!«, rief Joseph Ray laut.
    Er löste sich von der Menge. Hatte es sichtlich wichtig, Wichtiges zu sagen. Er war einer der wenigen Männer in der Bastion mit echter Militärerfahrung, und er war stolz darauf, Dinge zu sehen, die anderen Leuten entgingen. Er glaubte, dass ihm das einen Vorteil verschaffte. Glaubte, dass es ihn auf besondere Art nützlich machte.
    Nachdem er einen prüfenden Blick auf die Matte geworfen hatte, legte er sich selbst genau auf die Stelle, wo Reacher gelegen hatte. Blickte über die Schießbahn zu den Zielscheiben. Schloss ein Auge und starrte durch eine Hälfte seines Feldstechers, als wäre der ein Teleskop. Stellte auf