Ausgeliefert: Roman (German Edition)

Männer waren außer Reichweite. Eine Glock, eine Schrotflinte, zu weit entfernt, um sie sich zu schnappen, ehe er sich von der Handschelle befreit hatte, und zu nahe, um eine Chance zu haben, das zu tun. Er hatte Gegner vor sich, die ihr Handwerk einigermaßen verstanden. Also zuckte er bloß die Schultern und sah auf das Stroh zu seinen Füßen. Es war mit Dung verkrustet.
    »Ich hab dich was gefragt«, sagte der Mann.
    Reacher sah ihn an. Aus dem Augenwinkel beobachtete er, wie der nervöse Typ seine Glock ein oder zwei Grad anhob.
    »Ich hab dich etwas gefragt, Arschloch«, wiederholte der Anführer leise.
    Die Glock des nervösen Typs hob sich. Jetzt war sie auf Schulterhöhe. Zielte genau auf Reachers Kopf. Die Mündung zitterte in einem kleinen, unregelmäßigen Kreis, zitterte aber wahrscheinlich nicht genug, dass der Mann ihn verfehlen würde. Nicht aus so kurzer Distanz. Reacher sah die beiden Männer nacheinander an. Der mit der Schrotflinte löste seinen Blick von Hollys Brüsten. Er hob seine Waffe in Hüfthöhe. Hielt sie in Reachers Richtung. Es war eine Ithaca 37. Kaliber 12. Die fünfschüssige Ausführung mit Pistolengriff. Der Mann repetierte und das Geräusch des Mechanismus, der eine Patrone in den Lauf beförderte, hallte laut durch die Scheune; die Blechwände warfen das Echo zurück. Dann verhallte es und es wurde wieder still. Reacher sah, wie der Abzug sich die ersten drei Millimeter der kurzen Strecke bewegte, die er zurücklegen musste.
    »Name?«, fragte der Anführer.
    Der Abzug der Schrotflinte bewegte sich weitere drei Millimeter. Wenn der Mann aus dieser Haltung feuerte, würde das Reacher beide Beine und den größten Teil seines Unterleibs kosten.
    »Name?«, fragte der Anführer zum zweiten Mal.
    Die Ithaca hatte Kaliber 12, und ihr Schuss würde ihn nicht gleich töten, aber er würde in dem schmutzigen Stroh verbluten. Wenn die Schrotladung die Oberschenkelarterie traf, und das würde sie, hatte er vielleicht eine Minute, vielleicht auch eineinhalb. So wie die Dinge lagen, gab es also keinen echten Anlass, ein großes Theater daraus zu machen, diesen Männern seinen Namen zu nennen.
    »Jack Reacher«, sagte er.
    Der Anführer nickte zufrieden, als ob er einen Sieg errungen hätte.
    »Kennst du diese Schlampe?«, fragte er.
    Reacher sah zu Holly hinüber. »Besser als manche anderen Leute«, sagte er. »Ich habe die letzten sechs Stunden an sie gefesselt verbracht.«
    »Bist wohl ein Schlaumeier, Arschloch?«, fragte der Anführer.
    Reacher schüttelte den Kopf.
    »Unschuldiger Passant«, sagte er. »Ich hab sie noch nie zuvor gesehen.«
    »Bist du beim Büro?«, fragte der Mann.
    Reacher schüttelte wieder den Kopf.
    »Ich bin Türsteher«, sagte er. »In einem Club in Chicago.«
    »Bist du da ganz sicher, Arschloch?«, fragte der Mann.
    Reacher nickte.
    »Ja, da bin ich sicher«, sagte er. »Ich bin schlau genug, um mich zu erinnern, womit ich mir meinen Lebensunterhalt verdiene, und das von einem Tag zum anderen.«
    Einen langen Augenblick herrschte Stille. Spannung. Dann lockerte sich die Haltung des nervösen Typen mit der Glock. Der Fahrer mit der Schrotflinte ließ seine Waffe sinken, sodass sie jetzt auf das Stroh auf dem Boden zielte. Er drehte den Kopf halb herum und fing wieder an, nach Holly Ausschau zu halten. Der Anführer nickte Reacher zu.
    »Okay, Arschloch«, sagte er. »Wenn du dich anständig benimmst, bleibst du am Leben. Das gleiche gilt für die Schlampe. Niemand wird etwas passieren. Jedenfalls jetzt nicht.«
    Die drei Männer verließen den Stall. Ehe sie die Tür absperrten, konnte Reacher noch einmal einen kurzen Blick auf den Himmel erhaschen. Dunkler. Immer noch wolkig. Keine Sterne. Keinerlei Hinweise. Er zog prüfend an der Kette. Sie war fest an der Handschelle an ihrem einen und dem Geländer am anderen Ende befestigt. Vielleicht zwei Meter lang. Er konnte hören, wie Holly dasselbe Experiment machte, ihre Kette spannte und den Radius ermittelte, in dem sie sich bewegen konnte.
    »Würde es Ihnen etwas ausmachen, einmal kurz wegzusehen?« , rief sie zu ihm hinüber.
    »Warum?«, rief er zurück.
    Ein kurzes Schweigen. Dann ein Seufzen. Teils verlegen, teils ärgerlich.
    »Müssen Sie das wirklich fragen?«, rief sie. »Wir waren jetzt sechs Stunden in dem Lieferwagen, und dort gab es keine Toilette, oder?«
    »Gehen Sie in die nächste Box?«, fragte er.
    »Das liegt ja wohl nahe«, sagte sie.
    »Okay«, antwortete er. »Gehen Sie nach rechts, dann